lunes, 31 de octubre de 2011

CON LOS LABIOS PINTADOS COMO SI DE UN FANTASMA SE TRATASE

Cuando tenía catorce años me juntaba con los mayores del barrio, para oír sus conversaciones, ya sabes: que si se colaban en el cine o en conciertos, que si fumaban, que si pajas, etcétera... Bueno, etcétera no: que si pajas. Pajas. Casi todo el tiempo pajas. Y esto al principio, luego ya que si con no se quién de su clase de compensatoria, que si con tal vecina, tal otra, con la panadera...

La panadera. Tenía fama ya la panadera. Todos los del barrio decían que se la habían pasado por la piedra. Y no estaba mal la panadera. No, no estaba mal. Algo mayor pero, oye, estaba bastante bien... La primera vez que sacaron a la panadera en sus vaciles recuerdo que no dormí. La solía ver todos los días al salir del instituto, cuando mi madre me mandaba a comprar el pan, así que, al día siguiente, como todos los días, allí me planté, haciendo cola para comprar el pan. Había bastante gente y yo temblaba... Sí, ahí estaba la tía, charlando con las marujas de mi portal, dando la razón a los jubilados y haciendo carantoñas a los niños pequeños. Riéndose sonoramente, con una risa abierta que me hacía temblar aún más. Cuando me llegó el turno no supe qué decir. Yo era un niño y las historias sexuales de los mayores del barrio se me mezclaban en la cabeza cuando la miraba.

- Que me des quiero pan una barra barra una barra una barra de pan
- ¿Una barra de pan?
- ¿Eh? Sí... ¿Eh? ...

Y me sonrío, y yo creo que me desmayé. Creo. Cuando recuperé la conciencia estaba con ella, en la trastienda, tumbado sobre unas cajas de cartón.

- ¿Estás bien, Toño?
- ¿Eh? Sí, sí... ¿Eh? ¿Qué... qué ha pasado?
- Nada, nada, tranquilo. Que hace mucho calor estos días y, aquí dentro, con el horno a tope... Ha sido un mareo de nada, no te preocupes...
- Quiero ir a mi casa
- No te preocupes, ahora te acerco, tengo el coche ahí, en la puerta. No te preocupes. Relájate.
- Vale.

Se marchó y me quedé solo, mareado aún, unos minutos. No recuerdo cómo se llamaba. Cuando regresó de vete a saber dónde, me preguntó:

- ¿Tú te juntas con el Chino, el Culebra, el Negro y toda esa gente, ¿no?
- Sí, a veces sí, en el parque...
- Ya. ¿Y no te han hablado de mí?
- ¡No, no!... Bueno, no sé...
- Seguro que sí -Se sonrío- ¿Tú cuántos años tienes?
- Quince
- ¿Quince? Que majo, ¡Ay! ... Y qué guapo... ¿Tú sabes lo que me apetece ahora, Toño?
- ¿Yo? No... no lo sé...
- ¿No te han contado nada tus amigos?
- ¿Eh? No, no. A mí no. No... No, no sé...
- Bueno, pues no te muevas y mírame...

Y la miré: Y se quitó la bata blanca de panadera. Y la blusa blanca. Y luego las zapatillas llenas de harina, los calcetines blancos de tres rayas. Y el pantalón bombacho blanco. Y finalmente aquellas bragas blancas, blancas... Y entonces la vi, tal y como me habían contado, con los labios pintados como si de un fantasma se tratase... Era todo verdad.

viernes, 28 de octubre de 2011

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a Tomás Rivero

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jueves, 27 de octubre de 2011

