viernes, 30 de diciembre de 2011

EMPECÉ A COMPRENDER QUE NO ME VEÍA A MÍ MISMO

En la tienda de vodafone la conocí. Allí estaba: pálida, morena y delgada. No le importó mi nombre ni nada de lo que le dije. Me llevó a un oscuro bar donde se abalanzó sobre mi cuello sin preguntar. Para entonces yo ya estaba demasiado colocado como para meterme en conversaciones sobre tarifas planas. Hipnotizado, me dejé hacer.

A la mañana siguiente me desperté en mi casa, solo. No recordaba cómo había llegado hasta allí. Me encontraba débil, cansado y hambriento. Vomité la sopa de ajo que me prepararon en el bar de Rafa, donde fui a recuperarme. En mi casa, orientada al Sur, había demasiado sol, demasiada luz. En el antro subterráneo de rafa uno se podía tumbar sobre los sofás negros llenos de ceniza, cruzarse de brazos y cerrar los ojos.

En medio de mi letargo, ella volvió en sueños a visitar mi mente: ven -decía- ven a mí ¡ven! vuelve conmigo... esta noche... esta noche... esta noche... Sobresaltado, fui al baño, me lavé la cara y al mirarme en el espejo empecé a comprender que no me veía a mí mismo. Comencé a extrañarla furiosamente. Quería volver con ella, volver a ella, la mujer espectral de mis sueños. Aunque no sabía mucho sobre aquella mujer, la verdad... Me había dicho, eso sí, que trabajaba para bankia -antes cajamadrid- sección de préstamos. En cuanto cayó el sol me convertí en murciélago y fui para allá...

jueves, 29 de diciembre de 2011

LECTURA DE COMUNICADO OFICIAL

NADA me impedirá... ffffffffff
NADA ffffffffffffffffff me impedirá...
NADA me impedirá JAJAJAJAJA
NADA JAJAJAJAJA
(espera)
JAJAJAJAJA
NADA!
JAJAJAJAJA
NADA me impedirá fffffffffff
JAJAJAJAJA
(espera)
buffffffffff
...
...
vale
empiezo:
NADA me impedirAJAJAJAJA
JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA
JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA
NADA JAJAJAJAJA
JAJAJAJAJA
NADA (no os riáis, hostias)
NADA me impedirá ffffffffff
NADA (ya vale, venga)
NADA me impedirá
JAJAJAJAJA
seguir sirviendo a mi país!
(ains!)

domingo, 25 de diciembre de 2011

DISPAROS

la democracia también dispara(rá)
* * * * * * balas > > > > > >
cuando se siente(a) amenazada
incluso (incluso)
por (a) aquellos (aquellas) que pedimos (pidan)
más (+) democracia
...

sábado, 24 de diciembre de 2011

PASAJEROS

según aena
más de un millón y medio
de pasajeros
viajarán en avión
estas navidades

según yo mismo
hoy tan solo había una pasajera
en el aeropuerto de madrid
barajas:

solos ella y yo

la acompañé hasta la puerta de embarque
solos
con nadie
nadie
¡na-die-eh!
¡eh!-¡eh!-¡eh!...
(eco eco)
absolutamente nadie alrededor

allí mismo la besé

la vi traspasar solitaria el arco de seguridad
y perderse en la distancia
entre desoladas avenidas de duty free

me marché
el aeropuerto seguía desierto entonces

caminé solo
tropezando con sombras
tentado de fumarme un prohibidísimo cigarro
entre tanta soledad

porque no había
no se veía
ninguna persona
ningún pasajero más
hoy
en el aeropuerto de madrid
barajas

miércoles, 21 de diciembre de 2011

ORACIÓN MEDIEVAL

en Ti confiamos ¡oh Dios misericordioso!
en Tu nombre sufrimos la pobreza
en Tu nombre ¡oh Dios misericordioso!
sacrificamos a nuestros hijos
los enviamos a la guerra
los vemos morir por Ti
¡oh Dios misericordioso!
en Tu nombre
soportamos la injusticia
en este valle de lágrimas
¡oh Dios misericordioso!
confiamos en Tus ministros
aquí en la tierra
creemos en su verdad
que es Tu verdad
¡oh dios misericordioso!
nuestras vidas de trabajo
te las entregamos a Ti
con gozo y sin lamento
Señor
Tuyos son los frutos de nuestros campos
de nuestra industria
del vientre de nuestras mujeres
¡oh Dios misericordioso!
Tú que nos vigilas con tu ojo omnipresente
omnipotente eres
Tus caminos inescrutables son siempre
a mayor gloria tuya
te alabamos
Señor
aceptamos la humillación
la desgracia
el oscuro presente
el incierto porvenir
el hambre
la enfermedad
la muerte
sin una queja
Tú proveerás
en Tu nombre  ¡oh Dios misericordioso!
quemamos nuestras insignificantes vidas
nada somos
nada valemos
Tú que todo lo puedes
que estás en todas partes
y en ninguna
confiamos en Ti
¡oh Dios misericordioso!
vivimos morimos y vemos morir
con resignación
todo sea por alcanzar esa otra vida que prometes
más allá de esta desgracia permemente
¡oh Dios misericordioso!
creemos en Ti
en Tu justicia divina
alabado sea tu nombre
por los siglos de los siglos
amén

* ADVERTENCIA: Si desea actualizar esta oración para el siglo XXI simplemente sustituya la palabra "Dios" por "Mercados"

martes, 20 de diciembre de 2011

CUANDO ME ENSEÑÓ EL CONEJO NO SUPE CÓMO REACCIONAR

Dicen que todas las historias empezan con una persona llegando a un lugar..., 

- ¡Qué sano es el campo, Antonio, qué sano es el campo! -me decía mi madre cada vez que iba a visitarla- ¡Pero hijo, dame un beso, mua mua, no sabes lo a gusto que estoy aquí, qué bien se vive, qué bien se respira...!
- Me alegro mucho, mamá
- ¡Y la comida! ¡Qué bien se come! ¿Sabes lo que te he preparado hoy?
- Pues no
- ¡Conejo! ¡Éste!

Cuando me enseñó el conejo no supe cómo reaccionar.

- Comida sana, hijo, comida sana. Natural. Comida natural. En un par de horas está listo.

Así que me fui a dar una vuelta por el pueblo. Nada había cambiado: la misma gente, las mismas calles embarradas, el mismo olor recio y agrio. Había casas que se caían de puro viejo y el puente de madera, sobre el arroyo delgado y cenagoso, daba lástima cruzarlo. No lo hice. Di media vuelta. Años atrás había jugado en aquellos parajes, en aquellas callejuelas. En la puerta de la iglesia perdí mi primer diente, en la plazuela del bar de Tomás me dijeron que mi abuela había muerto. Yo no sabía lo que eran los muertos. Tan solo que no vuelven. Y lloré. Lloré de una forma extraña y nueva para mí y, al terminar, supe que ya no era un niño. Aquel pueblo atraía a todos mis demonios. Si iba era por mi madre, la pobre, que había decidido morir allí como todas las mujeres de su estirpe.

Aunque intentaba caminar al azar por las cuatro calles ignotas de aquel pueblo ya sabía de antemano a dónde iba a ir a parar. Me detuve frente a la puerta de la casa de Carmen, mi primera novia, y me quedé un rato mirando sus ventanas, su balcón. Había ropa de niño tendida. Me quedé un tiempo indefinido pensando, absorto, en lo idiota que fui aquella noche. Luego decidí no torturarme más y volví al regazo de las faldas de mi madre.

Mi madre. La recordé como cuando era joven: joviel y fuerte, siempre de buen humor. Algo le quedaba de aquello, pero ahora estaba casi ciega y, aunque conservaba su gracia, se le notaba un velo de nubes negras en el rostro. Vieja, vivía sola en compañía de un gato parduzco, esperando a la muerte, o a la visita de alguno de sus dos hijos. Yo nunca iba, bueno, este fin de semana sí. Por primera vez en varios años. Y sospechaba que esta ocasión tal vez sería la última.

- ¡Hola mamá! ¿Qué tal tu gato, dónde está, te hace buena compañía?
- Sí, hijo, sí... Por ahí andará, por ahí andará...
- ¿Comemos?
- Claro, siéntate hijo
- Huele muy bien
- ¡Ja, ja! Ya sé yo lo que te gusta a ti el conejo... Mira, ahí está Rufo, se ha pasado maullando toda la noche... ¡Rufo!...¡Rufo!... ¡Ven aquí!... ¡Rufo!...Mira quién está aquí, mira quién ha venido a vernos... Vamos, ¡aupa! Mira, dale un beso...

Cuando aupó el animal hasta mi cara y me enseñó el conejo no supe cómo reaccionar. No dije nada.

Comimos.

lunes, 19 de diciembre de 2011

BUKOWSKI: ROCK & POESÍA

Hoy lunes, a partir de las 21h. estaré en la sala Gruta 77 (c/ Cuclillo 6 - metro Oporto) participando en la presentación del libro "Bukowski Club: antología poética" (Canalla Ediciones, 2011), un descomunal libro que recopila textos de alrededor de cien (¡100!) poetas que han leído o leen habitualmente en las jams de este emblemático bar del barrio madrileño de Malasaña...

Yo soy uno de esos casi cien poetas, así que allí estaré esta noche, compartiendo escenario con otros compañeros de antología y disfrutando del concierto de Kike Suárez y la Desbandada que cerrará la fiesta. Entrada (y salida) libre... ¡Allí nos vemos!

sábado, 17 de diciembre de 2011

AVE MADRID VALENCIA

ave madrid valencia
       -madrid-
donde se par >---=*>
te el bacalao
estación de atocha
ave madrid valencia
madrid >---=*> valencia
/=/ la ruta del bacalao
/=/ la gruta del bacalao
/=/ la gruta de bacalao
/=/ la gruta de pacalao
/=/ la gruta de pacacao
/=/ la gruta de pacocao
/=/ la grute de pacocao
/=/ la grutel de pacocao
/=/ la gurtel de pacocao
/=/ la gürtel de pacocao
/=/ el gürtel de pacocam
/=/ el gürtel de paco camp
/=/ el gürtel de paco camps
/=/ el gürtel de paco camps
valencia joaquín soroya
calle quart
        -valencia-
donde se par >---=*>
te el bacalao
ave valencia madrid
valencia >---=*> madrid
/=/ el gürtel de paco camps
/=/ el pürtel de paco camps
/=/ el pürpel de paco camps
/=/ el pürpel de pacopams
/=/ el pürpel de pajopams
/=/ el pürpel de pajoyams
/=/ el pürpel de pajoyam
/=/ el pürpe de pajoyam
/=/ el pürp de pajoyam
/=/ el püp de pajoyam
/=/ el püp de pajoya
/=/ el püp de pajoy
/=/ el pp de pajoy
/=/ el pp de rajoy
/=/ el pp de rajoy
ave valencia madrid
       -madrid-
madrid atocha
calle génova
don - de - se - re - par >---=*>
te el bacalao

viernes, 16 de diciembre de 2011

ESTE FIN DE SEMANA EN FUENLABRADA...

