lunes, 31 de diciembre de 2012

NOCHEVIEJA

el último día del año pasado
mientras sonaban las campanadas de fin año
pedí un deseo

un deseo que no dije a nadie
hasta ahora
porque sino no se cumple
suele decirse

y deseé
:
que la nochevieja que viene
siempre
esté junto a la persona que tengo a mi lado en este momento

no se cumplió

sin embargo he aprendido una cosa
:
cuando tengas un deseo no lo calles
:
dilo abiertamente

y puede que tampoco así se cumpla lo que pides
pero no sé
te sientes mejor
y ese es el primer paso
:
créeme

domingo, 30 de diciembre de 2012

DOS MIL DOCE

el dos mil doce ha muerto apuñalado
y nosotros
damos la bienvenida al dos mil trece
con un escudo agarrado al antebrazo
.
pero sin chaleco antibalas

sábado, 29 de diciembre de 2012

UNDERGROUND POET: EL RECITAL

Y esto es un no parar. Me invita mi amigo Leo Zelada a recitar con los compañeros de la tertulia literaria "Exiles", con quienes me une una gran amistad, y claro, no he dicho que no, he aceptado estar con todos ellos hoy sábado en el Bukowski Club de Madrid (c/ San Vicente Ferrer 25) a partir de las 21:30.

Para mí será un auténtico placer compartir micrófono con el antes mencionado Leo Zelada además de con Marian Megía, Catalina Tejada, Eduardo Bravo, Zhivka Baltadzhieva, George Clarke, Pumuki Poetry Tonic, Carlos Guerrero, Julio Medina, Manuel Meulén, Lerele de las Flores, Giovanni Collazos y Jacinto Albusak.

viernes, 28 de diciembre de 2012

RECORTES VIERNES 28 DICIEMBRE

Este blog dedica la entrada de los viernes a reproducir un poema, reflexión, relato, etc. contra los recortes sociales. Y no solo este blog: aquí a la derecha tienes la lista de otros colegas que me acompañan en esta odisea hiperespacial. Aún hay sitio y tiempo para que te unas, si te apetece... Pero el poema. Aquí va el poema:

APALABRADOS

mientras todo se privatiza
se externaliza 
dicen cínicamente
mientras nos quedamos todos en paro
regulaciones de empleo ajustes de plantilla
(con todo el morro)
mientras cierran escuelas
y destruyen hospitales
que si fusiones y deslocalizaciones
dicen

mientras se ríen y roban
ríen y roban roban y ríen
en la bolsa - fluctuaciones
en hacienda - amnistía fiscal
en la iglesia -
ibi moralidad robo de niños labor social

dos diputados del partido popular en la asamblea de madrid
BARTOLOMÉ GONZÁLEZ y MARÍA ISABEL REDONDO
se entretienen jugando a las palabras encadenadas en medio del pleno
que acabará con la sanidad pública tal y como ha funcionado hasta ahora
y se llaman representantes responsables moderados centristas
servidores de la voluntad popular diputados electos ciudadanos modelo
seres racionales preocupados padres de familia seres humanos

y ya no sé si todos estos eufemismos
todas estas palabras encadenadas
a una idea nefasta de engaño
nacen para despistar y aturdir
son cortinas de humo
o son sinónimos que necesitan
para los videojuegos de sus ipad último modelo

no son recortes
es un tajo en el cuello de una sociedad

jueves, 27 de diciembre de 2012

ESTO NO ES UNA BROMA

Este viernes 28 de diciembre participaré en una de los eventos más pantagruélicos de los últimos tiempos, artísticamente hablando.

Será, como no podía ser de otra forma, en el Mesón Kiebro Fuenlabrada, a partir de las 21h. y está organizado por el colectivo CCK.

Los nombres de todos los artistas que nos regalarán su talento los puedes leer en el cartel, echa un vistazo y flipa con el nivelón... Así que no te digo más, si te lo quieres pasar bien yo que tú no me lo perdería...

martes, 25 de diciembre de 2012

CON LA SOLIDARIDAD POR BANDERA

Qué día más oportuno que el día de Navidad para anunciar la aparición de este libro en el que fui invitado hace tiempo a colaborar con un poema y cuyos beneficios se destinarán íntegramente al colectivo de presos comunistas que a día de hoy se encuentran encerrados en cárceles diversas del estado español. Y no porque la Navidad signifique nada en especial, sino porque podría significarlo, que es otra cosa muy diferente. O no.

El caso es que el mérito de este libro recae sobre sus dos autores: Aitor Cuervo y Pablo Hasél, mientras que  Juan Manuel Olarieta, autor del prólogo, Juan Kalvellido, portadista, y Sor Kampana y yo mismo, que colaboramos con un poema cada uno, ponemos nuestro granito de arena en este proyecto solidario con aquellos que han perdido quizá lo único que merece la pena en esta vida, o dicho de otro modo, algo sin lo cual el resto de cosas tiene poco o ningún valor: La Libertad.

Toda la información sobre el libro la puedes encontrar pulsando aquí.

lunes, 24 de diciembre de 2012

NADIE VIO NUNCA A LA MUJER QUE GRITA

Cada tarde, desde que estoy en paro, me asomo al balcón de mi casa y me fumo un cigarro. Las vistas no son muy buenas que digamos; mi balcón da justo enfrente de un mohoso patio interior de paredes empapadas y verdosas, pero si alzas un poco la cabeza, se ve el cielo y, si coincide que no está nublado, el color azul se me mete por los ojos haciendo que, por algún extraño encantamiento, la nicotina sepa mejor.

Lo malo son los ruidos que salen sin pausa del resto de balcones y que se quedan flotando junto a las paredes del patio: televisores a todo volumen, discusiones familiares, lamentos de enfermos, ladridos de perros, onomatopeyas de otros animales, llantos de desconsuelo...

A pesar de todo, lo más curioso es que desde hace unos días percibo un sonido que, oculto entre tanta cacofonía, me hace sonreír con picardía. Y es que, entre esa maraña sonora, escucho perfectamente a una pareja haciendo el amor, notándose especialmente los gritos de ella y el golpear duro y seco del cabecero de la cama contra la pared.

La pregunta que me hago es siempre la misma: ¿de dónde vendrán esos ruidos? He hablado -fingiendo naturalidad- con algunos vecinos, pero nadie parece saber nada, todos sonríen y callan, nada vio nunca a la mujer que grita cada tarde ni tienen ni idea de quién pueda ser, dicen.

Los ruidos del tercero no vienen, eso seguro. Allí vive don José, un anciano que está solo desde que su mujer desapareciera después de un viaje y, en la puerta de al lado, una pareja de barbudos que no hablan nuestro idioma y que suelo ver subir las escaleras con maquetas de aviones y de edificios emblemáticos de Madrid. Deben ser coleccionistas. Gente tranquila, buenos vecinos.

En el segundo, donde vivo, imposible. Estamos nosotros y don Ramiro, un veterano de la guerra de Bosnia cuyo único vicio es disparar su escopeta de aire comprimido a los incautos que pasean por el parque que tiene enfrente de la ventana de su cocina. Un bromista. Él no puede ser.

En el primero vive doña Paca, muy anciana, y su hija Rosa, aún más anciana que ella. A los del otro piso los desahuciaron y de momento allí no vive nadie. Así que por ahí, nada.

Y en el bajo imposible. Allí vive solo Daniel, que es striper o algo así, me dijo una vez, y que es tan amable ayudando a mi mujer siempre que la ve subir cargada con las bolsas de la compra.