EVANGELIO $EGÚN $AN BOTÍN

pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                            pa$ta
pa$ta para comer
pa$ta para cenar
pa$ta para de$ayunar
pa$ta para merendar
pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                           pa$ta
pa$ta con pe$to
a vece$ pi$to
pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                           pa$ta
pa$ta para comer
pa$ta para cenar
pa$ta para almorzar
pa$ta para de$ayunar
pa$ta para merendar
pa$ta con pe$to
pa$ta con pi$to
lechuga$ verde$
billete$ fre$co$
moneda$ de chocolate
y encender$e un cigarrilo
con billete$ de cincuenta
pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                           pa$ta
pa$ta que ape$ta
pa$ta que te vuelve pa$ota
ganar$e un pue$to
y ganar pa$ta
comprar$e un pi$ito
que cue$ta un pa$tón
ape$tar
pe$te
pe$eta$ pe$te
pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                           pa$ta
pa$ta para comer
pa$ta para cenar
pa$ta para de$ayunar
pa$ta para merendar
pa$ta
         pa$ta
                  pa$ta
                           pa$ta
pa$ta con pe$to
a vece$ pi$to
pa$ta
         pa$ta
                 pa$ta
                          pa$ta
y de po$tre niño$ tierno$
niño$ tierno$ de po$tre
niño$ terriblemente tierno$
niño$ terrible mente tierno$
terrible mente tierno$

martes, 25 de octubre de 2011

NUEVO CATECISMO

1 ... y entonces Jesús, reunido en asamblea con otras trece personas, propuso expulsar a los mercaderes del templo 2 Quedaron en ir el fin de semana, día de mercado 3 Judas creo un evento en facebook y lo anunció en su blog 4 Así que, cuando llegaron, les estaban esperando los centuriones antidisturbios 5 Fueron apaleados y detenidos y conducidos a una mazmorra 6 El gobernador de aquel entonces vio las imágenes por televisión pero no quiso darle mayor importancia 7 Al día siguiente publicó un bando en el cual disertaba sobre la violencia y sus malos usos y sobre la necesidad de educar al pueblo para impedir este tipo de comportamientos 8 Insistió también en que las nuevas medidas que acababa de tomar iban dirigidas a tranquilizar a los mercados y, por lo tanto, necesarias para la prosperidad de todos 9 Aquel día se reunió también con Botín, un banquero de Jerusalem y se olvidó de Jesús y sus apóstoles 10 Los discípulos de Jesús que no fueron detenidos se reunieron para tomar una decisión sobre qué hacer a continuación, aunque no se pusieron de acuerdo...

Palabra de Dios - Te adoramos señor.

Todo esto sucedió hace mucho tiempo, cuando la barbarie aún campaba en el corazón de los hombres...

lunes, 24 de octubre de 2011

T

conTigo lo Tenía Todo
Ternura esTilo Tranquilidad

Toda Tu aTención

TanTos raTos pinTándonos besos
TanTas Tardes TomándoTe
enTera

Tiempo eTerno de TenTarTe los senTidos
denTro de Tu vienTre no había Tiempo

Tu alienTo era mi alienTo
Todo era Tú
y no Tenía oTro desTino cierTo

conTigo lo Tenía Todo
y Todo lo Tiré
por TonTo
no me enTiendo

Todavía Tengo Tu esTrella denTro

Tiempo
ya no hay Tiempo
sepTiembre Tuvo demasiados meTros
la parTida de carTas Terminó
el Tren llegó roTo a la esTación