Este fin de semana me voy a quedar tranquilamente en Fuenlabrada. ¿Que por qué? Bueno, pues de entrada esta tarde me han invitado a recitar en plena calle, en el centro de Fuenlabrada, dentro de un evento que se llama "La noche es tuya". Y no sólo estaré recitando mis cosas por las esquinas, sino que además, como previo, actuarán en "unplugged" EnsayoError Teatro Quántico, la compañía de teatro que se atreve a representar mis desvaríos escénicos. Y aparte de todo hay muchas cosas más, la cosa promete... Este es el cartel que me ha llegado:


Y el sábado el fiestón: se le ocurrió a Jofre montar un recital de poesía antes de la navidad en el Kiebro (Plaza Poniente 3, Fuenlabrada) y nada, que nos pusimos a llamar a gente pensando que dirían que no o que nos darían cualquier excusa para no venir... Bueno, en parte fue así, pero tan sólo una minoría. La inmensa mayoría, para nuestra sorpresa, nos dijeron que sí, que estaban encantados... Y es normal: con la tontería, por el Kiebro ya ha pasado lo más grande de la poesía española contemporánea. Recitar en el Kiebro al menos una vez es imprescindible si quieres saber a dónde te lleva la poesía, amigo/a poeta. Y no sólo la poesía: en el evento habrá además musicos de nivel: guitarristas, un cantaor flamenco, dos pianistas, un flautista... ¡la locura! Es uno de esos eventos que no hay que perderse por nada del mundo. He aquí el cartel:


Y el domingo, si podemos, resucitaremos...

O - O

frente a la cámara permanezca mudo-o
inmó-óvil quieto-o quieto-o
¡quieto-o!
nunca se sabe
quién puede estar
m i r a n d o-o o-o o-o
l-o
del o-otro-o lado-o

miércoles, 14 de diciembre de 2011

TODAVÍA ME DUELE ALGUNOS JUEVES

Mi nuevo compañero de piso prometía: un músico de rock, me dijo el casero... Y ya me imaginaba las fiestas, la casa llena de tías a toda hora. Se instaló. Parecía majo.

- Antonio... ¿Antonio te llamas, no? Acabo de llegar a Madrid, a ver si me enseñas un poco la marcha de por aquí, ¿no? ¿Eh, no?
- Claro, claro... ¿Tú cómo te llamas?
- Me llaman Nick Inferno. Me dedico al rock, ya lo sabes, ¿no? ¿eh, no?

A mí, el nombre de Nick Inferno no me acababa de convencer, ya sabes, me sonaba un poco a fantasmada viniendo de un tipo con acento de Cáceres. Pero la cosa prometía, aunque los primeros tres días el tío se pasara las mañanas durmiendo, se despertara a media tarde, comiera algo,

- Antonio, ¿te cojo un par de huevos y un par de lonchas de bacon, va?
- Sí, claro

y luego, a la noche, me dijera:

- Bueno, qué, ¿salimos?
- Es martes
- ¿Y?
- Que mañana madrugo. Además, no hay nada un martes en Fuenlabrada. Espérate al viernes, o al jueves aunque sea...
- ...

Y llegó el jueves. Como siempre, el tío se pasó el día durmiendo. Al atardecer creí oír unos acordes apagados de guitarra rebotando en las paredes de su cuarto. A eso de las diez me tocó la puerta:

- ¿Antonio? ¡Antonio! ¿Qué, qué hacemos? ¿salimos?

A mí no me apetecía mucho salir, la verdad.

- Lo dejamos para mañana, ¿vale? - Le dije a la vez que perdía el hilo de lo que estaba leyendo.
- Venga, Antonio, ¿que no tenéis sangre aquí o qué? ¡A tope con el rocanrol! -Me gritó casi en castúo. Su voz sonaba, además, como si hubiera bebido o fumado algo.
- ¿Rocanrol? -Intenté imitarle el tono, sin conseguirlo- Déjalo, A estas horas sólo estará abierto el bar de Rafa
- Venga, vamos para allá... ¿Antonio?... ¿Antonio?

Y allí fuimos. No había nadie, por supuesto. Rafa en la barra y un vecino al que conocía de vista apurando una cerveza. Se fue. Pedimos dos birras. Nos las bebimos.

- Bueno, ¿qué, Nick? ¿nos vamos a casa?

Se le veía decepcionado. Me dijo que sí. Tuve que pagar yo las cervezas.

- Es que en esta chupa de cuero no me cabe la cartera...

El viernes intenté darle esquinazo, pero me interceptó cuando ya iba a salir. Supongo que estuvo al acecho desde que se despertó.

- ¡Antonio! ¿Dónde vas, hombre? ¡Espera, que me voy contigo!

Se me acopló y estuvimos por ahí, de bares, con mis colegas. Y en cada bar lo mismo:

- ¡Antonio! ¿pero aquí ponen rocanrol?
- Aquí no, Nick. Luego, si eso...

Y fuimos a otro bar, y después a otro. Y a otro. En el último Nick entró a la camarera, a la novia del cachas de dueño, así que nos tuvimos que ir... A otro bar. A uno justo enfrente, hacía años que pisábamos aquel garito, principalemente porque no nos gustaba, pero era una situación de emergencia. A estas alturas mis colegas miraban a Nick con cierto recelo.


- Pero Antonio, ¿Aquí ponen rocanrol?
- No lo sé. Nunca vengo a este bar... ¿No tienes sueño, Nick?
- ¿Yo? ¡Qué va! ¡¡¡Yo quiero rocanrol!!!
- ...
- ...
- ¿Quieres rocanrol?
- ¡Sí, yeah, sí!
- Venga, está bien. Vente conmigo... Esperadme aquí. -le dije a mis amigos- Ahora vuelvo.

Y caminando caminando, llegamos al antro de punkis de las afueras de la ciudad. Por el camino insistía:

- ¿Pero ponen rocanrol?
- Sí, Nick. Sí.

Allí, sorprendentemente, se hizo colega de unos tipos casi nada más entrar, ocasión que yo aproveché para darle esquinazo y volver con mis colegas. Pero lo peor estaba por venir.

Al día siguiente, cuando me levanté, mi casa estaba llena de punkis y perros. Nick, ojeroso, tocaba la guitarra en el sofá mientras otro tío intentaba seguirle escupiendo soplidos a través de una flauta de plástico. La mesa estaba llena de litronas vacías, cartones de vino volcados, vasos sucios, ceniza y rastros de líneas de polvo blanco. El suelo estaba pegajoso y negruzco. Olía a humo y a sudor. Sí: el rocanrol en el salón de mi casa.

Desde entonces ya nada fue lo mismo. Ya no quiso salir más conmigo. Se iba de casa los jueves y me llenaba el salón de gente extraña hasta el domingo. El resto de la semana se la pasaba en su cuarto, ensayando canciones aullantes y repetitivas. De vez en cuando me robaba comida. Nunca limpiaba... Así estuvimos varios meses...

El resto de la historia, lo de rajarle la chupa de cuero, arrancarle un par de cuerdas de la guitarra y, finalmente, envenenarle con cianuro fue, supongo, el resultado lógico de nuestra convivencia. No fui a su entierro. Los punkis, sospechosos todos de su muerte, desaparecieron de mi vida. Creo que incluso cerraron un tiempo el antro aquel, por si las moscas. La antigua habitación de Nick quedó vacía un tiempo. Todavía me duele algunos jueves, cuando quiero salir y no tengo planes, o cuando tengo ganas de un poco de rocanrol. Pero luego vino Bárbara y se quedó en aquella habitación y... poco a poco le voy olvidando.

¡Descansa en paz, Nick Inferno!

martes, 13 de diciembre de 2011

POETRY SLAM MADRID DICIEMBRE

Cartel del Poetry Slam Madrid de Diciembre

Mañana miércoles participaré por primera vez en mi vida en un (o una) poetry slam. La verdad es que todavía no tengo muy clara la mecánica del evento -es una especie de concurso o algo así- aunque intuyo que será divertido... Lo que sí sé es que allí se reunirán y recitarán algunos de los poetas más espectaculares de Madrid, así que estoy encantado de juntarme con ellos para pasar un buen rato...

Será a partir de las 20h. en la Sala Sirocco, calle San Dimas 3, metro Noviciado. Allí nos vemos, pues...

domingo, 11 de diciembre de 2011

CONSIDERACIONES SOBRE JOSÉ LUIS PERALES

José Luis Perales en plena actuación
Hola, soy Antonio Díez. Tal vez me recuerden de anteriores consideraciones como "Consideraciones sobre Nino Bravo", y otras chorradas que quizás hayan leído en este blog...

El caso es que hace ya unas semanas estuve de vuelta por Valencia y, como la última vez, fuimos la familia en el coche de mi madre. Y me tocó a mí conducir de regreso, con mis padres adormecidos y yo echo polvo, porque ya tengo una edad y los fines de semana me dejan roto... El caso es que para poder hacer el viaje un poco más agradable qué mejor que un poco de música. Un poco de música del coche de mi madre, claro... La última vez tocó Nino Bravo, en ésta ocasión el elegido fue, como ya habrás adivinado por el título de este post, el inefable José Luis Perales.

Sí. José Luis Perales. Chúpate tú un viaje Valencia-Madrid, amagando lluvia, con tráfico dominguero y escuchando a José Luis Perales. ¿A que no te atreves? Te parecerá que me he vuelto loco si he sido capaz. Pero ¡ah amigo! yo estaba ya loco de antes y soy capaz de eso y de mucho más. Así que sin miedo ni rubor metí el cedé de "Grandes Exitos" del señor Perales en la radio del coche y...