La verdad es que no sé quién puede ser, pero me da igual, porque estos ratos del cigarro son solo míos, para mi paz y mi tranquilad. Incluso mi mujer, que tanto me quiere, lo sabe bien y por eso aprovecha para bajar a cualquier recado con tal de dejarme un rato solo y así permitirme disfrutar de uno de los mejores momentos del día: El cigarrillo de después. De comer.

sábado, 22 de diciembre de 2012

TÚ ERES MADRID

tú eres madrid
tú eres el cielo de madrid
tú eres el metro de madrid
tú eres el real madrid
tú eres la arena de madrid
tú eres el agua de madrid

el agua en botella de madrid

madrid      arena      botella

tú eres la noche de madrid
tú eres la noche de halloween en madrid
tú eres las niñas muertas de madrid

tú ella yo eres es soy yo tú ella

botella

                    madrid

                                       arena

tú eres los abogados de madrid
tú eres los policías de madrid
tú eres los empresarios de madrid
tú eres los empresarios de la noche de madrid

la luna llena                      el hombre lobo de parís
                                 X
los spas de portugal         la ruleta de alcorcón

ana
tu marido te ama
tu marido te
ana
tu marido te ama
tu marido ana
tu marido te
ana
tu marido es los anabolizantes de madrid
tu marido y su cabello negro
negro
como el dinero que se marcha de madrid

tú eres las siete estrellas de la bandera de madrid
tú eres ana y los siete
tú eres los embotellamientos de madrid

los apretones                   los estrujones
                               X  
los aplastamientos            de madrid

ana madrid      ana botella    
hala madrid
una de cal        una de arena  
madrid arena    madrid
botella

viernes, 21 de diciembre de 2012

RECORTES VIERNES 21 DICIEMBRE

Bienvenidos al apocalipsis. En España tenemos la fortuna de que no nos asuntan estúpidas profecías porque el mundo se nos acaba poco a poco cada viernes, cuando se reúne el consejo de ministros y deciden a quiénes les toca morir lentamente o del tirón. Pero ¡ja!, ya quisieran ellos que se acabara el mundo y que los blogueros contra los recortes sociales nos calláramos para siempre. No lo haremos. Y ya sabes: si tienes un blog y quieres sumarte a esta lucha desigual y eterna contra los de siempre, únete...

APOCALIPSIS

el mensaje
después del consejo de ministros de los viernes
era claro y meridiano
todos los ministros
con el presidente a la cabeza
van a proceder
sin más demora
a cumplir la profecía que vaticina el fin del mundo
para hoy
¿por qué ir recortando todo poco a poco?
¿por qué contradecir a los dioses?
y lo mejor
¿por qué no intentar algo
lo que sea
que nos saque de la apatía
y sitúa a españa
y su marca de caín
en primer plano mundial
por una vez en la vida?

jueves, 20 de diciembre de 2012

LA JUSTICIA ES UNA MIERDA

Intentaba poner buena cara durante la grabación de "Fuenlabreños por el mundo", mientras me apretaba un mojito tras otro no muy a escondidas de la cámara. Dije lo típico: que si esta era una isla acogedora, que sus gentes tienen tradiciones raras, pero que son entrañables, que si soy de tal equipo de fútbol... ¿que qué hecho de menos? pues mi gente, la gente de siempre, los amigos, irme de cañas... Todo ese rollo. Me costó disimular, eso sí, ciego como empezaba a ir, cuando me preguntaron que si pensaba volver.

- De momento no... Tengo asuntos, negocios que atender aquí...
- ¿Echas de menos a la familia?

Qué cabrona. Sé que eso me lo preguntó con maldad, porque a la entrevista me traje a Karla, la mulata con la que convivo casi desde que llegué, pero salí del paso.

- Echo mucho de menos a mi familia, especialmente a mi mujer, pero ya sabéis, los negocios son los negocios... Un saludo, cariño, si me estás viendo...

Se notó mucho, creo, pero confío en que mi mujer, como cualquier madrileño, no veo nunca el canal autonómico.

- ¿Y por qué decidiste venir?

Y dale. Otra vez con las preguntitas comprometedoras. Me estaba hartando la tía con su sonrisilla y su querer saberlo todo.

- Pues porque si mi dinero puede viajar a un paraíso fiscal, ¿por qué no yo? ¿eh?

La lengua se me trabó un poco, pero eché otro trago de mojito para disimular. De todas formas mi respuesta descolocó a la pizpireta periodista y se quedó unos segundos callada. Ahora no sabes que decir, ¿eh? Pues te vas a enterar... Como me has tocado demasiado los huevos durante todo el día voy a ir a por todas y a torpedearte el reportaje, lista.

- Mira, niña, entérate ya: no puedo volver a España, si regreso la gente que invirtió en mi empresa me mataría, tal vez me meterían en la cárcel por una tontería de dinero, aunque eso no lo sé porque en España la justicia es una mierda, como bien sabrás, y sólo se preocupa por joder a los empresarios que damos un poco de trabajo... Estoy en esta isla esperando que me concedan el indulto o algo, ya lo tengo hablado con el ministro, buen amigo mío... y mientras tanto paso el rato lo mejor que puedo, ¿verdad, Karla?...  Ven, que te saque la cámara... Y ahora, niña, vuelve a España y cuenta esto en vuestro programucho, vuelve y cuéntalo, niña... di lo que nos está afectando la crisis a la gente de bien, a la gente decente... ¡Ah! ¿Pero qué sabréis los jóvenes?

miércoles, 19 de diciembre de 2012

RECITAL FIN DEL MUNDO

Claro que se va a acabar el mundo: ni somos inmortales ni nuestra especie puede vivir al margen de ciertas condiciones climáticas y ambientales.

Otra cosa es que el fin del mundo sea cuando lo diga cualquier iluminado o cualquier listo con ánimo de hacer negocio.

Yo ni soy iluminado ni listo, por eso no puedo darte ningún motivo trascendente o espiritual para que asistas al "Recital del fin del mundo" que se celebrará este viernes 21 de diciembre a partir de las 22h. en el Bukowski Club de Malasaña, Madrid (c/ San Vicente Ferrer 25).

El único motivo que se me ocurre es que allí coincidiré con poetas enormes -ahí están sus nombres en el cartel si no me crees- y que, si por lo que sea, resulta que estoy equivocado y sí, al final sí se acaba el mundo ese día, dime: ¿qué no habrá más hermoso que muramos juntos mirándonos a los ojos en el antro con la oscuridad más luminosa de todo Madrid mientras sentimos como afuera, en la calle, todo estalla por fin???

lunes, 17 de diciembre de 2012

AMOR MANIQUÍ


Con cuidado para que no se les caigan los alfileres camina la pareja de maniquíes cada noche hasta el rincón más oscuro de la trastienda. Lo más difícil es quitarse los jirones de ropa que el sastre ha ido componiendo sobre ellos. Allí se regalan en secreto con besos y caricias de dulce plástico. Saben que en unos meses quedarán vestidos con elegantes ropas de diseño que alguien comprará. También llegará más o menos por entonces el día en que el bulto de peuvecé en el vientre de ella sea imposible de disimular. Será entonces cuando escapen juntos.

Relato finalista de la semana del jueves 13 de diciembre de 2012 en el concurso "Relatos en cadena" del programa La Ventana de la Cadena Ser. Puedes escuchar el relato ganador, de Karina Echevarría, y el otro relato finalista, de Manuel Barros, en este enlace.

sábado, 15 de diciembre de 2012

POESÍA EXILES EN SEVILLA

Este fin de semana estoy visitando Sevilla de nuevo. La razón es porque recito en un par de eventos poéticos que llevan por título EXILES: NUEVA POESÍA DE MADRID... Así que si estás también por aquí cerca te invito a que te pases. Toma nota:

Hoy sábado 15 de diciembre desde las 21h. estaremos Leo Zelada, Raúl Campoy, Antonio Díez, Catalina Tejada, José Antonio Pamies, Marian Megía, Eduardo Bravo y Manuel Meulén en ULTRAMARINOS, sede de la PLACA, c/ Pasaje Mallol 8, Sevilla

Mañana domingo 16 de diciembre desde las 19h. Leo Zelada, Antonio Díez, José Antonio Pamies, Marian Megía, Eduardo Bravo y Manuel Meulén en PERRO ANDALUZ, c/ Bustos Tavera 11, Sevilla


viernes, 14 de diciembre de 2012

RECORTES VIERNES 14 DICIEMBRE

Pues sí, como cada viernes este blog está dedicado a luchar contra los injustos recortes sociales que estamos sufriendo en este país. Y no este blog solo, también todos los que tengo enlazados la sección correspondiente que puedes ver aquí a la derecha. Hoy tengo que denunciar la absoluta desWERTgüenza que tiene el ministro de educación ya no por los desgraciados recortes, sino porque todo ese dinero que se está llevando de la educación pública lo está trasvasando a la educación privada y confesional... En fin, como la indignación que me viene es grande he querido dedicarle un poema a este ministro, poema surgido a raíz de una conversación demencial que mantuve el otro día con mi colega Pamies a través de la red social facebook.... Y ya sabes, si tienes un blog y te apetece sumarte a esta reivindicación déjame un mensaje y te enlazo...

WWW Y PUNTO

A José Antonio Pamies

www punto
w w w w
w w w w
web web web web
wer wer wer wer
wert wert wert wert
bewert bewert bewert
beber beber beber beber
beber osborne
beber osborne
wert in osborne
wertin osborne
bertín osborne
wert beber osborne
bertín osborne bewert osborne
wert beber osborne
bertín osborne bewert osborne
bewert bewert bewert
borrachewa borrachewa wert
wert cadawert wert cadawert
cada wert que bebe wert
borrachewa borrachewa
wert
ciego
wert ciego
no puedo wert
no puedo wert
no te puedo ni wert
wert para creer
wert para creer
www
y punto!

jueves, 13 de diciembre de 2012

ESCUELA DE ESCRITORES

BUENO, BUENO... ¡ALUCINA!