y yo Te quise TanTo
yo
a Ti
T

sábado, 22 de octubre de 2011

POEMA DESMONTABLE

A veces
te he confundido
con una persona
buzón

* * *

- Qué poema tan malo, ¿qué te pasa, Antonio?
- Vale, es malo. Pero no es un poema... Bueno sí, es un poema, pero es otra cosa también...
- ¿Otra cosa? ¿Qué cosa?
- ¡Es un experimento!
- ¿Un experimento? Ya... ¿Qué experimento, de qué hablas?
- Es un "poema desmontable"
- Poema desmontable, sí, ya... ¿Qué coño es eso?
- Pues sí, es el primer poema desmontable. De momento sólo tiene cuatro versos, pero llegará un día en que los poemas desmontables tengan diez, veinte, cien, mil, miles de versos... Ya veremos
- A ver, no te flipes... ¿Qué es eso de "poema desmontable"?
- Léelo
- ¿Qué?
- Que lo leas, lee el poema, vamos, léelo, léelo... venga, no te cortes, no pasa nada...
- A ver... "A veces te he confundido con una persona, buzón"... ¿Y qué?
- Bien
- ¿Y ahora qué?
- Es un poema desmontable
- Qué pesado... pero qué mierda es eso de poema desmontable, ¡explícalo ya, brasas!
- Vale, vale, tranquilo... No te pongas violento en mi blog, chanflón
- Es que me cabreas
- Tranquilo
- ¿Me lo explicas o qué?
- Que sí... Escucha: Un poema desmontable es aquel en el que puedes leer sus versos en el orden que quieras. No importa el orden. Lo iba a haber llamado "poema conmutativo" pero no estoy seguro de que sea la palabra correcta... Ya le preguntaré a Jesús Malia... de momento lo llamaré "poema desmontable"
- ¿Cómo que en el orden que quieras? 
- Sí, tú lo has leído en el orden propuesto originalmente, pero perfectamente se podrían leer cosas como "buzón, con una persona, a veces, te he confundido" o "te he confundido, buzón, a veces, con una persona"... y así hasta cuatro factorial posibilidades...
- ¿Cuatro factorial posibilidades?
- Si, 4!
- ¿Seguro?
- No. Pero ya te digo que le preguntaré a Jesús Malia...
- Vale. Poema desmontable. De acuerdo. Pero, vaya chorrada ¿no?
- Depende
- ¿De qué?
- Como siempre: del uso que se le dé
- ¿Por ejemplo?
- Lee a Quevedo, anda...
- Que te den

viernes, 21 de octubre de 2011

EL ESPÍRITU DE LA ESCALERA

Hoy viernes comienza el ciclo músico-poético "El espíritu de la Escalera" y tengo el honor de que hayan contado conmigo para la inauguración... Será a partir de las 21:30 en el Sant Germain Music Club (c/ Rios Rosas 7, Madrid).

No estaré solo: por allí también desfilarán Nares Montero, Laura Mequinenza, El Cable Azul y el músico Alfon. La verdad es que la noche promete...

Yo he decidido que, al ser viernes y en un sitio que aún no conozco, voy a leer mi repertorio más festivo y demencial, así que el espectáculo está asegurado.

Si te apetece allí nos vemos. ¡Salud!

jueves, 20 de octubre de 2011

COMO SI SU BOCA FUERA UNA HERIDA

Anoche me pasé por el evento de los relatos de los Diablos Azules. Era la primera vez que iba y, en principio, mi intención era escuchar allí a mi amiga Mayte Sánchez Sempere, la cuentista invitada de ayer, tomarme algo, y luego dar una vuelta por Malasaña con mis colegas, pero sucedió algo inesperado... 


Tinto. Ribera del Duero.
Premio al mejor microrrelato de la semana.
Resulta que el evento no sólo consiste en escuchar al invitado (invitada en este caso). No. Además se organiza un pequeño concurso de escritura rápida. No lo sabía, pero ya que estaba allí dije, pues venga, adelante, vamos a escribir algo, lo primero que se me pase por la cabeza. Y así lo hice... Aquí abajo os dejo el resultado, un relato cuya única condición era que contuviera la frase "como si su boca fuera una herida".


¿Y qué pasó? Pues que para mi sorpresa (y la de Jofre, Rober y Aitana, los colegas con los que había quedado ayer) gané el primer premio. Llegar y besar en santo, se dice... ¿Y cuál era el premio? Una botella de vino (la de la foto) que nos duró, a tragos largos, la distancia que hay de los Diablos Azules al Bukowski, el siguiente bar al que fuimos...


Pero no me enrollo más. El relato:

* * *

Estaba harto de aquel tipo: que si yo tal, que si yo cual, etcétera. Me arrepentía de haber quedado con él. Caminábamos por las calles de Valencia, por la zona del puerto. Había llegado esa misma mañana en el barco de Ibiza y, en cuanto le vi, todo vestido de blanco y sonriente como si su boca fuera una herida, me cayó mal.