Como ya sabrás si has vivido en España en los años 70, 80 o incluso 90, las canciones de José Luis Perales tienen siempre un poso de tristeza y sus letras relatan, por lo general, una relación con el mundo difícil y problemática. Los personajes masculinos de sus canciones, supuestamente autobiográficas, son solitarios y soñadores, anhelan la libertad y tienen cierto aire librepensador, si bien son demasiado pacatos o timoratos como para llegar a ser revolucionarios o alteradores del orden social. Tampoco les interesa. Les falla capacidad de liderazgo y les sobra lírica y lugares romanticistas comunes. Pero no pasa nada. Se puede empatizar con ellos. A veces son unos simples perdedores que, sin embargo, se aceptan a sí mismos con naturalidad. Y tú, como oyente, los aceptas también porque todos nos hemos visto así alguna vez, qué demonios.

Esto iba pensando mientras se sucedían canciones como "Un velero llamado libertad" o "Me llamas"  (si bien tengo que confesar que de esta última me encanta la versión que hizo Manolo Kabezabolo) cuando de repente me vino a la cabeza una idea disparatada: ¿no es este perfil similar, incluso intercambiable en un imposible cruce de universos paralelos, con el de el tan celebrado y galardonado Leonard Cohen? ¿No es Perales una versión celtíbera y repeinada del cantautor, novelista y poeta canadiense? En principio la idea parecía ilógica. Intenté desecharla por absurda...

Fue cuando me fije en los personajes femeninos de las canciones de Perales: señoras desengañadas que descubren que el sueño que intentaba vendernos el nacional-catolicismo durante la segunda mitad del siglo veinte aquí en España era una farsa, y deciden entonces soltarse el pelo y tomar la rienda de sus vidas. Claro que testimonial y tímidamente y protagonizando actos tan subersivos como salir a la calle o, en un exceso de atrevimiento, ir al bingo con la intenciópn de mirar (castamente) a hombres, y poco más. Pero qué más da; Perales canta emocionado a estas mujeres, tanto o más que su homólogo canadiense y reciente Premio Príncipe de Asturias de las Letras, si bien en Perales el sexo está mucho más camuflado o directamente desaparecido. Pero en eso coinciden: la mujer como objeto de estudio. En nuestro coche familiar sonaban temas sobre estas interesantes mujeres y, casi sin darnos cuenta, su perfume nos iba acompañando a la par que avanzamos por el paisaje monótono y cuasi lunar aledaño a la A3 de la provincia de Cuenca. Como muestra la archiconocida "¿Y cómo es él?" o la no menos celebrada "Celos de mi guitarra", celebrada al menos en nuestro coche, porque mi padre pareció despertar milagrosamente del sopor y se puso a tararearla, para mi sorpresa... Él, todo un admirador de Leonard Cohen. Qué ironía.

Leonard Cohen, la línea recta entre Quebec y Cuenca
- Pero papá, ¿te gusta esta canción?
- Sí
- ¿Y quién te parece mejor artista, José Luis Perales o Leonard Cohen? -Le pregunté a bocajarro y sin previo aviso
- Pues depende de para qué y en qué momento...
- ¡Genial respuesta!

Mi teoría Perales-Cohen iba tomando forma, a mi pesar, según avanzaban los kilómetros. Pero es que ¿acaso no firmaría Leonard letras como las de "Y te vas" o "Te quiero", respuesta carpetovetónica al himno coheniano del "Hallelujah"? ...Por cierto, que buscando-buscando cosillas en google de Perales me entero de que en su día grabó un disco en alemán donde se atreve a cantar el "Y te vas" ("Und wenn du gehts") en lengua germana pensado, supongo, en arrasar en los chiringuitos playeros de Mallorca durante aquellos felices veranos de los setenta. ¿Cuántos discos vendería en la entonces Alemania Federal o RFA? ¿Tuvo Angela Merkel un ejemplar de este elepé en su discoteca cuando era joven? y en caso afirmativo: ¿le influyó de alguna forma a la hora de afrontar su carrera política? Chi lo sá...

Con la tontería ya casi estábamos en Madrid. Y menos mal, porque José Luis tenía que -necesitaba diría yo- marcar una línea roja que le diferenciara clara y definitivamente de Leonard, ¿cómo sino iba a triunfar entre el asilvestrado público español durante la autodenominada transición? ¿con rollos filosóficos, teológicos o intelectualoides como su homólogo canadiense? Obviamente no. El mercado español no recibe bien esos productos. ¿Qué ofrecer entonces, cómo atraer y ganarse a los niños, padres y abuelos españoles que habían sobrevivido a la dictadura? Sí, era el momento de temas insufribles y traumáticos como "Que canten los niños"... Llegados a este punto, confieso que no pude escuchar el cedé hasta el final. Ya estaba bien. Basta. Fuenlabrada estaba cerca y nos aproximábamos a la civilización (dentro de lo que cabe) y con ello las ondas radiofónicas se podían sintonizar desde el coche. Había tenido más que suficiente. Me puse a escuchar las noticias... ¡Hasta otra José Luis!

Y desde entonces mi vida ha tenido, menos mal, vaivenes suficientes como para olvidarme de todo esto. Es hoy, en este oscuro domingo frío y gris, último día de un puente que ya nos amenazan con recortarlo también, que me vuelve todo a la cabeza y decido compartirlo en este blog con quien tenga la curiosidad y la paciencia de leerlo. Y de Perales, ¿con qué quedarse? Pues la canción que yo selecciono como "mi favorita" es la de "Y soñará", pero como ya hablé de ella en mi libro pirata "Comentarios de texto" y la historia daba un poco de mal rollo, pues aquí lo dejo...

Y podría decir muchas más cosas de Perales, pero no quiero perder los pocos lectores virtuales que tengo. Otra vez será...

viernes, 9 de diciembre de 2011

METRO NOVICIADO

metro noviciado noche niebla camino de gran vía plaza españa
me agarraba de la mano me dijo que estaba enamorada
de mí

y yo
yo tan solo una sonrisa un beso breve en los labios nuestros labios
porque yo
yo
también lo estaba

lo estoy

qué lejos el mundo entonces y qué inútil mantener un yo empujado
hacia lo inevitable del amor del amor del amor del nosotros
del nosotros

qué absurdo y a la vez qué elegante la espuma de la niebla los labios besados
qué distante la poesía la otra gente que nos cruza
los bocadillos de lomo de los bares
qué insignificante todo ante tu amor los besos en los labios
la niebla de la noche madrileña
qué pequeño yo qué pequeña tú qué pequeña la salida ya cerrada
de metro noviciado

y ahora
mañana fría de diciembre solo en casa tan solo un arma para recordarte
palabras palabras palabras palabras

y yo también sí yo también yo también amor
amor

jueves, 1 de diciembre de 2011

LAURA MEQUINENZA AND FRIENDS



Este viernes 2 de diciembre participaré en el recital "Laura Mequinenza and friends", en calidad de amigo de Laura, una gran poeta a quien conocí hace ya algún tiempo y ante la cual no puedo dejar de maravillarme cada vez que la escucho interpretar sus cosas, aunque las haya escuchado antes. No importa eso, Laura lo da todo cada vez.

Además, con eso de "friends" así, en plural, entiendo que aparte de mí tiene otros amigos, como es lógico. Ahora mismo no sé quiénes recitarán con nosotros, pero intuyo alguno de esos posibles "friends", y ya adelanto que el irreductible Bukowski Club será, una vez más, testigo de una gran noche de poesía.

Si te apetece allí nos vemos: Bukowski Club, c/ San Vicente Ferrer 25, barrio de Malasaña. 22:00h.

martes, 29 de noviembre de 2011

TEATRO QUÁNTICO EN LAVAPIÉS

Y este miércoles 30 de noviembre... ¡TACHÁN! Teatro Quántico EnsayoError estará actuando de manera gratuita en el barrio madrileño de Lavapiés, en concreto en la emblemática Tabacalera (¿Emblemática?)... Como sabéis el grupo de Teatro Quántico EnsayoError son una panda de inconscientes que se han atrevido a representar mis trabajos teatrales, incluso a enriquecerlos con aportaciones suyas. Han inventado un nuevo género: el teatro quántico, o teatro con efectos especiales. Míos son los personajes, los giros de guión, los llantos, los chistes, las bromas, los parlamentos... EnsayoError pone la música, los caballos, las galaxias, los disparos, la violencia, el humor...



Pues eso, que este miércoles estamos en vivo y en directo. Apertura de puertas a las 20:30. Allí nos vemos.

domingo, 27 de noviembre de 2011

EL TIEMPO ES LA ÚNICA NARRATIVA QUE IMPORTA

time is the only narrative that matters, Don DeLillo

El escritor, alcohólico y arruinado, murió en la indigencia acosado por deudas, ex mujeres y empresas de crédito.

Yo, su biógrafo, hoy soy un profesor célebre, vacaciones en Venecia, dos hijas preciosas, una hipoteca casi pagada.

El director de cine que llevó su vida a la gran pantalla es reconocido en todo el mundo. Excéntrico, viaja en jet privado, vive seis meses al año en la Riviera francesa.

El actor que le pone voz y cara es inmensamente rico, portada de revistas, celebridad con estrella en el paseo de la fama. Cada seis meses cambia de pareja, a cual más exuberante y glamourosa.

El escritor, alcohólico y arruinado, está enterrado en un pequeño cementerio de Luisiana. Sus admiradores son legión. Ahora ya nunca faltan flores en su tumba.

El tiempo es la única narrativa que importa, dice mi agente mientras se enciende otro puro, traído directamente de Santo Domingo -o de cualquier otro lugar donde nadie nos conoce a ninguno.

jueves, 24 de noviembre de 2011

ANTONIO EN SEVILLA

Mañana me voy a Sevilla...

Y para hacer muchas cosas, además... Para empezar el viernes a partir de las 20h. estaré en LA CARBONERÍA (c/ Levíes 18), presentando una vez más Hablando de Leyendas, acompañado -y acompañando- a la investigadora francesa Christine Diger, que presentará "Un otoño para salvar Madrid", la biografía del brigadista (a quien tuve el honor de conocer hace un tiempo) Théo Francos. Es posible que, además de nosotros dos, se unan al debate otros expertos en el tema, así como un conocido músico, aunque la cosa está aún por confirmar... En cualquier caso será una noche emotiva de reflexión, poesía, memoria, palabra y camaradería.