Ayer recibí una llamada sorpresa, de una mujer muy agradable, que me preguntó si yo era Antonio Díez:

- Sí, soy yo... - Contesté.
- Has sido seleccionado para la final del concurso de relatos que semanalmente se emite en el programa "La Ventana" de la Cadena Ser...
- ¡No me digas!
- Sí...

Y luego hablamos de más cosas, pero no es eso lo que quiero contar ahora... La cuestión es que esta tarde, a eso de las 17:30, estaré en directo en la Cadena Ser como finalista del concurso de "relatos en cadena"... Luego ya veremos si salgo ganador o no, pero bueno, si quieres saber eso tendrás que encender la radio.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

TEATRO QUÁNTICO EN LEGANÉS

Ecce Hawking
Mañana jueves desembarcamos en Leganés para presentar allí nuestro Teatro Quántico, una forma enloquecida de entender este antiguo arte escénico, una mezcla rarísima de interpretación, música, efectos varios y textos críticos y humorísticos. Si tuviera que elegir algo de lo que he escrito para salvarlo sin duda diría estas obras, por eso te digo: No te lo pierdas, no te arrepentirás.

La cita será el jueves 13 de diciembre a las 21:30 en el Twister Club de Leganés, c/ Alcarria 52.

lunes, 10 de diciembre de 2012

POEMA A MI BANCO

quise dedicar un poema
a mi banco
poema a mi banco
lo he llamado
y he ido a mi banco a inspirarme
y he atravesado sus puertas de cristal
con detectores de metales
del banco
y he escrito un poema
en la cola del banco
de mi banco
poema a mi banco
se titula
y se lo he leído
al director de mi banco
poema a mi banco
he comenzado
y lo he recitado susurrando
el poema a mi banco
que había escrito
y el director del banco
de mi banco
ha llamado a la seguridad
a la seguridad de mi banco
y me han echado amablemente
del banco
de mi banco
no es que nos moleste
señor díez
su propuesta
pero no es rentable
para el banco
y han cerrado la puerta en mis narices
los del banco
mis narices

domingo, 9 de diciembre de 2012

NO CONOZCO DE ELLA MÁS QUE SU ABRIGO ABIERTO Y CRIMINAL

Sucede que desde el año pasado yo odio la Navidad. No por nada en concreto, sino más bien por la acumulación de detalles: la falsa amabilidad, las sonrisas prefabricadas, la publicidad engañosa... Mil cosas más. Pero como iba diciendo: odio la Navidad. Y además, puedo recordar el momento exacto en que me dije -abierta y claramente- ODIO, ODIO LA NAVIDAD.

Fue durante el "Especial Raphael" de la 1. Coincide que aquel día había tenido mala suerte con el Photoshop ® y un par de falsificaciones se me habían echado a perder. Supongo que la voz enfática y los movimientos teatrales del anciano divo, aclamado cantante y fallido actor, no me ayudaban a relajarme. Mi mujer debió notar algo:

- Antonio, ¿te encuentras bien?
- No, sí... No, en realidad no... Debe ser Raphael...
- ¿Cambio de canal?
- Sí, no... No importa, no hace falta... Bueno, sí, por favor...

Pero el especial "Hormiguero" que había en el otro canal era aún peor.

- Odio la Navidad, cariño
- No te entiendo, Antonio
- Creo que me voy a dormir
- Yo creo que aún llego al bingo, ya debe haber terminado la misa del gallo y el reverendo debe estar esperándome
- De acuerdo

Intenté dormir, pero no podía. Tenía extraños y oscuros presentimientos. Aún no lo sabía, pero aquella noche me iba a suceder la experiencia más alucinante de mi vida. Al principio fue una especie de murmullo, luego un rumor, después unas pequeñas luces y de pronto allí estaba ella: el espíritu vaporoso de Concha Velasco, famosa actriz y fallida cantante, recordada por un único tema: "La chica ye-ye". ¿Sabes quién digo, verdad? Era alucinante.

El caso es que la imagen espectral de Concha me dijo:

- Soy el espíritu de las navidades pasadas, cuando una canción pegadiza era suficiente para hacer olvidar por unas horas los problemas de los españoles. Hemos notado que Raphael te ha hecho odiar la Navidad y he venido a impedirlo y evitar el "escándalo"... -Y se rio de su chiste sin gracia.
- Pero es falso eso que dices. Raphael es un cantante caduco y pasadísimo de moda, y seguramente de otras cosas, que me trae a la memoria el pasado más rancio, el franquismo, la horterada, la España negra... Además tú, Concha Velasco, ni siquiera estás muerta, ¿quién eres en realidad?
- Me temo que tendrás que acompañarme para que repasemos juntos los mejores temas del pop español de los 60...
- ¡Nunca!

Por suerte guardo en el cajón de la mesilla un revólver, por si algún cliente intenta chantajearme o algún vecino amenaza con meterse en mi vida. Casi sin apuntar disparé tres tiros contra Concha Velasco, con tan mala suerte que un casquillo rebotó contra la pared y me dio en un ojo. No la maté. Quedé cegado un instante, justo el tiempo para que el ignominioso fantasma huyera sin dejar ni rastro tras de sí, excepto por el grueso gabán sin botones que a modo de capa le cubría la huesuda espalda, que quedó allí tirado.

Mi mujer llegó horas más tarde, yo aún estaba despierto, aterrado. Traía un CD en la mano:

- ¡Mira lo que te traigo!
- ¿Qué es?
- Un CD de Concha Velasco ¿Te gusta? ¿Lo conoces?
- No conozco de ella más que su abrigo abierto y criminal... -Dije escondiendo de una patada el gabán bajo la cama.
- ¿Qué dices?
- Cosas mías
- ¿Sigues mal de lo tuyo?
- Peor que nunca
- Mira, yo vengo destrozada, he perdido mucho dinero, mejor me voy a dormir...

Aún tardé bastante tiempo en conciliar el sueño... Y desde entonces estoy esperando su regreso. Se acercan las navidades. Aumenta mi odio por estas fechas.

sábado, 8 de diciembre de 2012

BENIGNO


Antes de que vuelva papá quiero que te vistas y tengas tus cosas recogidas, me decía el padre Benigno todos los martes por la tarde. Al principio yo todavía confiaba en que papá se diera cuenta de todo y me ayudara. No lo hizo. El padre Benigno solía hablar afablemente con él cuando venía a buscarme a la parroquia y me decía Tu padre es un buen creyente con media sonrisa pintada de soslayo sobre su pétreo rostro. Tenía razón: Para mi desgracia a mi padre jamás le faltó fe, siempre creyó ciegamente en las palabras de aquel hombre atroz.

viernes, 7 de diciembre de 2012

RECORTES VIERNES 7 DICIEMBRE

Se recortan derechos, sí, pero también otras cosas más mundanas, tal vez insignificantes frente a los grandes recortes, pero que nos daban calidad de vida. No se trata de quejarme porque un par de días de vacaciones menos, es que me siento secuestrado por el trabajo, encadenado cada día un poco más... "Hay que trabajar más y ganar menos", proponía el presunto delincuente ex-presidente de la ceoe, el señor Díaz-Ferrán. Mezclamos todo, le añadimos unas gotas de Julio Iglesias y de otras referencias populares y tenemos este engendro:

PUENTE

El último puente hacia un año incierto
y luego nunca más
la constitución es papel mojado incluso en eso

de puente a puente y tiro porque me lleva la corriente
me lleva la corriente
me lleva la cuenta cuenta corriente
me lle-va me va me va me va
me va la vida la gente de aquí y de allá
me va me va me va
se va se va se va
se va el amigo con el dinero para suiza
se van los euros al paraíso fiscalizado
se van los euros con otro socio del mismo tipo

algo se muere en el alma cuando un amigo se va

nada se muere en el alma cuando se privatiza un hospital
nada se muere en el alma cuando se cierra un colegio
nada se muere en el alma cuando se despide a media plantilla

algo se muere en el alma cuando un amigo se va
a soto del real

ferrán ferrán
díaz ferrán díaz ferrán
ferrán forrao ferrán forrao
farra ferrán farra ferrán
se forra ferrán se forra ferrán
con forro ferrán con forro ferrán
ferrán adriá ferrán adriá
díaz ferrán
construye deconstruye construye deconstruye
marsans marsans marsans marsans
que se marcha ferrán!
que se marcha a suiza ferrán!

algo se muere en el alma cuando un amigo se va

se va ferrán
ferrandis ferrán
feroz ferrán
ferry marsans
férreo ferrán
ferrocarril
perro ferrán
fervoroso ferrán
ferrandis ferrán
antonio ferrandis ferrán
chanquete ferrán
chanquete marsans
piraña ferrán
chanquete piraña
verano a la sombra ferrán
verano azul marsans
chanquete
piraña
pi pipi pi pipi - pirubiri pirubí

hay que trabajar más para ganar menos ferrán
hay que trabajar diez díez díez días díaz ferrán
para ganar menos manos limpias manos marsans
menos por más manos marsans días ferrán
hay que trabajar díaz ferrán
picando piedra
picando picando
pican pero como pican
trabajan pican
me pica un huevo ferrán
trabaja ferrán
soto del real
verano azul ferrán
vacaciones en la cárcel
vacaciones marsans

martes, 4 de diciembre de 2012

LA MUJER CON BIGOTE

Hace unas semanas se incorporó a la fábrica donde trabajo un nuevo compañero, Vladimir se llama. Es de un país del este, aunque no nos quiso decir cuál.