- Entonces, ¿tienes algo nuevo, algo novedoso? - Le pregunté.
- Pues claro
- Oye, ¿tú estabas en Loco Mía, dices? No te recuerdo. El cantante no eras, ¿no?
- El cantante, el cantante... Pues no. Pero todos éramos cantantes allí, por cierto. Cantábamos todos. Pero sí: cantante, cantante, pues yo no, era otro. Yo tocaba.
- ¿Tocabas? ¿Qué tocabas?
- La guitarra-piano
- ¿Guitarra-piano? ???
- Sí, ya sabes. Es como un teclado pero en forma de guitarra. Es guay.
- No recuerdo yo que en Loco Mía nadie tocara eso. Abanicos sí. Pero ¿guitarra-piano?
- Bueno, en algunos temas. En los videoclips, pues no. Abanicos ahí. Le dábamos al abanico a tope. Para la gente. Le gustaba a la gente.

No me fiaba de aquel tipo. Entramos en una casa de comidas del barrio del Cabanyal, eran ya casi las dos. Sudábamos. Yo notaba que la camiseta se me pegaba al cuerpo y al mismo tiempo me llegaban ráfagas de olor fétido desde las rodelas de sudor dibujadas en la sobaquera de su camisa blanca.

- Entonces ¿qué? - Le dije- ¿Algo nuevo?
- Sí y no.

Me sacaba de quicio aquel tipo. ¿Por qué me habían enviado precisamente a mí los de la revista? No lo he dicho, pero trabajo en una revista musical de mierda. Imagínate, ¡para que les interese este tío!. Y todo porque estaba en Valencia aquel fin de semana, ¡para un puto fin de semana que salgo de Madrid!

- Dime, ¿qué has preparado?
- Pues lo que te digo: guitarra-piano. Tiene que volver. Todo vuelve, las modas son cíclicas...

Me daban ganas de estrangularle allí mismo.

- ¿Guitarra-piano pero cómo?
- Los clásicos: Haydn, Schubert, Beethoven...

Menudo subnormal.

- ¡Ah, qué buena idea! -intenté fingir- Acompañado por una orquesta sinfónica y tal...
- No. A lo unplugged.

Fue entonces. Con el cuchillo que nos habían traído para untar el alioli.

lunes, 17 de octubre de 2011

CONDUCIR Y FUMAR

conducir y fumar un cigarrillo
a toda velocidad
llevando bajadas las ventanillas:
esa sensación artificial
-diminutiva-
de libertad

viernes, 14 de octubre de 2011

RULETA

¡ELECCIONES!
¡HAGAN SUS APUESTAS!
...
(rueda rueda rueda y)
...
20N
NEGRO, PAR Y FALTA
...
(gana la banca)

jueves, 13 de octubre de 2011

HOMENAJE A FONOLLOSA

Hace unas semanas mi colega Félix Chacón me invitó a participar en un homenaje al poeta José María Fonollosa en Madrid. Mi primera reacción fue la de agradecimiento por contar conmigo, ya que Fonollosa es uno de los poetas que más me impacto en una época y al que todavía releo con gusto de vez en cuando.

Sin embargo, en aquellos momentos en los que recibí la invitación mi vida era bastante incierta y no estaba seguro de poder acudir al homenaje: la furia con la que se estaban acometiendo los recortes sociales en la educación pública madrileña me habían dejado en el paro una vez más y quedaba por tanto a la espera de que me llamaran (o no) para cubrir algún puesto como profesor interino, cosa que finalmente sucedió.

Estando entonces así la cosa mi opciones profesionales pasaban por esperar a ver dónde me tocaba trabajar (si es que me tocaba algo) o pensar, directamente, en la emigración al extranjero (cosa que aún me ronda por la cabeza). Mi situación era, como ves, un poco Fonollosesca, si se me permite la palabra.

Finalmente, y en vista de que las circunstancias me lo permitían -comencé a trabajar otra vez y no me tuve que mudar de casa-, acepté la invitación.

Fonollosa: el autoexiliado, el inédito, el desconocido, el ignorado, el marginado, el genio, el poeta singular... No sé si yo llegaré algún día a tanto, pero participar en su homenaje es sin duda un gran honor. ¡Gracias Félix!