... Y al día siguiente la locura...

A una hora tan intempestiva (para mí) como la una de la tarde de un sábado, me acercaré a la librería "Un gato en bicicleta" para recitar cosas mías con dos grandes de la poesía sevillana: Helena Ortiz y Felipe Bollaín. Será divertido como mínimo...


Pues eso, que en Sevilla estamos... Nos vemos pronto....

miércoles, 23 de noviembre de 2011

RAMONEOS

Ramonear:
1. intr. cortar las puntas de las ramas de los árboles.
2. intr. dicho de los animales: pacer las hojas y las puntas de los ramos de los árboles, ya sean cortadas antes o en pies tiernos de poca altura.
(DRAE)

…hey ho, let's go
shoot'em in the back now 
what they want, i don't know
they're all reved up and ready to go…
(Ramones, Blitzkrieg bop)

empezamos:
(con permiso del patrón)
oremos:
patético paternalismo patronal
empedernido emperador empeorado
patrón emperador apedreado
empobrecido patronato patrocinado
patriarca paternóster paternidad...
y ya empezamos
empezamos
empecé
empecé ce
empecé o
empe cé o é
ceoe
ceoe
ceoe
ce o e
ce o eh o
ce o eh o
ce o he ho
let’s go
hey ho let’s go
ce o eh ho let’s go
ce o eh ho let’s go
punk
el punk no ha muerto queda ramón
el punk no ha muerto queda antonio
el punk no ha muerto quedo yo
no hay futuro
ceoé al principio fue el verbo:
ceoar
verbo ceoar en pasado
yo ceoé
tú ceoaste
él ella ceoó
nosotros nosotras ceoamos
vosotros vosotras ceoasteis
ellos ellas ceoaron
ceoé verbo en pasado
no hay futuro ceoe
no hay futuro ceoe
no hay futuro ceoe
no hay futuro destruye
destruye ceoe
destruye ceoe
ceoe destruye
ceoe destruye
ce o eh ho let’s go
no hay futuro
ceoe punk
ce de cuero
ceoe chupas
de cuero
ceoce cuero
y látigos
látigos
l
´
a
t
i
g
o
s
s
s
látigo ceoe al obrero
al obrero ceoe látigo
ceoe látigo al obrero
látigo al obrero ceoe
látigo al obrero
eres al obrero
obrero sin eres:
obeo
obeo?
obediente
sin dientes los obreros
obedientes
obe dientes
obrero obediente obedece
obecede obrero ceoe
obrero obedece ceoe
obrero obedece ceoe
obrero obedece
sado maso ceoe
cuero
y látigo!
látigo!
eres!
eres obrero?
eres obrero?
eres al obrero!
eres obrero?
eres y látigo!
eres y látigo!
eres látigo ceoe!
eres látigo ceoe!
ce oh eh ho let’s go
he ho let’s go
one-two-three-four!
hey ho let’s go
hey ho let’s go
látigo a los ramones
látigo a los manolos
látigo a las marías
látigo a las palomas
pero no látigo a las gaviotas
látigo a los antonios
látigo a los robertos
pero no látigo a las koplowitz
ni látigo a los albertos
ce o eee - oe oe oe oee
ceoe gol!
golpea el cuero y gol!
golpea el cuero!
golpea látigo!
ceoe go! let’s go!
he ho let’s go
ramonea ramonea ramonea ramonea
corta las puntas de las ramas de los árboles
corta y recorta corta y recorta
las puntas de las ramas de los árboles
corta las ramas de los árboles
las ramas de la eso y la fp
las plantillas de las fábricas los talleres los comercios
recorta en sanidad sueldos servicios funcionarios educación
recorta las ramas de los árboles de los que no se pueda sacar papel
papel moneda
patético privatizador
patético patrocinador
patraña patrón
patraña ceoe
españa y oleceoé!

lunes, 21 de noviembre de 2011

ELECCIONES GENERALES

- ... y no quiero finalizar sin felicitar de nuevo a los ganadores de estas últimas elecciones. Buenas noches.

Así terminó el discurso del ministro de información.

- ¿Alguna pregunta?
- Sí, aquí, ¡aquí!
- Sí, usted... pregunte
- Soy Antonio, del blog antoniodiez.blogspot.com
- Dígame
- ¿Considera usted que las elecciones han sido libres?
- ¿Cómo?
- Que si considera usted que estas elecciones han sido libres
- Pero... ¡Pues claro! Su pregunta es u ofensiva o una broma. Las elecciones en este país son libres, por supuesto, desde hace muchos años... ¿De qué medio es usted?
-  Del blog de Antonio Díez... Le quería hacer también otra pregunta
- Sí, adelante
- ¿Considera usted que las elecciones han sido grandes?
- ¿Grandes? ¿A qué se refiere?
- Grandes. Grandes de grandes. A que si han sido grandes.
- Bueno, sí... han sido unas elecciones generales y en ese sentido han tenido oportunidad de votar todos los españoles. Elecciones generales. ¿Grandes? Pues sí. No sé a qué se refiere...
- Y otra pregunta
- ¿Cuántas más tiene? Es que tenemos otros medios con preguntas pendientes
- Es la última
- Venga... pero dese prisa.
- ¿Cuántas elecciones había hoy?
- ¿Cómo?
- Que cuántas elecciones había, ¿una? ¿dos? ¿tres?
- Bueno, en esta ocasión celebrábamos unas elecciones. En otras ocasiones han coincidido elecciones autonómicas, europeas, municipales... Pero hoy sólo se celebraban unas elecciones en nuestro país.
- Muy bien, muchas gracias... ¿Me permite hacer una última pregunta?
- No... Tenemos más medios esperando
- Es muy breve de verdad
- Créame que lo siento
- ¿Se podría decir que estas elecciones han sido unas, grandes y libres?
- Lo siento, vamos con la siguiente pregunta... Proseguimos... A ver, sí, usted, el de allá...
- Pero contésteme, por favor
- ...
- Oiga
- ...
- ¡Oiga! ¡Conteste!
- Por favor, ¿seguridad?... Sí, llévenselo. Aquel. Sí, aquel es. Gracias...
- Vale, vale, no me toquen, que ya me voy yo solo... ¡Que no me toquen!

sábado, 19 de noviembre de 2011

SI AMAS CON LA BOCA ABIERTA TE PUEDES TRAGAR UN CABALLO

En los bares pasa de todo. Sin ir más lejos el martes pasado. Bajé al bar de Rafa, a saludarle, por tomar algo y poco más, que tenía que subirme a cenar no muy tarde. Pero ¡ah! sorpresa. Había un concurso montado. De comer pinchos de tortilla.

- Dime, qué, Antonio, ¿te apuntas?
- Bueno... La verdad es que si me apunto a esto ya no tengo prisa por subirme a hacer la cena... pero no sé... ¿qué hay que hacer?
- ¿Cómo que qué hay que hacer? Pues comer pinchos de tortilla como un loco
- Ya, pero no sé... ¿Y qué dais de premio?
- ¡Ah! El premio es lo mejor. Si ganas te llevas un pase vip para el concierto de Camilo Sesto de este fin de semana...
- Pues menudo premio... ¡Cómo será si pierdes!
- No te rías, joder... Hay premio hasta para el que quede segundo, aunque ese premio es un poco depende...
- ¿Un poco depende?
- Sí... pero bueno, yo te veo ganador... ¿has cenado?
- No
- Pues venga, te apunto
- Es que no sé... tortilla por la noche... yo... no sé...
- Claro... ¡Hay que amar la tortilla! ¡Venga, que tú puedes!... Ya sabes que si amas con la boca abierta te puedes tragar un caballo...
- Un caballo de tortilla
- Exacto
- Apúntame

Lo que vino después fue una locura. Ocho tíos y dos tías con más hambre que el perro de un ciego venga a zampar torilla. Y venga a zampar. Y venga... Pasé la primera ronda fácil. Y la segunda. Por algún extraño motivo seguía teniendo hambre. Supongo que influía que aquella tarde no había comido casi, ya que en mitad del almuerzo tuve que salir corriendo por la escalera de incendios, cuando noté que mi casero subía hacia mi puerta con la intención de cobrarme los seis meses que le debo. Y venga pinchos de tortilla. Y venga. Y otra ronda.

- Joder, Antonio, y eso que no querías participar
- Es que sin pan cunde más...

Y así, sin darme cuenta, llegué a la final. Contra el Pelucas, un gordo de mi barrio que daba miedo de lo feo que era. Me sentía hinchado, estaba lleno ya, pero al tío se le veía tan fresco, saludando a la peña y tal. Yo no podía más. Me tuve que sentar en una banqueta junto a la barra, a reposar y a confesarme con Rafa.

- No puedo más
- Venga, Antonio, no te rindas, amigo
- No puedo más, Rafa... Déjalo, que gane el Pelucas, no puedo con él
- ¡Que no! ¡Ánimo! ¡Tienes que ganar tú!
- Es que en realidad tampoco me gusta tanto Camilo Sesto...
- ¡Que sí! ¡Que da igual! ¡Tú sigue!
- Joder, me vas a matar...
- ¡No te puedes rendir ahora! ¡Ahora no! ¡Levanta de ahí!
- Buff...

Y empezó la final. No gané claro. Me desmayé a la de dos mordiscos de otro pincho de tortilla. Cuando recuperé la conciencia el bar estaba vació. Y barrido. Bueno, excepto la parte sobre la que estaba tumbado.