- Pero Vladimir, ¿de dónde eres?
- De Ucrania
- ¿De dónde?
- Ucrania. País lejos España. Europa. Mar Negro. Vecino Rusia.
- Venga Vladimir, no nos tomes el pelo, dinos de una vez de dónde carajo eres...
- De Ucrania, ya os lo he dicho, capullos...

Y así todos los días. Se empeñaba en ocultar su origen no sé por qué motivo. Empezamos incluso a sospechar que tendría un pasado oscuro, cosas que tapar, aunque lo cierto es que cumplía perfectamente con su trabajo, de hecho mejor que nosotros, y se comportaba con normalidad.

Un día lo notamos como triste, apático.

- Vladimir, ¿qué te pasa?
- Vladimir triste. Mujer Vladimir muerta. Grave enfermedad. Mujer Vladimir Chernóbil. Enferma. Mucho muerte allí.

No teníamos ni idea de qué podía estar pasándole, pero lo cierto es que nos daba mucha pena. Habíamos empezado a tomarle cariño por entonces, nos parecía un tipo simpático y agradable. Aquel día no comió ni quiso participar con nosotros en el típico juego de apedrear gatos durante la hora del bocadillo.

- Vosotros verdaderos animales, no gatos. Dejar gatos en paz. Vosotros malos.

No podíamos entenderlo, pero era evidente que todo le entristecía y poco podíamos hacer por él, ni siquiera  disfrutaba con nuestros inocentes juegos y bromas, como cuando Tomás, por animarle, le arrojó un puñado de tierra por el pelo.

- Hijosdeputa- Dijo. O algo así. Algo en su idioma que no comprendíamos, pero que por el tono denotaba enfado y fastidio.

Después de mucho pensar y charlar entre nosotros se nos ocurrió. Fue Tomás quien dijo:

- ¿Sabéis lo que le pasa a Vladimir? Pues que está muy solo en la vida, necesita una mujer... ¿Por qué no nos lo llevamos esta noche al club, que le toca pagar al jefe?

A todos nos pareció buena idea, excepto al propio Vladimir, que dijo algo que no entendimos pero que parecía rechazar nuestra idea. De todas formas no le hicimos mucho caso y allí que fuimos con él.

El club es, como te puedes imaginar, un sitio sórdido y oscuro, lleno de mujeres de diverso atractivo y grandes mañas para atraer la atención de posibles clientes. En cuanto le obligamos a tomarse dos copas le preguntamos:

- ¿Qué mujer de estas te gusta, Vladimir?
- ¿Mi? La mujer con bigote...

Aquello era asombroso. Era la primera vez que le entendíamos.

- Tomás, -dije- este tío es gay. Llama a la Manoli, la que fue camionero y concejal de cultura en aquel pueblo.
- ¿Seguro? -Tomás parecía escéptico- A ver, Vladimir, ¿qué mujer te gusta?
- La mujer con bigote
- ¿Lo ves? -Dijo yo.
- ¡Hostias, Vladimir! ¡No me digas! ... ¡Manolí!

Pero cuando Manoli se nos acercó Vladimir la rechazó con un gesto hosco.

- ¡Esto ser hombre! Mi no gustar. Mi gustar mujer con bigote.

Entonces, sacó su cartera y nos enseñó una foto. Era su mujer. Bellísima. Pero no tenía ni rastro de bigote ni nada que se le pareciera. Era todo muy extraño, pero ya estábamos acostumbrados a no entenderle, era un tío raro en realidad.

- Escucha: mi mujer ser mujer con bigote. Con bigote mi gustar.
- ¡Aaahhh! -Dije. Se me encendió una luz en la cabeza. Por fin le entendía plenamente- Tomás, coño, llama a Karina, la brasileña...

Al día siguiente Vladimir vino a trabajar bastante contento. Fumó con nosotros, apedreó gatos y nos quemó cosas que guardábamos en las taquillas. Nos preguntó por el club, quería volver. Parecía otro. Y no solo eso, lo más sorprendente es que desde entonces se creó entre nosotros dos un lazo de complicidad más allá de las palabras, aunque a veces siguiera sin entender qué estaba diciendo exactamente y todavía hoy no sepa de qué carajo de país vino.


lunes, 3 de diciembre de 2012

HOMENAJE A CARMEN Y FEDERICO

Hoy lunes se celebra un evento muy especial para mí: el merecido homenaje a una pareja de fotógrafos extraordinarios como son Carmen Lafuente y Federico Romero. O podría decir una pareja de amigos míos que coincide que son fotógrafos

Y es a través de la fotografía como les conozco, cuando empiezo a charlar y a comentar chascarrillos con ellos en un evento  poético tras otro desde hace años, eventos a los que incansablemente acuden a capturar imágenes y retratos. Así, a día de hoy, ambos atesoran el mayor archivo de imágenes de poetas consagrados y emergentes que pululan por Madrid. Y no solo eso: ellos son los ojos de la poesía y diría que la forma de mirar un recital ha ido variando y adaptándose poco a poco a sus magistrales instantáneas, accesibles siempre gratuitamente en internet, por cierto.

Y no, no están muertos ni les ha pasado nada, el homenaje es porque sí, estas cosas hay que hacerlas en vida ahora que están en la plenitud de sus carreras y lo pueden disfrutar. Carmen, Fede, nos vemos, tengo ya ganas de daros uno (otro más) abrazo.

Estaremos en a partir de las 19:30h. en la Sala Clamores de Madrid (c/ Alburquerque 14). Ven, que lo vas a pasar bien, ya verás...

domingo, 2 de diciembre de 2012

METRO NOVICIADO (III)

ayer pasé de nuevo por delante
iba solo por la calle san bernardo y he llegado
otra vez
ante su puerta
ante la puerta de aquel bar
junto a metro noviciado
era de noche no muy tarde
como digo estaba solo
la gente se cruzaba en mi camino como entes como acaso
las fichas de algún juego que no tiene ni reglas ni principios
pero en el que todos participan e intentan ganar algo
yo no gano nada últimamente
pero bueno como digo estaba ante las puertas de cristales de aquel bar
junto a metro noviciado
seguro que recuerdas este sitio del que hablo
esta vez no pude entrar no estaba abierto
un reja me impedía aquel acceso
los cristales cubiertos de papeles las luces apagadas
y era cierto
está cerrado
y dentro ya no había
ni rastro alguno de personas ni de vida
y me ha parecido tan curioso y tan extraño
que no he podido evitar buscar algún detalle
alguna pista alguna cosa que me explique
qué ha podido pasar en este tiempo
y he intentado acercar mi cara de enrejado hacia la reja
y he intentado mirar dentro pese a la tapia de papeles
y he movido el cuello por si acaso hallaba un hueco grande
pero no había luz y no veía casi nada
me ha dado lo mismo
me he quedado igualmente mirando los rincones oscuros de aquel antro
así he estado como absorto un rato largo
como queriendo ser fantasma y pasar dentro
atravesando la reja
los papeles
los cristales
a todo esto un par de chicas me miraban
pensando de seguro qué tío tan extraño
qué coño mira en este sitio y a estas horas
qué buscará qué habrá dentro verá algo??
pero todo esto me lo invento porque no me han dicho nada
se han marchado
la gente caminaba por la acera los coches respetaban los semáforos
otros bares se abrían a la calle
otras tiendas sugerían con neones en sus puertas
yo tenía algo de frío
bueno
en realidad estaba helado
pero y qué
así estuve hasta que me he visto impedido de hacer nada
para entonces aquellas chicas
hacía ya un buen rato que pasaron
y suponía que nadie habría cerca
que nadie rondaría ya la entrada tan pequeña y tan cerrada de metro noviciado
entonces me he girado y he visto una pareja
y se besaban
se besaban ambos con dulzura junto aquella salida diminuta
de metro noviciado
y he mirado cómo se querían y luego he mirado hacia otro lado
otra vez hacia el mismo bar cerrado
y entonces me he sentido extraño

extraño
tan extraño
era todo muy extraño
y bueno y yo qué sé
pues poco más pues eso es todo
lo que ya te he dicho
que ya cerró aquel bar
aquel bar que me trae tantos recuerdos
aquel bar
junto a metro noviciado

viernes, 30 de noviembre de 2012

RECORTES VIERNES 30 NOVIEMBRE: MANIFESTACIÓN PO ÉTICA

Esto es un no parar, semana repleta de eventos...