Así que allí estaremos: mañana viernes 14 de octubre a partir de las 21h. en la Asociación 14 Huertas (c/ Huertas 14, 1ºIzqd.) junto a otro montón de buenos poetas como podéis ver en el cartel...

¡Salud!

miércoles, 12 de octubre de 2011

LA BAMBA (ROTA)

para bailar la bamba se necesita un poco de gracia
para arrojar la bomba se necesita un poco de gracia y otra cosita
para arrojar las bombas se necesita unas pocas desgracias
para arrojar la bomba arriba y arriba
para matar a Bambi se necesita una bomba
para matar a Bambi obama necesita la base de rota
para matar a Bambi obama necesita la base de rota para la otan
la base de rota para la otan
la base de rota
la base de la otan
la base derrota
la otan derrota a Bambi
obama derrota a Bambi con bombas
la base de rota derrota con bombas
la base de rota
de rota a la otan
derrota a la otan
derrota a la otan
la base de rota
derrota a la otan
nadie derrota a la otan
nadie en la base de rota
nadie derrota a obama
Bambi no derrota a obama
Bambi da rota a obama
Bambi trae bombas a rota
obama trae bombas rotas
y Bambi compra las bombas
Bambi regala rota
Bambi derrota
obama derrota
Rambo va a rota
Rambo baila la bamba
sin sentir las piernas
Rambo rompe rota
sin sentirlo apenás
Rambo va a rota con bombas de obama
bomba bomba
¡bimba!
bomba bomba
¡bimba!
bomba bomba
¡bimba! ¡bimba!
¡bimba!
para dançar la samba com você
Rambo dança la samba com você
¡bomba!
¡bimba!
¡bomba!
¡bimba!
¡bimba bosé!
¡bomba!
¡bimba!
¡bimba bosé!
bimba bosé
y búnbury
bimba bosé y búnbury en rota
¡bomba!
¡bimba!
¡bimba bosé!
¡bimba bosé!
seré tu amante, bandido
seré tu amante, bomba
seré tu amante, Bambi
seré tu amante, obama
¡seré tu amante, obama!
por ti seré
por ti seré
para subir al cielo
¡bimba!
para subir al cielo se necesitan bombas
bienvenidas las bombas de Denver
bienvenidas las bombas del hampa
bienvenidas las bombas de Rambo
bienvenido el bambú de bosé
bosé bambú
yo le doy bambú a Bambi
yo le doy bambú a obama
yo le doy bambú al oso panda
yo le doy bambú a la reina sofía
yo le doy bambú a la gran muralla
yo le doy bambú a la familia feliz
yo le doy bambú al chino feliz
desde rota
pan bimbo por bombas
zapatillas bambas por bombas
bombones por bombas
bomberos por bombas
enfermeros por bombas
profesores por bombas
desahucios por bombas
universidades por bombas
colegios por bombas
hospitales por bombas
museos por bombas
bibliotecas por bombas
bombas para los hospitales desde rota
bombas para los colegios desde rota
bombas para los bomberos desde rota
bombas para las universidades desde rota
bombas para los museos desde rota
bombas para las bibliotecas desde rota
bombas para África desde rota
bombas para king África
bombas para las discotecas
bombas rambos
bombas obamas
bombas bambis
bimba bosé bomba
búnbury bombas
pan bimbo bombas
la bamba bombas
la samba bombas
el mambo bombas
bombas dumbo
bombas bandidos
bombas hampa
venga venga bombas
bombas
bimba bimba
embargos bombas
embargos
bimba…
y sin embargo
no explotas
te explotan
y sin embargo
no explotas
y sin embargo

no

e                x
   p    l   o
       t   
    a    s
                !!!
                        ! ! ! !   * *