- Rafa... ¿Rafa?... ¡Rafa!... ¿Qué ha pasado?
- La has cagado Antonio, la has cagado...
- Bueno, no será para tanto
- Que sí, que la has cagado, tío...
- Joder, subcampeón del barrio, no está mal...
- Sí, subcampeón, menuda mierda
- ¿Mierda? ¡Pero si me dijiste que incluso había un premio para el subcampeón!
- Sí, pero ya dije que es un premio un poco depende
- ¿Un poco depende?
- Sí: ¡Camilo, pasa!

viernes, 18 de noviembre de 2011

COLISIÓN DE GALAXIAS

cuando pase el tiempo
tendré
una foto amarillenta de dos galaxias
en colisión

-dos galaxias en colisión, recuerda-

aquellas galaxias muertas hace tiempo
seguirán enviando sobre el mundo su luz
su luz tan solo
a través del tiempo y del espacio
durante millones de años por venir

yo no puedo aspirar a tanto

a nosotros los años nos maltratarán
y yo
amarillento
tal vez un día rescate aquella imagen
con un beso tuyo al dorso
como escondido en otra dimensión

será lo único que quede escrito
un beso cálido sobre mi piel amarilla
de cuando nos amábamos

tu recuerdo será entonces amable
y ya no lloraré

y la imagen mostrará
una única certeza:
e=mc2
donde e es energía
m mi masa
y c2 la velocidad de la luz
al cuadrado

adiós
ludmila

jueves, 17 de noviembre de 2011

ESTRENO QUÁNTICO

- Mañana es un día quántico...
- ¿Cómo un día quántico? ¿A qué te refieres?
- ¡Coño, a teatro quántico ensayoerror!
- ¡Ah! vale
- Sí, mañana estrenamos nuevas aventuras teatrales...
- ¿Mañana?
- Sí, mañana viernes... en el Kiebro Fuenlabrada, ¿no has visto el cartel?
- No
- Joder... Mira, éste es:



- ¡Ah! ¡Qué bonito! Einstein explicando sus teorías... ¿Y tiene Einstein algo que ver con las obras que se representan?
- Pues sí y no
- ¿De qué van entonces?
- Pues ya me conoces: humor y tal... y algunos toques de mala leche... Crítica... Y locura, mucha locura... Son un desfase. Los actores lo bordan... Y van acompañadas además de efectos especiales
- ¿Efectos especiales? ¿Pero de qué me hablas?
- Mira, lo mejor es verlas, yo no soy el más indicado para explicarte
- Pero tú eres el autor, ¿no?
- Sí, por eso...
- Mejor ir a verlo, dices
- Sí, mejor... Y luego me cuentas
- Vale... Está bien un poco de humor estos días
- Sí, aunque no tengo yo el cuerpo para muchas gracias hoy
- ¿Y eso?
- Ya te contaré... Venga, nos vemos mañana
- Sí... Dame un abrazo, amigo... ¡Y ánimo!
- Gracias

domingo, 13 de noviembre de 2011

ROMÁN

a Román Porras

no es un poema de román
el poema es román caminando por ruzafa
las calles húmedas de salitre
las farolas encendidas
no es un poema de román
el poema es román
negándose a recitar
por pudor
el poema es román recitando por pudor
esto no es un poema de román
el poema es román
es un sexto piso sin ascensor
es una escalera de color
román es un póker de ases
román es el rey de corazones
román es el dos de copas
en el siguiente bar abierto
esta interminable madrugada
román es la baraja española
entera
sin marcar
esto no es un poema de román
el poema es román
tomando cerveza en el barrio del carmen
román es el barrio del carmen sin gente
román es toda la gente del barrio del carmen
esto no es un poema de román
el poema es el abrazo
román es un abrazo de verdad
román es de verdad
esto no es un poema de román
el poema son los surcos dejados
por dos tercios de cerveza
una conversación
y el poema es lo de menos entonces
el poema es lo de menos ahora
el poema siempre nunca siempre es lo de menos
román
amigo

jueves, 10 de noviembre de 2011

HAIKU NUCLEAR

el tiempo eterno
de la radioactividad
de fukushima

* * *

Han tardado poco en advertirme (gracias): hay una sílaba de más. Cierto. Error mío... Pero ¡ah! mejor así: es un haiku nuclear, radioactivo... ¡mutante!

lunes, 7 de noviembre de 2011

SONETING

welcome hello en la radio el speaker
rock & roll blues funky reggae hip hop
folk dance club music punk country pop
marketing showman fashion shopping ticket

ni bistec ni hamburguesas en el fríser
en la tele van damme sit coms robocop
no whisky no dólar no chances stop
tanques misiles nosotros ni rifle

tú piensas fútbol penaltys y clubes
basket windsurfing skateboard golf tenis
gin tonics martinis bourbon en pubes

this is the end coca cola the feeling
Samanthas Kevins Jonathans & Jennys
zapping playstation ebooks & soneting!

viernes, 4 de noviembre de 2011

Y SE QUITÓ LA PRIMERA SANDALIA

Al final se lo permití. Y se quitó la primera sandalia...

Aquella tía me había estado persiguiendo durante las últimas cuatro semanas. Y la conocía de vista nada más. Lo cierto es que no me habían hablado muy bien de ella y, la verdad, no era muy atractiva. Podría decir que me causaba incluso cierto rechazo, algo tenía de oscuro y de sórdido que, joder, me tiraba para atrás...

Pero era insistente. Seguro que todos habéis conocido tías así. Al principio me agregó al puto facebook y yo, como gilipollas, la acepté sin saber lo que estaba por venir. Craso error: Me mandaba mensajes en los que me hacía la rosca descaradamente, sin cortarse un pelo. O "me gusta", "me gusta" y más "me gustas". A todo. Todo lo que ponía le gustaba. Hasta los insultos vehementes que escribía contra mis vecinos cuando estaba borracho en mi casa le gustaban. Le daba al "Me gusta" siempre. O Cuando puse que ya por fin tenía el pasaporte falso. Me gusta. Y emoticono de guiño, además. O cuando creé el evento para celebrar mi cumpleaños en un desconocido y remoto bar de Parla. Me gusta, puso. Y "Asistiré".

La cosa fue a más. Tenemos que quedar, me escribía, para conocernos y tal. A mí se me iban acabando las excusas, así que un día, tonto de mí, accedí. A tomar un café y no más, le dije en mi inconsciencia, y con la advertencia de que después tengo que irme a mis prácticas de tiro y no puedo faltar. Le pareció bien.

Y quedamos. Y se me presenta toda sexy la tía, con un escote de vértigo, minifalda, morros pintados... con todo el equipo de seducción que a ti y a mí nos encanta, para qué nos vamos a engañar. Pero no. Ya he dicho que me causaba cierto rechazo y todo yo decía NO. No estaba por la labor, intentaría borrarme lo más pronto que pudiera. Ése, idiota de mí, era mi plan.

Pero ¡ja! No sé ni cómo la tía me fue camelando poco a poco, diciéndome lo listo que era, riéndose de mis gracias absurdas, dándome la razón como a los locos, a veces, o incluso poniéndose de mi parte en cualquiera de mis neuras, que yo sacaba a la conversación para ver si me dejaba en paz. Estaba perdido y no lo sabía.

Tomamos un café, aunque pronto estábamos acompañándolos con unos licores de hierbas que no sé de dónde salieron y esa fue mi perdición... Y después más licores de hierbas, cubatas, qué sé yo ya...

En fin, que sí: La llevé a mi casa, excitado y con los sentidos abotargados. Y allí más de lo mismo, que si sí que si también: a todo que sí. Que si lo que tú digas, que si era muy cierto cualquier cosa que soltaba... Y luego, con cualquier excusa, el lío total: Me condujo a mi habitación, a mi cama. Y con engaños que no sabría explicar bien, me desnudó. Y al final se lo permití. Y se quitó la primera sandalia...

Y luego todo lo demás. Sabía lo que hacía, la tía. Sí. Lo sabía muy bien. Me sorbió el seso, me engañó. Sí. Así fue cómo pasó. Lo reconozco. Reconozco mi estupidez y mi falta de todo: Así fue cómo acabé votando por la alcaldesa de mi pueblo en las últimas elecciones municipales. Compréndelo.

jueves, 3 de noviembre de 2011

ACADÉMICA BOHÉMICA

Este viernes 4 de noviembre estaré recitando -por primera vez en mi vida- en Móstoles, dentro de lo que se ha venido en llamar "Académica Bohémica".

Será a partir de la 19h. en el Centro Cultural Caleidoscopio, 
Av. Carlos V, 3 - MÓSTOLES

Si te apetece allí nos vemos. Es gratis y además hay una exposición artística y otras sorpresas.

lunes, 31 de octubre de 2011

CON LOS LABIOS PINTADOS COMO SI DE UN FANTASMA SE TRATASE

Cuando tenía catorce años me juntaba con los mayores del barrio, para oír sus conversaciones, ya sabes: que si se colaban en el cine o en conciertos, que si fumaban, que si pajas, etcétera... Bueno, etcétera no: que si pajas. Pajas. Casi todo el tiempo pajas. Y esto al principio, luego ya que si con no se quién de su clase de compensatoria, que si con tal vecina, tal otra, con la panadera...

La panadera. Tenía fama ya la panadera. Todos los del barrio decían que se la habían pasado por la piedra. Y no estaba mal la panadera. No, no estaba mal. Algo mayor pero, oye, estaba bastante bien... La primera vez que sacaron a la panadera en sus vaciles recuerdo que no dormí. La solía ver todos los días al salir del instituto, cuando mi madre me mandaba a comprar el pan, así que, al día siguiente, como todos los días, allí me planté, haciendo cola para comprar el pan. Había bastante gente y yo temblaba... Sí, ahí estaba la tía, charlando con las marujas de mi portal, dando la razón a los jubilados y haciendo carantoñas a los niños pequeños. Riéndose sonoramente, con una risa abierta que me hacía temblar aún más. Cuando me llegó el turno no supe qué decir. Yo era un niño y las historias sexuales de los mayores del barrio se me mezclaban en la cabeza cuando la miraba.

- Que me des quiero pan una barra barra una barra una barra de pan
- ¿Una barra de pan?
- ¿Eh? Sí... ¿Eh? ...

Y me sonrío, y yo creo que me desmayé. Creo. Cuando recuperé la conciencia estaba con ella, en la trastienda, tumbado sobre unas cajas de cartón.

- ¿Estás bien, Toño?
- ¿Eh? Sí, sí... ¿Eh? ¿Qué... qué ha pasado?
- Nada, nada, tranquilo. Que hace mucho calor estos días y, aquí dentro, con el horno a tope... Ha sido un mareo de nada, no te preocupes...
- Quiero ir a mi casa
- No te preocupes, ahora te acerco, tengo el coche ahí, en la puerta. No te preocupes. Relájate.
- Vale.