Otro viernes contra los recortes sociales que viene con una noticia: mañana salimos a la calle...

Este sábado 1 de diciembre los blogueros contra los recortes sociales nos haremos un hueco en la manifestación po ética que inundará de versos las calles de Madrid.

Me hace especial ilusión porque leeré poemas junto con mis compañeros de tantos viernes, quienes desde hace meses se suman cada semana a la propuesta de dedicar una entrada de su blog a denunciar la política de recortes.

Estaremos desde la una de la tarde en la Puerta del Sol de Madrid, pero hay además otras muchas actividades. Las podéis ver todas en este enlace:

http://unodi.wordpress.com/

¡Ah! y los que no podáis venir pero os apetece que se lea alguna cosa, mandádmelo y yo me encargaré de que suene también vuestra voz...

jueves, 29 de noviembre de 2012

CAOTICARIA

Menuda semana de eventos, es un no parar... Si hoy estaré en la fiesta canalla (ver entrada anterior) mañana viernes estaré en la librería "El dinosaurio todavía estaba allí" (c/Lavapiés 8) participando en una macroorgía poética o algo parecido, con decenas de poetas, narradores y artistas en general... En el cartel están sus nombres, un lujo...

El evento abarca de seis de la tarde a dos de la madrugada. En mi caso, pro motivos laborales, llegaré más bien tarde. Si te apetece allí nos vemos.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

FIESTA CANALLA

Este jueves participaré en la "Fiesta Canalla" que se celebrará en la Gruta 77 (c/ Cuclillo 6, Metro Oporto - Madrid) junto con mis amigos Eduardo Bravo, Cristina Tauler y El Cable Azul representando a los casi 100 poetas que aparecen en la última antología del Bukowski Club.

Tiene pinta de ser un fiestón, porque el cartel es de auténtico lujo. Aquí te lo dejo para que le eches un vistazo.

La entrada es libre y gratuita, así que si tienes ganas allí nos vemos.

lunes, 26 de noviembre de 2012

TODO LO DEMÁS

- Señor presidente, ¿podría resumirme su programa político?
- Por supuesto... ¿conoce usted el slogan "para todo lo demás mastercard"?
- Sí
- Pues eliminando lo demás...
- ...

domingo, 25 de noviembre de 2012

VENANCIO EL CANTAOR

- Déjala a ella que sea pájaro- me solía decir Venancio, en su cerrado acento extremeño, cuando cantaba. -La voz no se detiene ante muros ni barrotes, la voz es siempre libre. En el patio, los funcionarios, solían acudir bajo nuestra ventana para escucharle mientras fumaban. Ellos, como nosotros, perdían su vida entre los muros de la cárcel. Y yo les observaba escuchar pensativos, exhalando largas bocanadas de humo y esperando a que los ecos de la voz de Venancio empujaran las dispersas nubes provenientes de sus pulmones al otro lado de los muros, hacia la liberad.

viernes, 23 de noviembre de 2012

RECORTES VIERNES 23 DE NOVIEMBRE

Esta semana nos hemos enterado de la nueva reforma en el ámbito judicial: básicamente nos dice que se recorta el derecho al uso de la justicia. Y no es que la justicia en España funcione muy bien, ya que el sistema nació lastrado al ser una readaptación de las estructuras predemocráticas a este nuevo régimen democrático o como lo quieran llamar. Hemos tenido, desde el principio, una justicia con bordes, limitada, encorsetada por antiguos moldes heredados de una dictadura. Por eso choca -o no, según se mire- que esta justicia vaya a ser de pago y por lo tanto solo accesible a los que puedan costearsela. A los demás nos queda, supongo, la justicia de nuestra mano, la ley del Talión o, como ya bauticé hace tiempo con un buen amigo, la justicia madmaxiana que está por venir... Pero sí, venga, el poema... Allá va:

JUSTICIA

cuando los estados unidos de norteamérica
bombardean países que no salen en sus mapas
llaman a la operación "justicia infinita"
"libertad duradera"
"reunión del g20"
y cosas así
como si la justicia fuera
o pudiera ser
infinita
duradera
patrimonio de un grupo de naciones

ahora ya sabes lo que se necesitaba
para no ser un país bombardeo
en cualquiera de esas operaciones:
pagar tus cuotas
ser obediente
seguir al líder
colaborar

si por desgracia vives en un país
que no puede permitirse
ser lacayo del imperio
las bombas caerán sobre tu casa
el día que menos te lo esperes

...

hoy me entero
por la prensa
que la justicia en españa será de pago
que tal vez al decreto lo llamen
infinito
durarero
avalado por la ue
-recientes premios nobel de la paz-
o cualquier otra cosa parecida
y yo preparo
-escarbo, mejor dicho-
un agujero en el patio de mi bloque
donde poder refugiarme de sus bombas

de sus bombas


jueves, 22 de noviembre de 2012

EL TREN VERTICAL

Este sábado 24 de noviembre a partir de las 20:30h. estaré recitando en el bar Malatesta, en la calle Olmo 3 del barrio madrileño de Lavapiés, dentro de uno de los ciclos más prestigiosos y longevos de la poesía madrileña, "El Tren Vertical", de Alfonso López...

Tren Vertical - Noviembre 2012
La verdad es que no estoy acostumbrado a leer sólo: con el tiempo me he convertido en un poeta de jam sessions, un concursante de poetry slam, un sprinter de la poesía que tiene uno, dos o como mucho tres poemas para llegar al público y hacerse oír entre un eco de voces variadas y diversas. Eso de sentarme, relajarme, tranquilizarme y empezar por el principio es algo que hace tiempo que no hago y que en realidad, tampoco es que me guste especialmente abordar, porque un recital de largo recorrido requiere otras estrategias no habituales en mis lecturas...

Se necesita, por de pronto, una introducción, un nudo y un desenlace y eso es precisamente lo que mi poesía revuelta no tiene: escribo por impulsos o por apetencias, e incluso por encargos. Por este motivo me es complicado cuadrar todo para que guarde la mínima coherencia que un evento como este necesita. Cuando me preguntan: "Antonio, ¿por qué no has publicado ningún libro de poesía?" respondo que por varias cosas. Porque no quiero, para empezar, y es cierto, no lo publico por no hacer gastar dinero a mis cuatro amigos que realmente van a comprarlo por colegueo o por compromiso o por qué sé yo y que realmente podrían leerme gratis en internet o me han escuchado ya mil veces. Aunque también es por este motivo: por no organizar lo que ha nacido del caos y sigue en el caos de este blog y de mis diversos cuadernos...