 *              *                 *

domingo, 9 de octubre de 2011

VIDA AMOROSA

he cometido tantos deslices
tantos errores
me he equivocado tantas veces
en mi vida amorosa
tantas
que no me considero persona autorizada
para hablar de ella

sábado, 8 de octubre de 2011

LA KSB Y ANTONIO DÍEZ EL PERSONAJE

Hace un tiempo descubrí, por absoluta casualidad, un blog llamado Encilopedia Farmacológica que contenía un relato titulado "Un clavadista en el Hudson" y cuyo personaje principal se llamaba igual que yo. Aquello me hizo gracia, ya que en la propia cabecera de este blog anuncio que, entre otras cosas, también soy un personaje de ficción. Lo que sucede es que yo pensaba que tenía exclusividad de uso de este personaje. Y no, no es así (lo cual me alegra, por supuesto). 


Alguien con el misterioso nombre de La KSB había publicado en internet un relato enrevesado y muy bien escrito sobre alguien llamado Antonio Díez. Creo que es normal que, con el tiempo, acabara contestando a KSB -a quien no conozco absolutamente de nada ni sé nada sobre ella: ni nombre real, ni país en el que vive, ni nada de nada- con otro relato de ficción de corte similar, un relato que debería ser fragmentario e incompleto y que dejara toda esta peculiar y extravagante historia abierta a nuevos episodios. O no. Allá va...

* * *

Era absolutamente necesario que tomara aquel avión. Estaba preparado para cualquier cosa, casi cualquier cosa. Era la tercera vez ese mes que volaba en la misma línea, mismo destino, aunque esta vez el motivo de mi viaje era diferente. Incluso dos de las azafatas de aquel vuelo eran las mismas de otras veces. La morena con acento centroeuropeo era desde luego la más atractiva, no era fácil olvidar un trasero como aquel deslizándose entre los estrechos pasillos de aquellos aviones atestados de ancianos somnolientos, ejecutivos tecnodependientes y niños llorones.

Como no tenía nada mejor que hacer, intenté dormir apoyando mi cabeza contra el duro respaldo del asiento. Nada. Sólo un dolor en el cuello al cabo de cinco minutos. Gire mi cuerpo hasta quedar completamente de lado, mirando hacia la ventanilla cerrada. Tampoco. Finalmente, y de mal humor, decidí abrir el periódico que había comprado antes de subir al avión no recuerdo por qué. La verdad es que me ponía enfermo aquel periódico y sus noticias tergiversadas y sectarias, nunca lo compraba y no entendía que hoy hubiera pagado dinero por leerlo. En realidad, creo que lo que me pone enfermo es el mundo en general y cualquier noticia que pueda generar, pero en fin... Pasé un par de páginas enfadado con todo y con nada a la vez. Otras dos. Fuera, fuera, fuera... En tres minutos había ojeado por encima casi todos los titulares. Nada me interesaba. Quedaba un largo viaje por delante...

Al llegar a Newark -aún quedaban bastantes horas para eso- tenía que llamar a Federico. Ya ni me acordaba de su dirección, pero sabía que la tenía anotada en alguna parte. No quise darle más vueltas a aquel detalle en aquel momento, no me quería marear tan pronto. Lo primero que tenía que conseguir de Federico era que me proporcionara una pistola, después, con un poco de suerte y tirando de algún contacto, tal vez me facilitara una dirección: la de una mujer cuyo nombre en clave era KSB. Tenía que encontrarla.

Nunca había utilizado un arma contra nadie y esperaba no tener que hacerlo, pero iba dispuesto a todo. KSB tenía que explicarme muchas cosas y yo, sinceramente, esperaba que lo hiciera por las buenas. No podía consentir que mintiera tanto sobre mí, eso no. Sus historias me habían metido en un grave aprieto y tenía que convencerla, por las buenas o por la malas de que me aclarara algunas cosas...

La azafata con acento centroeuropeo se me acercó por detrás y de improviso me dijo con voz firme (y centroeuropea):

- ¿Desea algo el señor?
- ¿Eh? No, no... Bueno, sí... Tráigame una cerveza, por favor.