Se marchó y me quedé solo, mareado aún, unos minutos. No recuerdo cómo se llamaba. Cuando regresó de vete a saber dónde, me preguntó:

- ¿Tú te juntas con el Chino, el Culebra, el Negro y toda esa gente, ¿no?
- Sí, a veces sí, en el parque...
- Ya. ¿Y no te han hablado de mí?
- ¡No, no!... Bueno, no sé...
- Seguro que sí -Se sonrío- ¿Tú cuántos años tienes?
- Quince
- ¿Quince? Que majo, ¡Ay! ... Y qué guapo... ¿Tú sabes lo que me apetece ahora, Toño?
- ¿Yo? No... no lo sé...
- ¿No te han contado nada tus amigos?
- ¿Eh? No, no. A mí no. No... No, no sé...
- Bueno, pues no te muevas y mírame...

Y la miré: Y se quitó la bata blanca de panadera. Y la blusa blanca. Y luego las zapatillas llenas de harina, los calcetines blancos de tres rayas. Y el pantalón bombacho blanco. Y finalmente aquellas bragas blancas, blancas... Y entonces la vi, tal y como me habían contado, con los labios pintados como si de un fantasma se tratase... Era todo verdad.

viernes, 28 de octubre de 2011

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a Tomás Rivero

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jueves, 27 de octubre de 2011

EVANGELIO $EGÚN $AN BOTÍN

pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                            pa$ta
pa$ta para comer
pa$ta para cenar
pa$ta para de$ayunar
pa$ta para merendar
pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                           pa$ta
pa$ta con pe$to
a vece$ pi$to
pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                           pa$ta
pa$ta para comer
pa$ta para cenar
pa$ta para almorzar
pa$ta para de$ayunar
pa$ta para merendar
pa$ta con pe$to
pa$ta con pi$to
lechuga$ verde$
billete$ fre$co$
moneda$ de chocolate
y encender$e un cigarrilo
con billete$ de cincuenta
pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                           pa$ta
pa$ta que ape$ta
pa$ta que te vuelve pa$ota
ganar$e un pue$to
y ganar pa$ta
comprar$e un pi$ito
que cue$ta un pa$tón
ape$tar
pe$te
pe$eta$ pe$te
pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                           pa$ta
pa$ta para comer
pa$ta para cenar
pa$ta para de$ayunar
pa$ta para merendar
pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                           pa$ta
pa$ta con pe$to
a vece$ pi$to
pa$ta
         pa$ta
                 pa$ta
                          pa$ta
y de po$tre niño$ tierno$
niño$ tierno$ de po$tre
niño$ terriblemente tierno$
niño$ terrible mente tierno$
terrible mente tierno$

martes, 25 de octubre de 2011

NUEVO CATECISMO

1 ... y entonces Jesús, reunido en asamblea con otras trece personas, propuso expulsar a los mercaderes del templo 2 Quedaron en ir el fin de semana, día de mercado 3 Judas creo un evento en facebook y lo anunció en su blog 4 Así que, cuando llegaron, les estaban esperando los centuriones antidisturbios 5 Fueron apaleados y detenidos y conducidos a una mazmorra 6 El gobernador de aquel entonces vio las imágenes por televisión pero no quiso darle mayor importancia 7 Al día siguiente publicó un bando en el cual disertaba sobre la violencia y sus malos usos y sobre la necesidad de educar al pueblo para impedir este tipo de comportamientos 8 Insistió también en que las nuevas medidas que acababa de tomar iban dirigidas a tranquilizar a los mercados y, por lo tanto, necesarias para la prosperidad de todos 9 Aquel día se reunió también con Botín, un banquero de Jerusalem y se olvidó de Jesús y sus apóstoles 10 Los discípulos de Jesús que no fueron detenidos se reunieron para tomar una decisión sobre qué hacer a continuación, aunque no se pusieron de acuerdo...

Palabra de Dios - Te adoramos señor.

Todo esto sucedió hace mucho tiempo, cuando la barbarie aún campaba en el corazón de los hombres...

lunes, 24 de octubre de 2011

T

conTigo lo Tenía Todo
Ternura esTilo Tranquilidad

Toda Tu aTención

TanTos raTos pinTándonos besos
TanTas Tardes TomándoTe
enTera

Tiempo eTerno de TenTarTe los senTidos
denTro de Tu vienTre no había Tiempo

Tu alienTo era mi alienTo
Todo era Tú
y no Tenía oTro desTino cierTo

conTigo lo Tenía Todo
y Todo lo Tiré
por TonTo
no me enTiendo

Todavía Tengo Tu esTrella denTro

Tiempo
ya no hay Tiempo
sepTiembre Tuvo demasiados meTros
la parTida de carTas Terminó
el Tren llegó roTo a la esTación

y yo Te quise TanTo
yo
a Ti
T

sábado, 22 de octubre de 2011

POEMA DESMONTABLE

A veces
te he confundido
con una persona
buzón

* * *

- Qué poema tan malo, ¿qué te pasa, Antonio?
- Vale, es malo. Pero no es un poema... Bueno sí, es un poema, pero es otra cosa también...
- ¿Otra cosa? ¿Qué cosa?
- ¡Es un experimento!
- ¿Un experimento? Ya... ¿Qué experimento, de qué hablas?
- Es un "poema desmontable"
- Poema desmontable, sí, ya... ¿Qué coño es eso?
- Pues sí, es el primer poema desmontable. De momento sólo tiene cuatro versos, pero llegará un día en que los poemas desmontables tengan diez, veinte, cien, mil, miles de versos... Ya veremos
- A ver, no te flipes... ¿Qué es eso de "poema desmontable"?
- Léelo
- ¿Qué?
- Que lo leas, lee el poema, vamos, léelo, léelo... venga, no te cortes, no pasa nada...
- A ver... "A veces te he confundido con una persona, buzón"... ¿Y qué?
- Bien
- ¿Y ahora qué?
- Es un poema desmontable
- Qué pesado... pero qué mierda es eso de poema desmontable, ¡explícalo ya, brasas!
- Vale, vale, tranquilo... No te pongas violento en mi blog, chanflón
- Es que me cabreas
- Tranquilo
- ¿Me lo explicas o qué?
- Que sí... Escucha: Un poema desmontable es aquel en el que puedes leer sus versos en el orden que quieras. No importa el orden. Lo iba a haber llamado "poema conmutativo" pero no estoy seguro de que sea la palabra correcta... Ya le preguntaré a Jesús Malia... de momento lo llamaré "poema desmontable"
- ¿Cómo que en el orden que quieras? 
- Sí, tú lo has leído en el orden propuesto originalmente, pero perfectamente se podrían leer cosas como "buzón, con una persona, a veces, te he confundido" o "te he confundido, buzón, a veces, con una persona"... y así hasta cuatro factorial posibilidades...
- ¿Cuatro factorial posibilidades?
- Si, 4!
- ¿Seguro?
- No. Pero ya te digo que le preguntaré a Jesús Malia...
- Vale. Poema desmontable. De acuerdo. Pero, vaya chorrada ¿no?
- Depende
- ¿De qué?
- Como siempre: del uso que se le dé
- ¿Por ejemplo?
- Lee a Quevedo, anda...
- Que te den

viernes, 21 de octubre de 2011

EL ESPÍRITU DE LA ESCALERA

Hoy viernes comienza el ciclo músico-poético "El espíritu de la Escalera" y tengo el honor de que hayan contado conmigo para la inauguración... Será a partir de las 21:30 en el Sant Germain Music Club (c/ Rios Rosas 7, Madrid).

No estaré solo: por allí también desfilarán Nares Montero, Laura Mequinenza, El Cable Azul y el músico Alfon. La verdad es que la noche promete...

Yo he decidido que, al ser viernes y en un sitio que aún no conozco, voy a leer mi repertorio más festivo y demencial, así que el espectáculo está asegurado.

Si te apetece allí nos vemos. ¡Salud!

jueves, 20 de octubre de 2011

COMO SI SU BOCA FUERA UNA HERIDA

Anoche me pasé por el evento de los relatos de los Diablos Azules. Era la primera vez que iba y, en principio, mi intención era escuchar allí a mi amiga Mayte Sánchez Sempere, la cuentista invitada de ayer, tomarme algo, y luego dar una vuelta por Malasaña con mis colegas, pero sucedió algo inesperado... 


Tinto. Ribera del Duero.
Premio al mejor microrrelato de la semana.
Resulta que el evento no sólo consiste en escuchar al invitado (invitada en este caso). No. Además se organiza un pequeño concurso de escritura rápida. No lo sabía, pero ya que estaba allí dije, pues venga, adelante, vamos a escribir algo, lo primero que se me pase por la cabeza. Y así lo hice... Aquí abajo os dejo el resultado, un relato cuya única condición era que contuviera la frase "como si su boca fuera una herida".


¿Y qué pasó? Pues que para mi sorpresa (y la de Jofre, Rober y Aitana, los colegas con los que había quedado ayer) gané el primer premio. Llegar y besar en santo, se dice... ¿Y cuál era el premio? Una botella de vino (la de la foto) que nos duró, a tragos largos, la distancia que hay de los Diablos Azules al Bukowski, el siguiente bar al que fuimos...


Pero no me enrollo más. El relato:

* * *

Estaba harto de aquel tipo: que si yo tal, que si yo cual, etcétera. Me arrepentía de haber quedado con él. Caminábamos por las calles de Valencia, por la zona del puerto. Había llegado esa misma mañana en el barco de Ibiza y, en cuanto le vi, todo vestido de blanco y sonriente como si su boca fuera una herida, me cayó mal.

- Entonces, ¿tienes algo nuevo, algo novedoso? - Le pregunté.
- Pues claro
- Oye, ¿tú estabas en Loco Mía, dices? No te recuerdo. El cantante no eras, ¿no?
- El cantante, el cantante... Pues no. Pero todos éramos cantantes allí, por cierto. Cantábamos todos. Pero sí: cantante, cantante, pues yo no, era otro. Yo tocaba.
- ¿Tocabas? ¿Qué tocabas?
- La guitarra-piano
- ¿Guitarra-piano? ???
- Sí, ya sabes. Es como un teclado pero en forma de guitarra. Es guay.
- No recuerdo yo que en Loco Mía nadie tocara eso. Abanicos sí. Pero ¿guitarra-piano?
- Bueno, en algunos temas. En los videoclips, pues no. Abanicos ahí. Le dábamos al abanico a tope. Para la gente. Le gustaba a la gente.