De todas formas, y dicho todo esto, estoy deseando subirme al escenario del bar Malatesta este sábado porque tendré ocasión de leer poemas antiguos o inéditos que guardo por ahí. También leeré los típicos supongo, o no, porque todo este rollo, todas estas explicaciones que no vienen a cuento son para preguntarte, si vas a venir, claro, ¿qué te apetecería escuchar? Dime, y con lo que me pidas más lo que se me ocurra intentaré construir un recital enloquecido, divertido y emocionante. Eso seguro.

lunes, 19 de noviembre de 2012

SIRENAS

cigarro en mano escucho
a lo lejos
las sirenas de la policía blanqueando el aire
de la noche
las olas del sonido aullante se acercan
y se alejan
alargando   su   longitud   de   onda

hasta que
no
se
o
ye
n
y
a

no
no vienen por mí
todavía no

viernes, 16 de noviembre de 2012

RECORTES VIERNES 16 DE NOVIEMBRE

La semana pasada participé en un concurso de relatos que organiza un programa de radio. La pauta para escribir consistía en que desde el programa daban la primera oración del relato y el resto, hasta cien palabras, era cosa de casa participante. No gané, por supuesto que no, pero la historieta que me salió lo escribí con toda la rabia y la sinceridad que pude. Eso es más que suficiente para mí. Y además, al terminar me acordé de ustedes, compañeros blogueros contra los recortes, así que aquí os lo he traído. Espero que os guste:


EL DESLENGUADO

Sus labios perfilados se contraen para dejar escapar un silbido corto. Sí, puede silbar. Y modular el sonido. El sabor metálico de la sangre ha ido gradualmente desapareciendo de su boca quebrada. Y por fin,  sonríe. La esperanza le hace sonreír porque ahora sabe que será capaz de volver a comunicarse con el resto de personas. Poco a poco, no importa el tiempo que tarde. Todavía tiene ideas muy importantes que expresar. Que le hayan arrancado la lengua no le va a impedir seguir diciendo la verdad.

martes, 13 de noviembre de 2012

PASANDO LISTA EL DÍA DE HUELGA

Hoy es huelga. Huelga decirlo. Pasemos lista.
Antonio Díez.
No está.
Olga Guillot.
No está.
Guillotina Gillette.
Presente!!
El Monaterio de Las Huelgas, Burgos
No ha venido.
Helga, la sueca.
Presente.
Helga, la alemana.
Presenta también. Pero han faltado la portuguesa, la griega y la italiana.
¿Y la belga?
Presente.
Olga Ramos.
Nos está.
Sergio Ramos.
Presente.
Hace de Acelgas.
Hace huelga.
AC/DC.
Haciendo la huelga.
Jamila Jamelga.
También hace huelga.
... Esperad ahora sigo...
¿Qué pasa?
Windows. Se cuelga. Seguimos:
Guindos de Luis.
Llegará tarde, no le ponga falta.
Huele la huelga.
Sí. La huele. La olía. Pero vendrá.
¿Va a venir alguien más?
Ni alguien ni algo ni algas ni álgebra ni algoritmo ni álgido ni algodonera ni alguacil ni el algarrobo.
Entonces:
Guillotina siéntate al lado de Guindos. Las Helgas formad un grupo.
Y Sergio tú vete
al patio con don Vicente
a jugar con el resto de compañeros de otros equipos
que tampoco hacen huelga hoy...
Bien:
hoy dedicaremos la clase
a Curro Esquirol
héroe de la democracia moderna
Huelgan más explicaciones...
¡Silencio y a trabajar!

lunes, 12 de noviembre de 2012

LLOVÍA Y SIN EMBARGO QUERÍA SALIR A LA CALLE

Mi mujer me llamó alarmada:

- ¡Antonio! Han venido un par de tipos sospechosos preguntando por ti. Dos matones.
- ¿Dos matones?
- Les dije que no estabas, pero no me han creído... Han entrado en casa, han revuelto todo... ¡Me han pegado, Antonio! También se han llevado tu foto con Gene Simmons, el de los Kiss... Han prendido fuego a la cortina, casi incendian todo. Y han dicho que volverían. He pasado mucho miedo, Antonio...
- ¿Mi foto con el cantante de los Kiss? ¡Qué cabrones! ¿Y qué han hecho con ella, la han roto también?
- No. No lo sé... Se la han llevado simplemente... Y a mí me han pegado, Antonio. Uno de ellos me ha dado un puñetazo en el estómago para entrar en casa, me han pisado y luego, mientras destrozaban todo lo que encontraban, me han insultado, me han humillado... Ha sido horrible...
La foto de marras
- ¿Han roto también los discos?
- No lo sé, Antonio... Yo estoy muy mal. Estoy sangrando. Lo mejor es que no vengas por aquí en un tiempo, te van a matar...
- ¡Mi foto de Kiss! ¡Qué hijos de puta! Eso no sé si se lo podré perdonar, ¿me oyes? ¡Diles eso cuando vuelvan! ¡QUE NO SE LO VOY A PERDONAR!
- Antonio, te tengo que dejar, ya viene la ambulancia... Sospecho que me han roto algo por dentro... Me duele mucho...
- No te preocupes, cariño. Tengo una deuda con esos tipos: Creo que si logro reunir parte del dinero es probable que accedan a devolverme la foto...
- Tengo que colgar, ¡adiós Antonio! 
- Un beso, cariño.

Y por eso estoy aquí, otra vez en casa de mi madre, en el pueblo. Cuando llegué, ella pareció alegrarse:

- ¡Cuánto tiempo, hijo! ¡Si te has dejado barba!
- Sí... Mira mamá, tendré que quedarme aquí unos días... Ya sabes, tengo que alejarme de ciertos problemas...
- No te preocupes, hijo. Tú habitación está tal y como la dejaste. Pero, ¿tienes hambre? Acabo de hacer la comida.
- Pues sí, ¿Qué tienes?
- De todo, hijo, de todo... Siéntate...

Comimos.

- ¿Quieres un café, hijo? Yo ahora voy a ver un rato la tele...
- Bueno...

Encendió la pantalla y apareció Jorge Javier Vázquez. No soportaba a aquel tío, pero me quedé allí delante tomándome el café. Hacía tiempo que no veía a mi madre y, además, fuera estaba lloviendo. Al poco pasaron algunos anuncios. Muchos anuncios. A mi madre no parecía importarle, pero tengo que confesarte que a mí los anuncios me ponen muy nervioso: su musiquilla, sus sonrisitas... ¡Todo! Es superior a mis fuerzas, se me dispara el odio, no lo puedo remediar.

Volvió Jorge Javier. Hice ademán de levantarme, ya no aguantaba más, pero fuera estaba cayendo el diluvio y decidí soportarle otro rato más, aunque según avanzaba el programa yo iba poniéndome más y más nervioso. Y no es que yo no vea la tele ni sea el típico que va de listo diciendo que todo en ella es basura, pero acordarás conmigo que ciertos programas sacan de quicio a la gente con sensibilidad. Y yo la tengo: ¡Me gusta el rock y los Kiss, por el amor de Dios! ¿Dónde estaría ahora mi foto? El programa siguió otra media hora o más, no lo sé. Se me hizo larguísimo. Y luego más anuncios. Y más Jorge Javier. Aquello era eterno, no acababa nunca.

Sin embargo, mi madre parecía feliz con aquella sucesión de barbaridades sin sentido. Y otra vez más anuncios... De repente sonó mi móvil. Mi mujer.

- Antonio, ¿estás bien?
- Sí.
- Oye, malas noticias: los tipos del otro día han vuelto...
- ¿Te han dicho algo de la foto? ¿Te la han devuelto?
- No. No es eso: saben que estás en casa de tu madre, van a por ti...

Justo entonces sonó el timbre del telefonillo. Me asomé a escondidas a la ventana y sí, eran ellos. Venían armados. Y por lo que pude ver no traían la foto. Mi madre me llamó desde su butaca:

- ¡HIJO, VEN, QUE YA HAN ACABADO LOS ANUNCIOS! ¡TE VAS A PERDER LA ENTREVISTA DE JORGE JAVIER AL GANADOR DE GRAN HERMANO!

No pude más. Abrí la puerta y bajé. Todavía llovía y sin embargo quería salir a la calle. Aquellos hijos de puta iban a matarme, pero ya no me importaba.

sábado, 10 de noviembre de 2012

LA DUCHA


- A la cola, como todo el mundo - Me repetía con insistencia aquel guardia impertinente. Pero yo no podía esperar más para darme una ducha. Todo era un error. Yo nunca debí llegar a aquel horrible sitio, indigno de alguien de mi posición. Siempre fui fiel a nuestro amado führer, y lo que ahora necesitaba era asearme y hablar con alguien importante que me sacara de aquel campo. No tenía tiempo que perder. Aquel imbécil lo iba a lamentar.

viernes, 9 de noviembre de 2012

RECORTES 9 DE NOVIEMBRE

Como vivimos en un país absurdo parece que ya nada nos deba sorprender, pero a mí me siguen asombrando cosas como lo que acabo de escuchar en la radio: la alcaldesa Botella, supongo que relajada después de su visita al spa (¿se escribe así? ¿con tilde? ?? se nota que nunca he ido a uno...), ha hablado con la virgen de la Almudena para pedirle que ayude a los padres de las niñas fallecidas en el Madrid Arena y ya que se pone, que eche una mano también a los madrileños para superar la crisis económica ...

LA VIRGEN

santa virgen del recorte
ruega por nosotros
haz que los madrileños
sin trabajo desahuciados
sin estudios sin doctores
sin recetas del médico
sin futuro por fin
sigan votando por nosotros
ahora y en la hora de nuestras muertes
amen

pero la virgen calla
y la escultura que la representa
el falso ídolo
también calla
aunque como quien está a punto de decir algo
y luego piensa:
mejor lo dejo
sería demasiado largo de explicar
y no lo entenderías

miércoles, 7 de noviembre de 2012

SANDY

después del huracán
casas quemwmwmadas
semáf
         oros caídos
árb//oles partidos
cort                es
de e le ct ri ci da d
escSeZ de gaSoliNa

haremos todo lo posible por ustedes
dicen ambos candidatos
garantizamos que
los afectados por sandy 
podrán votar
con total normalidad

lunes, 5 de noviembre de 2012

LA NOCHE EN LA CARRETERA

Hacía tiempo que no veía a Montaner. Llegó a mi casa a media tarde, justo para tomar una taza del café turco que estaba preparando. Se sentó y con un gesto automático agarró la baraja de naipes que suelo tener junto al televisor. Comenzó a voltear cartas, a jugar una especie de solitario.

- Bueno, ¿qué tal? -Le pregunté.
- Bien. Más o menos. -Me contestó lacónico.
- ¿Dónde has estado últimamente? ¡No nos veíamos desde yo qué sé cuándo!
- Sí, desde la fiesta de Àngels. La fiesta de disfraces.
- ¡Ah, sí! ...Pero no, yo no fui a aquella fiesta... Ese día tenía que asistir a una asamblea del 15m de mi pueblo y al final se me hizo demasiado tarde... ¿Qué tal estuvo?

Montaner parecía no prestarme mucha atención, parecía completamente abstraído arrojando cartas sobre la mesa... Dos de bastos, cinco de oros, cuatro de copas...

- ¿Y? ¿Qué pasó?
- Pues pasó que no tenía transporte para ir para allá, ya sabes que ahora Àngles vive en ese pueblo de las afueras. Además que para ir a una fiesta vestido de marciano tampoco era plan ir en el autobús. Àngles me dijo que otro amigo suyo me podría acercar, un compañero de trabajo de su hermano que vivía cerca de mi barrio. Acepté.

Calló y siguió jugando. Siete de bastos, seis de copas, seis de oros.

- Pero sigue, sigue... -Le dije- ¿Qué pasó?
- Pues que al anochecer allí estaba el Ford Escort blanco con un tipo al volante. Llevaba una máscara de Anonymous. Tenía que ser él. Thierry me habían dicho que se llamaba el compañero, era de no sé qué país. Me subí y le dije que arrancara. Yo no soy persona de muchas palabras, ya me conoces; y él, siendo extranjero, tampoco es que dijera mucho. La noche en la carretera era ominosa y oscura y tampoco invitaba al diálogo. El coche avanzaba como si se condujera solo. Pero sucedió algo que sí que me sorprendió...

Se quedó un momento pensativo y luego siguió arrojando cartas. Sota de oros, caballo de espadas, dos de espadas.

- ¿Qué? -Pregunté- ¿Qué pasó?

Se detuvo por un instante, se humedeció los labios y dijo:

- La pistola. Vi la pistola.
- ¿Qué pistola?
- Había una pistola en el suelo, bajo mi asiento. En uno de sus acelerones debió salirse de algún lado y se me quedó entre las piernas.
- ¡Qué extraño!
- Sí, extraño...

Y calló de nuevo. Otra carta. Cinco de espadas. No le dejé continuar con aquel estúpido juego y le dije, alzando el tono de voz:

- ¿PERO QUÉ PASÓ? ¿TE DIJO ALGO, TE HIZO ALGO?
- No. Simplemente conducía. Yo sólo había estado una vez anteriormente en casa de Àngels y no recordaba el camino. Además, aquella oscuridad me resultaba inquietante y extraña, como jamás antes vista. Estábamos ya lejos de la ciudad, lejos de todo, la oscuridad envolvía el vehículo como en una pesadilla. Me temía algo terrible y lo que justo hizo después despertó todavía más mis alertas...

Cuatro de bastos, nueve de espadas, ocho de oros.

- ¡QUÉ! ¿QUÉ HIZO?
- Salíó de la carretera y entramos en una especia de camino de tierra lleno de baches y silencio. Le dije que detuviera el coche, que parara inmediatamente. Yo no tenía ni idea de dónde estábamos... Miraba a través de los cristales pero no era capaz de distinguir nada detrás de la oscuridad. Intentaba conservar la calma pero su silencio aumentaba mi agitación. Cada vez había más baches, el vaivén del coche era constante, insoportable. Los nervios y la agitación habían anudado mi garganta y sentía que no podía hablar, mucho menos gritar. No sabía qué hacer...

Rey de bastos. Cuatro de espadas.

- ¡VALE YA! ¡DEJA LAS PUTAS CARTAS! ¿QUÉ PASÓ?
- ...Que detuvo el coche. Junto a una especie de cueva, cerca de un bosque. Detuvo el coche, giro su cabeza hacia mí y desde detrás de su máscara me dijo, en perfecto castellano, que iba a matarme...
- ...

Respiró hondo y volteó otra carta. Seis de bastos.

- Continúa... Continúa... ¿Qué pasó? -Su historia empezaba a causarme cierta opresión en el pecho, aunque no sabría identificar bien el origen ni los puntos de aquella inquietud.
- No me quedaba otra opción. Con un movimiento rápido agarré la pistola y le apunté entre los ojos. Le dije "Da la vuelta". No respondió. "Da la vuelta, llévame a la ciudad o te mato". Empezó a reírse. Su risa era terrorífica, sonora. Jamás había escuchado a nadie reír de aquella manera. Era una especie de quejido cavernoso y profundo. "Deja de reírte y llévame a casa, mamón", le grité. Siguió riendo. No me hacía ningún caso. No parecía oírme.

Detuvo su relato y volteó otra carta. Rey de copas. Iba a voltear otra, pero no se lo permití. Mi gritó le dejó perplejo:

- ¡¡¡¿PERO QUÉ PASÓ?!!!

Me miró y sus ojos adquirieron una lejanía y una tonalidad desconocida para mí, y creo que para cualquier otro ser humano. Aquellos ojos de alucinado se me clavaron en lo más profundo del cerebro. Sentí terror. Aquel no parecía mi amigo, no podía reconocerle en aquella mirada irreal.

- Pues qué va a pasar. Que disparé. Dos veces. Pero era una pistola de mentira, un juguete. Parte de un disfraz, supongo...

Tres de bastos. Rey de oros. Cuatro de oros...

- ¿Y? Dime, por favor, ¿qué pasó? -Susurré. Me costó decir estas últimas palabras. Sin darme cuenta casi había perdido la voz.
- Pasó lo que tenía que pasar, que allí mismo me degolló con un cuchillo. Troceó mi cuerpo con un hacha que llevaba en el maletero. Después enterró mis restos en lo más profundo de aquella cueva. Cuando terminó ya estaba amaneciendo. Entonces arrancó el coche y se marchó, alejándose por el mismo camino por el que habíamos venido.


viernes, 2 de noviembre de 2012

RECORTES VIERNES 2 DE NOVIEMBRE

Sucedió en Madrid. Así se titulaba, si no recuerdo mal, un añejo programa de la malograda televisión pública madrileña donde se escarbaba en diferentes sucesos recientes que por impactantes o escabrosos se consideraban de especial interés para el espectador.

Recuerdos repentinos que ahora me vienen aparte, en Madrid siguen sucediendo cosas que no sé muy bien cómo valorar en toda su extensión. Lo último, que después de que nuestra desesperanzadora ex-presidenta de la comunidad se llenara la boca criticando a los malvados catalanes por atreverse a cobrar un euro por receta médica, llega ahora este tipo, el suplente, el que hace pucheros cuando recuerda a su líder, y va y hace eso mismo, es decir, todo lo que hace tan solo unas pocas semanas criticaban desde la capital. Bueno, criticar tampoco sería la palabra exacta: estudiaban recurrir la medida por ilegal, anticonstitucional y, si les apuran, por masona, atea y maricona... Pero hoy, ¡ah!, hoy es todo diferente y nuestro presidente digital (puesto a dedo) ha dicho que, y cito textualmente, la medida “no tiene afán recaudatorio; lo que pretende es incentivar un uso más eficiente de los medicamentos”... Y ni ha llorado como antaño ni le ha entrado la risa, ni nada. Se ha quedado tan tranquilo, como el robot que ejecuta una orden. Presidente digital. 