No me fiaba de aquel tipo. Entramos en una casa de comidas del barrio del Cabanyal, eran ya casi las dos. Sudábamos. Yo notaba que la camiseta se me pegaba al cuerpo y al mismo tiempo me llegaban ráfagas de olor fétido desde las rodelas de sudor dibujadas en la sobaquera de su camisa blanca.

- Entonces ¿qué? - Le dije- ¿Algo nuevo?
- Sí y no.

Me sacaba de quicio aquel tipo. ¿Por qué me habían enviado precisamente a mí los de la revista? No lo he dicho, pero trabajo en una revista musical de mierda. Imagínate, ¡para que les interese este tío!. Y todo porque estaba en Valencia aquel fin de semana, ¡para un puto fin de semana que salgo de Madrid!

- Dime, ¿qué has preparado?
- Pues lo que te digo: guitarra-piano. Tiene que volver. Todo vuelve, las modas son cíclicas...

Me daban ganas de estrangularle allí mismo.

- ¿Guitarra-piano pero cómo?
- Los clásicos: Haydn, Schubert, Beethoven...

Menudo subnormal.

- ¡Ah, qué buena idea! -intenté fingir- Acompañado por una orquesta sinfónica y tal...
- No. A lo unplugged.

Fue entonces. Con el cuchillo que nos habían traído para untar el alioli.

lunes, 17 de octubre de 2011

CONDUCIR Y FUMAR

conducir y fumar un cigarrillo
a toda velocidad
llevando bajadas las ventanillas:
esa sensación artificial
-diminutiva-
de libertad

viernes, 14 de octubre de 2011

RULETA

¡ELECCIONES!
¡HAGAN SUS APUESTAS!
...
(rueda rueda rueda y)
...
20N
NEGRO, PAR Y FALTA
...
(gana la banca)

jueves, 13 de octubre de 2011

HOMENAJE A FONOLLOSA

Hace unas semanas mi colega Félix Chacón me invitó a participar en un homenaje al poeta José María Fonollosa en Madrid. Mi primera reacción fue la de agradecimiento por contar conmigo, ya que Fonollosa es uno de los poetas que más me impacto en una época y al que todavía releo con gusto de vez en cuando.

Sin embargo, en aquellos momentos en los que recibí la invitación mi vida era bastante incierta y no estaba seguro de poder acudir al homenaje: la furia con la que se estaban acometiendo los recortes sociales en la educación pública madrileña me habían dejado en el paro una vez más y quedaba por tanto a la espera de que me llamaran (o no) para cubrir algún puesto como profesor interino, cosa que finalmente sucedió.

Estando entonces así la cosa mi opciones profesionales pasaban por esperar a ver dónde me tocaba trabajar (si es que me tocaba algo) o pensar, directamente, en la emigración al extranjero (cosa que aún me ronda por la cabeza). Mi situación era, como ves, un poco Fonollosesca, si se me permite la palabra.

Finalmente, y en vista de que las circunstancias me lo permitían -comencé a trabajar otra vez y no me tuve que mudar de casa-, acepté la invitación.

Fonollosa: el autoexiliado, el inédito, el desconocido, el ignorado, el marginado, el genio, el poeta singular... No sé si yo llegaré algún día a tanto, pero participar en su homenaje es sin duda un gran honor. ¡Gracias Félix!

Así que allí estaremos: mañana viernes 14 de octubre a partir de las 21h. en la Asociación 14 Huertas (c/ Huertas 14, 1ºIzqd.) junto a otro montón de buenos poetas como podéis ver en el cartel...

¡Salud!

miércoles, 12 de octubre de 2011

LA BAMBA (ROTA)

para bailar la bamba se necesita un poco de gracia
para arrojar la bomba se necesita un poco de gracia y otra cosita
para arrojar las bombas se necesita unas pocas desgracias
para arrojar la bomba arriba y arriba
para matar a Bambi se necesita una bomba
para matar a Bambi obama necesita la base de rota
para matar a Bambi obama necesita la base de rota para la otan
la base de rota para la otan
la base de rota
la base de la otan
la base derrota
la otan derrota a Bambi
obama derrota a Bambi con bombas
la base de rota derrota con bombas
la base de rota
de rota a la otan
derrota a la otan
derrota a la otan
la base de rota
derrota a la otan
nadie derrota a la otan
nadie en la base de rota
nadie derrota a obama
Bambi no derrota a obama
Bambi da rota a obama
Bambi trae bombas a rota
obama trae bombas rotas
y Bambi compra las bombas
Bambi regala rota
Bambi derrota
obama derrota
Rambo va a rota
Rambo baila la bamba
sin sentir las piernas
Rambo rompe rota
sin sentirlo apenás
Rambo va a rota con bombas de obama
bomba bomba
¡bimba!
bomba bomba
¡bimba!
bomba bomba
¡bimba! ¡bimba!
¡bimba!
para dançar la samba com você
Rambo dança la samba com você
¡bomba!
¡bimba!
¡bomba!
¡bimba!
¡bimba bosé!
¡bomba!
¡bimba!
¡bimba bosé!
bimba bosé
y búnbury
bimba bosé y búnbury en rota
¡bomba!
¡bimba!
¡bimba bosé!
¡bimba bosé!
seré tu amante, bandido
seré tu amante, bomba
seré tu amante, Bambi
seré tu amante, obama
¡seré tu amante, obama!
por ti seré
por ti seré
para subir al cielo
¡bimba!
para subir al cielo se necesitan bombas
bienvenidas las bombas de Denver
bienvenidas las bombas del hampa
bienvenidas las bombas de Rambo
bienvenido el bambú de bosé
bosé bambú
yo le doy bambú a Bambi
yo le doy bambú a obama
yo le doy bambú al oso panda
yo le doy bambú a la reina sofía
yo le doy bambú a la gran muralla
yo le doy bambú a la familia feliz
yo le doy bambú al chino feliz
desde rota
pan bimbo por bombas
zapatillas bambas por bombas
bombones por bombas
bomberos por bombas
enfermeros por bombas
profesores por bombas
desahucios por bombas
universidades por bombas
colegios por bombas
hospitales por bombas
museos por bombas
bibliotecas por bombas
bombas para los hospitales desde rota
bombas para los colegios desde rota
bombas para los bomberos desde rota
bombas para las universidades desde rota
bombas para los museos desde rota
bombas para las bibliotecas desde rota
bombas para África desde rota
bombas para king África
bombas para las discotecas
bombas rambos
bombas obamas
bombas bambis
bimba bosé bomba
búnbury bombas
pan bimbo bombas
la bamba bombas
la samba bombas
el mambo bombas
bombas dumbo
bombas bandidos
bombas hampa
venga venga bombas
bombas
bimba bimba
embargos bombas
embargos
bimba…
y sin embargo
no explotas
te explotan
y sin embargo
no explotas
y sin embargo

no

e                x
   p    l   o
       t   
    a    s
                !!!
                        ! ! ! !   * *

 *              *                 *

domingo, 9 de octubre de 2011

VIDA AMOROSA

he cometido tantos deslices
tantos errores
me he equivocado tantas veces
en mi vida amorosa
tantas
que no me considero persona autorizada
para hablar de ella

sábado, 8 de octubre de 2011

LA KSB Y ANTONIO DÍEZ EL PERSONAJE

Hace un tiempo descubrí, por absoluta casualidad, un blog llamado Encilopedia Farmacológica que contenía un relato titulado "Un clavadista en el Hudson" y cuyo personaje principal se llamaba igual que yo. Aquello me hizo gracia, ya que en la propia cabecera de este blog anuncio que, entre otras cosas, también soy un personaje de ficción. Lo que sucede es que yo pensaba que tenía exclusividad de uso de este personaje. Y no, no es así (lo cual me alegra, por supuesto). 


Alguien con el misterioso nombre de La KSB había publicado en internet un relato enrevesado y muy bien escrito sobre alguien llamado Antonio Díez. Creo que es normal que, con el tiempo, acabara contestando a KSB -a quien no conozco absolutamente de nada ni sé nada sobre ella: ni nombre real, ni país en el que vive, ni nada de nada- con otro relato de ficción de corte similar, un relato que debería ser fragmentario e incompleto y que dejara toda esta peculiar y extravagante historia abierta a nuevos episodios. O no. Allá va...

* * *

Era absolutamente necesario que tomara aquel avión. Estaba preparado para cualquier cosa, casi cualquier cosa. Era la tercera vez ese mes que volaba en la misma línea, mismo destino, aunque esta vez el motivo de mi viaje era diferente. Incluso dos de las azafatas de aquel vuelo eran las mismas de otras veces. La morena con acento centroeuropeo era desde luego la más atractiva, no era fácil olvidar un trasero como aquel deslizándose entre los estrechos pasillos de aquellos aviones atestados de ancianos somnolientos, ejecutivos tecnodependientes y niños llorones.

Como no tenía nada mejor que hacer, intenté dormir apoyando mi cabeza contra el duro respaldo del asiento. Nada. Sólo un dolor en el cuello al cabo de cinco minutos. Gire mi cuerpo hasta quedar completamente de lado, mirando hacia la ventanilla cerrada. Tampoco. Finalmente, y de mal humor, decidí abrir el periódico que había comprado antes de subir al avión no recuerdo por qué. La verdad es que me ponía enfermo aquel periódico y sus noticias tergiversadas y sectarias, nunca lo compraba y no entendía que hoy hubiera pagado dinero por leerlo. En realidad, creo que lo que me pone enfermo es el mundo en general y cualquier noticia que pueda generar, pero en fin... Pasé un par de páginas enfadado con todo y con nada a la vez. Otras dos. Fuera, fuera, fuera... En tres minutos había ojeado por encima casi todos los titulares. Nada me interesaba. Quedaba un largo viaje por delante...

Al llegar a Newark -aún quedaban bastantes horas para eso- tenía que llamar a Federico. Ya ni me acordaba de su dirección, pero sabía que la tenía anotada en alguna parte. No quise darle más vueltas a aquel detalle en aquel momento, no me quería marear tan pronto. Lo primero que tenía que conseguir de Federico era que me proporcionara una pistola, después, con un poco de suerte y tirando de algún contacto, tal vez me facilitara una dirección: la de una mujer cuyo nombre en clave era KSB. Tenía que encontrarla.