Porque ¿y qué es un euro? "Dame un euro, señorito", dicen los señoritos a los pobres en Madrid. España es un país absurdo cuya capital con toda justicia es Madrid. Un euro efectivamente no es mucho con lo que viene detrás, un euro por receta es solamente el titular, el pico del iceberg, la horrenda careta de halloween que oculta la terrorífica letra pequeña: privatización a mansalva de hospitales, sociedades sanitarias, etc. Negocios en tiempos de crisis. Se acaba el ladrillo, empecemos con hospitales y colegios. First we take Manhattan, then we take Berlin...

UN EURO

dame un euro por tu vida
por tu vida
dame un euro
por tu vida dame un euro
un euro es el papel de las pastillas
un euro es la receta del urólogo
un euro es la insulina del diabético

eurogrupo
euroenfermos
eurovegas
euromuertos

deme un euro señorito
que me muero
deme un euro
por receta para mi niño pequeño
un euro por vacuna de la polio
un euro por consulta del pediatra
un euro por cualquier medicamento

eurogrupo
euroenfermos
eurovegas
euromuertos

si alguien se nos muere por un euro
qué tristeza
que dolores
qué penita madrileños
un euro en madrid no da para el parquímetro
un euro en madrid no da ya ni para el metro
¿veis que es barato un euro por receta?
tenemos que pensar en aumentarlo...

eurogrupo
euroenfermos
eurovegas
euromuertos

jueves, 1 de noviembre de 2012

A VECES PASA

a veces pasa como de pasada
a veces

otras veces
las más de las veces
no pasa nada

pero qué pasada cuando pasa lo que pasa

parece que no es nada
(y no es que sea mucho en realidad
un detalle un chispazo corto
como una mirada)
pero pasa

a veces cerca si hay suerte
siempre escaso sin previo aviso
repentino muchas veces

muchas veces breve
muchas veces nada

pero a veces pasa:
cuando nadie ya lo espera

atento a la jugada

lunes, 29 de octubre de 2012

viernes, 26 de octubre de 2012

RECORTES VIERNES 26 DE OCTUBRE

Hoy quisiera dedicar mi entrada a toda la gente que está muriendo -MURIENDO- con la excusa de que si hay una crisis, de que los recortes son necesarios, de que la policía tiene que actuar, etc. etc. La prensa nos dice que son suicidios por no poder afrontar los pagos, por ver que tu familia se muere de hambre, por contemplar el mundo desmoronarse. El mensaje además es "que hemos vivido por encima de nuestras posibilidades". Tener un techo, un trabajo, una familia. ¿Demasiado para nosotros? Nos lo dicen además desde sus canales de televisión, las páginas de sus periódicos, sus emisoruchas de radio. Y mientras tanto la gente, mis vecinos, abren el bote pastillas, empuñan el cuchillo, cargan la pistola, encienden el gas...

SUCEDEN SUICIDIOS

suceden suicidios
suceden suicidios
decide suicidarte
decide decir adiós
suicidios
no hay dios
no uno ni dos
decenas de suicidios
centenares de pastillas
miles de saltos al vacío

ahí tienes la soga
aquí la pistola la navaja
la llave del gas
¡dale gas!
húndete en el lago
no tienes lugar en este mundo
no puedes pagar
y te dicen que eso vales
lo que pagas
hablamos de dinero
nada más
nada más

nada te pertenece
todo lo debes
si alguna vez tuviste algo
fue puro sueño
puro engaño
despertaste y ya no había dinosaurio
es la hora de empuñar el arma
te dice el consejero delegado
ahora y aquí
harakiri
kikirikí
que cante el gallo por última vez
-adiós mundo cruel
y adiós
mundo cruel

pero miremos si nos cuadran los balances
dice el asesor financiero
¿entonces?
si cuadran no importa que saltes desde el quinto
no importa que te saltes
la tapa de los sesos
no importa que te tragues la cicuta
¡hijos de puta!
nada pesa más en su balanza que el balance
el balance que carga la pistola con sus balas
balas
balas
y más balas
balas más
balas que ponen fin a los desaucios
balas en mi barrio
en tu barrio
balas
algunos mueren
otros muchos balan
ve y bala bee bala bee bala ve y bala bala bala
beeeeeeeeeeeee baaaaaaaaaaa laaaaaaaaaaaa
...
mientras
el banco señala
y sale
hacia tu casa
una patrulla...

martes, 23 de octubre de 2012

MARTES

matarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatar
mártirmártirmártirmártirmátirmártirmártirmártir
matarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatar
martesmartesmartesmartesmartesmartesmartes
muertosmuertosmuertosmuertosmuertosmuertos
matarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatar
maratonesmaratonesmaratonesmaratonesmaratones
matarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatar
mátrixmátrixmátrixmátrixmátrixmátrixmátrixmátrix
mamamatmamamamamamatmamamamamamatmamama
ammánammánammánammánammánammánammán
matarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatar
milesdemuertosmilesdemuertosmilesdemuertosmilesdemuertos
milesdemuertosmilesdemuertosmilesdemuertosmilesdemuertos
millonesdemuertosmillonesdemuertosmillonesdemuertosmillonesdemuertos
millonesdemuertosmillonesdemuertosmillonesdemuertosmillonesdemuertos
milesdemillonesdemuertosmilesdemillonesdemuertosmilesdemillonesdemuertos
milesdemillonesdemuertosmilesdemillonesdemuertosmilesdemillonesdemuertos
milesdemillonesdemuertosmilesdemillonesdemuertosmilesdemillonesdemuertos
matarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatarmatar
martesmartesmartesmartesmartesmartesmartesmartesmartesmartesmartes
martes

lunes, 22 de octubre de 2012

RESULTADO ELECTORAL

a estas horas
las feroces mujeres de limpieza
ya habrán barrido y recogido
   e
    l   c
          o         n
   f           e
            t
i
esparcido por el suelo

la sede estará limpia                    como siempre
y solo habrá que esperar      un par de semanas

el tiempo que tarden los carteles con promesas
en a jarse            re tirarse                 des truirse
des                                                      aparecer

será entonces momento
de cerrar la puerta del despacho
colgar el cartel de no molesten
y que todo regrese de nuevo
lentamente
como siempre
a la normalidad

a la normalidad-

viernes, 19 de octubre de 2012

RECORTES VIERNES 19 DE OCTUBRE

Viernes otra vez... Y seguimos los blogueros contra los recortes diciendo que no. Que no queremos, que no nos creemos nada... Yo no sé ya ni cuántas semanas llevamos ya, algunos compañeros llevan la cuenta en sus entradas. Es increíble, llega el jueves y ya estoy pensando en qué pondré mañana en el blog, qué leeré en los otros blogs (que tenéis aquí mismo enlazados, a la derecha)... Y lo importante es eso: que no nos rendimos y que te decimos a ti, que nos lees, que puedes unirte cuando quieras...

Por mi parte, esta semana he vivido muy de cerca la huelga de estudiantes así que hoy he querido escribir unas líneas acerca de los dolorosos recortes en educación -introducidas por un genial poema del genial Erich Fried...

APRENDER A CALLAR

Ayer empecé a 
aprender a hablar 
Hoy estoy aprendiendo a callar 
Mañana dejaré 
de aprender

(Erich Fried)

españolizar:

no leer no pensar no escuchar no negociar
qué español es callar
qué español no aprender

españa:

si no aprendes no lees no piensas no escuchar no negocias
te dejan gritar
te dan un periódico un canal una emisora
donde poder gritar que se callen los demás

enemigos de españa:

¿el enemigo?
todos son el enemigo
¿español?
yo soy español -español, español-
yo sí tú no
yú si aunque no quieras
tú no pasas mi frontera 
tú no
¿educación?
cómo explicar educación cuando el ministro
de educación
es un maleducado

educación: 

es aprender a ser libre
aprender a decidir
leer la vida
pensar la vida
escuchar la vida
negociar la vida

recortes en educación:

todo el resto de recortes
lo sabéis
serán mucho más sencillos
si empezamos por la educación
le dijeron al ministro

y después: 

cámara acción
...
y en ello están

martes, 16 de octubre de 2012

HAGAN JUEGO

                   H     hagan juego señores
                   A     saquen jugo
                   G     señorías
                   A     que la ruleta sea la nueva cruz
                   N     evangelizadora
                   J      de la que broten llamas
                   U     de fueggggggggggggggggo
HAGAN JUEGO SEÑORES
                   G      y hagan juego   
                   O      háganlo como si fuera un juego
                   S       jueguen con fuego
                   E       señores
                   Ñ       traemos democracia en contenedores
                   O      de basura
                   R       y ofertas de empleo de cadáver
                   E       para todos ustedes
                   S       señoras y señores:
                            ¡HAGAN JUEGO!
             ¡HAGAN JUEGO!
¡HAGAN JUEGO!