Nunca había utilizado un arma contra nadie y esperaba no tener que hacerlo, pero iba dispuesto a todo. KSB tenía que explicarme muchas cosas y yo, sinceramente, esperaba que lo hiciera por las buenas. No podía consentir que mintiera tanto sobre mí, eso no. Sus historias me habían metido en un grave aprieto y tenía que convencerla, por las buenas o por la malas de que me aclarara algunas cosas...

La azafata con acento centroeuropeo se me acercó por detrás y de improviso me dijo con voz firme (y centroeuropea):

- ¿Desea algo el señor?
- ¿Eh? No, no... Bueno, sí... Tráigame una cerveza, por favor.

Vi su culo alejarse por el pasillo y al rato ya tenía la cerveza resbalando por la garganta. No estaba muy fría. Y me había costado carísima a juzgar por el exiguo cambio que me había devuelto del lustroso billete recién sacado de un cajero del aeropuerto con el que había pagado. Nunca más volveré a beber en un avión, me mentí a sabiendas.

Abrí la persiana de la ventanilla y vi que estaba atardeciendo. Algunas ciudades lejanas empezaban a encender puntos difusos de luz que, desde mi altura, las hacían parecer decorados de una maqueta de tren eléctrico de juguete. Ahora mismo, pensaba, en alguna ciudad similar a aquellas, KSB estaría tal vez desnuda, preparándose para darse un baño sin saber que yo me dirigía hacia ella a unos novecientos kilómetros por hora. Cuando por fin pisara su ciudad ya sería de noche y, mientras ella tal vez duerma, yo estaré cargando la pistola con balas reales, ciego y cansado del viaje.

Miré su foto una vez más. La llevaba en el bolsillo de atrás del pantalón. Sí, sin duda sería capaz de reconocerla. ¿Por qué se hará llamar KSB? ¿Dónde había aprendido todo lo que sabe? Al ir a guardar la foto en el bolsillo me di cuenta de que aún tenía el ticket de la cerveza arrugado en la mano. Lo desdoblé para comprobar que efectivamente aquello era un timo y entonces me fijé en algo; alguien había garabateado por la parte de atrás del recibo, con bolígrafo rojo y letra cuidada, algunas cosas: un número de teléfono, un nombre centroeuropeo y un mensaje muy concreto:

"Yo también busco a KSB"

jueves, 6 de octubre de 2011

UNA CANCIÓN DE UN RUISEÑOR


Este poema fue escrito en 1989 por Frank “Slim” Blackman, veterano canadiense del batallón Mac-Pap durante la Guerra Civil Española... Es un poema referido a una de sus experiencias en el campo de concentración franquista de San Pedro de Cardeña (Burgos), donde permaneció como prisionero durante la guerra. Tengo el placer, creo (que me corrijan si me equivoco), de ser el primero que lo traduce al castellano: 


UNA CANCIÓN DE UN RUISEÑOR

una canción de un ruiseñor en la noche española
despertó a un prisionero de guerra
-quién canta y qué pretende-
apoyé mi cabeza en los barrotes
¿cantará a un compañero cercano
o expresará su amor por las estrellas?

cincuenta años han pasado
y el autor no puede olvidar esa canción
cuando, en circunstancia tan remota,
capturado por su belleza, incapaz de levantarse,
saboreaba cada nota

olvidando los lúgubres corredores de la prisión
desatendiendo los gritos de alerta de los guardias
en verdad me transportó muy lejos
dándome por un instante una única oportunidad
para perderme entre mis seres queridos y mi hogar

pero demasiado pronto concluyó la canción
y en mi corazón agradecí al amigo oculto
por compartir su amor a una noche de luz de luna
mientras otros duermen aguardando al alba

* * *

A NIGHTINGALE'S SONG

A nightingale’s song one Spanish night,
Awakened a prisoner of war,
Who is the singer, and what his intent,
I pressed my head to the bars,
Could he be singing to a nearby mate
Or expressing his love to the stars?

Fifty years have come and gone,
The author cannot forget that song,
That even an event so remote,
Captured by beauty, unable to stir,
While I savoured every note.

Forgotten the prison’s cheerless halls,
Unheard the guard’s alert calls,
Fancy had carried me far away,
Given but briefly, the chance to roam
I had but one choice, of loved ones and home.

But all too soon, the song did end,
In my heart, I thanked my unseen friend,
For sharing his love of a moonlit night,
While others are sleeping, awaiting the light.

miércoles, 5 de octubre de 2011

EL CANDIDATO

el cacandidato quiquiere cocontar
cocómo nos sacacará de la cricrisis

el cacandidato se acicacala tranquiquilo
sonrisa en la cacara
pensando en la cacámara
que le transportará a la cacasa
de millones despequepequepectadores

quiquiere cacalcular en su cacabeza
cucuánto cucuesta un cacafé
por si acacaso

entonces entra en pánicoco:
no encucuentra su quequerida cacarpeta de notas
y mira a la cacámara
que ya le enfocaca
quequedándose en blancoco
y sin saber queque cocontar...

y cacada cucuatro años la misma cacatástrofe
¡quéqué cacabrón el cacandidato!

lunes, 3 de octubre de 2011

CONSIDERACIONES SOBRE NINO BRAVO

El fin de semana pasado estuve en Valencia, tierra de grandes cantantes y entre ellos, cómo no, Nino Bravo, nombre artístico de Lluis Manuel Ferri Llopis según wikipedia...

A la vuelta, conduciendo el coche de mi madre a toda velocidad por la A3 dirección Madrid, me dio por escuchar algunos de los cedés que guarda en la guantera... Por supuesto mi madre, como buena hija de la tierra de las flores, de la luz y del amor, etc., adora la música valenciana de su época: Nino Bravo por supuesto, Bruno Lomas (a quién parece ser que conocío personalmente), y ya en menor grado Camilo Sesto (que ya no es de su época), Francisco (intento fallido de copia de Nino) o Juan Bau (sin los grandes hits de todos los anteriores).

Nino Bravo en plena actuación
Sin duda nuestro favorito -de mi madre y mío- es Nino. Por supuesto no dejaba de pensar ni un minuto en cómo murió: en un accidente de tráfico haciendo ese mismo viaje Valencia-Madrid que ahora hacía yo. Sé que para las personas susceptibles quizá no sea la mejor música para escuchar por la autopista A3 un domingo por tarde y con el sol de cara. Yo he de reconocer que pisaba el acelerador con gusto en algunos tramos. No soy supersticioso y la música suena diferente a toda velocidad.

Pero vayamos al grano... todos los que me conocéis sabéis que hace unos meses me autoedité "Comentarios de texto" un libro en el que, asistemáticamente y con pretensiones humorísticas, buscaba mensajes ocultos en canciones pop. Algunos incluso lo habréis leído. Bien, pues incomprensiblemente en aquel libro no comentaba ninguna canción de Nino Bravo. Ahora lo pienso y no me lo explico...

Así que bueno, con cientos de kilómetros por delante y Nino Bravo cantándome a todo volumen por la misma carretera donde le alcanzó la muerte, es normal que me pusiera a escuchar lo que el genial cantante valenciano me decía, o lo que yo creía que me decía. Voz de ultratumba era la suya, voz de la que me rechina una cosa he de decir: ese empeño en pronunciar la la letra V como /V/ (consonante fricativa labiodental sonora). Pedantería innecesaria.

Para empezar me sorprendió bastante la archiconocida canción "Libre", una canción que por lo visto hace referencia al caso de un chaval que murió tratando de cruzar el Muro de Berlín hacia occidente durante la Guerra Fría. Sorprendente porque España era entonces una dictadura. ¿Cuál es la denuncia entonces, si la hay? ¿La dictadura, el aislamiento internacional? Ciertamente algo de lo que en España estaban bien servidos. ¿Ironía? ¡Ah, la ironía! Tal vez, y eso fue lo que me dio por empezar a pensar...

Por eso pasé a otro de sus éxitos: El no menos conocido "Un beso y una flor". Esta emotiva canción trata, para mí y situándome en aquel contexto histórico, de, al menos, la emigración masiva hacia Europa de los españoles de entonces en busca de trabajo y oportunidades, desnudando así la versión oficial de prosperidad del régimen (canción por lo tanto más actual hoy que nunca). Y todavía más, me parece incluso que la huida de la que habla la canción no es económica, sino política, es decir, ¿podría ser una canción sobre el
exilio republicano posterior a la guerra civil? ¿Sería Nino consciente de estos mensajes no tan subliminales? La referencia machadiana está, de eso no hay duda.

Pero el CD sigue su curso y ya estamos en otro tema: "Mi tierra", canción que uno no sabe si tomarse en serio o en broma. En broma por expresiones tan perogruyescas y chifladas como "mi tierra tiene su sol, el mismo sol que tu tierra" o "mi tierra tiene una flor como cualquier tierra tiene". Pero de nuevo es una canción que habla de exilio. Y de exilio de una tierra de climas templados. Como Valencia, como España.

No sé si merece la pena darle más vueltas, pero sigo: "América, América", donde en una de sus partes Nino dice, desde mi punto de vista ya no con ironía sino con auténtico cachondeo, eso de "un pueblo que aún no ha roto sus cadenas"... Un tema por cierto que, si se me permite el comentario musical, hubiera sido un himno mundial de haber estado compuesta por un americano del norte y hubiera sido incluida en cualquiera de aquellos musciales de los 70 (Hair, Rocky horror picture show,  etc. - sí, incluso cabría en Jesucristo Superstar-).

Y ya tenemos todos los elementos: un cantante de fama creciente, unas canciones ambiguas que podrían contener mensajes subversivos, un coche veloz, una carretera despejada, una muerte misteriosa, una teoría conspirativa... No digo más: novelistas, cineastas, aquí hay una historia por explorar...

P.S.: Mi favorita, la más bizarra y descomunal, es "Noelia", un auténtico temazo con el que no sabes si reír o llorar o las dos cosas a la vez, y cuyo texto quizá rescate para alguno de mis sacrilegios poéticos solamente por el capricho de recitar ese principio... ¡ese principo!... ¡Y qué final!