Vi su culo alejarse por el pasillo y al rato ya tenía la cerveza resbalando por la garganta. No estaba muy fría. Y me había costado carísima a juzgar por el exiguo cambio que me había devuelto del lustroso billete recién sacado de un cajero del aeropuerto con el que había pagado. Nunca más volveré a beber en un avión, me mentí a sabiendas.

Abrí la persiana de la ventanilla y vi que estaba atardeciendo. Algunas ciudades lejanas empezaban a encender puntos difusos de luz que, desde mi altura, las hacían parecer decorados de una maqueta de tren eléctrico de juguete. Ahora mismo, pensaba, en alguna ciudad similar a aquellas, KSB estaría tal vez desnuda, preparándose para darse un baño sin saber que yo me dirigía hacia ella a unos novecientos kilómetros por hora. Cuando por fin pisara su ciudad ya sería de noche y, mientras ella tal vez duerma, yo estaré cargando la pistola con balas reales, ciego y cansado del viaje.

Miré su foto una vez más. La llevaba en el bolsillo de atrás del pantalón. Sí, sin duda sería capaz de reconocerla. ¿Por qué se hará llamar KSB? ¿Dónde había aprendido todo lo que sabe? Al ir a guardar la foto en el bolsillo me di cuenta de que aún tenía el ticket de la cerveza arrugado en la mano. Lo desdoblé para comprobar que efectivamente aquello era un timo y entonces me fijé en algo; alguien había garabateado por la parte de atrás del recibo, con bolígrafo rojo y letra cuidada, algunas cosas: un número de teléfono, un nombre centroeuropeo y un mensaje muy concreto:

"Yo también busco a KSB"

jueves, 6 de octubre de 2011

UNA CANCIÓN DE UN RUISEÑOR


Este poema fue escrito en 1989 por Frank “Slim” Blackman, veterano canadiense del batallón Mac-Pap durante la Guerra Civil Española... Es un poema referido a una de sus experiencias en el campo de concentración franquista de San Pedro de Cardeña (Burgos), donde permaneció como prisionero durante la guerra. Tengo el placer, creo (que me corrijan si me equivoco), de ser el primero que lo traduce al castellano: 


UNA CANCIÓN DE UN RUISEÑOR

una canción de un ruiseñor en la noche española
despertó a un prisionero de guerra
-quién canta y qué pretende-
apoyé mi cabeza en los barrotes
¿cantará a un compañero cercano
o expresará su amor por las estrellas?

cincuenta años han pasado
y el autor no puede olvidar esa canción
cuando, en circunstancia tan remota,
capturado por su belleza, incapaz de levantarse,
saboreaba cada nota

olvidando los lúgubres corredores de la prisión
desatendiendo los gritos de alerta de los guardias
en verdad me transportó muy lejos
dándome por un instante una única oportunidad
para perderme entre mis seres queridos y mi hogar

pero demasiado pronto concluyó la canción
y en mi corazón agradecí al amigo oculto
por compartir su amor a una noche de luz de luna
mientras otros duermen aguardando al alba

* * *

A NIGHTINGALE'S SONG

A nightingale’s song one Spanish night,
Awakened a prisoner of war,
Who is the singer, and what his intent,
I pressed my head to the bars,
Could he be singing to a nearby mate
Or expressing his love to the stars?

Fifty years have come and gone,
The author cannot forget that song,
That even an event so remote,
Captured by beauty, unable to stir,
While I savoured every note.

Forgotten the prison’s cheerless halls,
Unheard the guard’s alert calls,
Fancy had carried me far away,
Given but briefly, the chance to roam
I had but one choice, of loved ones and home.

But all too soon, the song did end,
In my heart, I thanked my unseen friend,
For sharing his love of a moonlit night,
While others are sleeping, awaiting the light.

miércoles, 5 de octubre de 2011

EL CANDIDATO

el cacandidato quiquiere cocontar
cocómo nos sacacará de la cricrisis

el cacandidato se acicacala tranquiquilo
sonrisa en la cacara
pensando en la cacámara
que le transportará a la cacasa
de millones despequepequepectadores

quiquiere cacalcular en su cacabeza
cucuánto cucuesta un cacafé
por si acacaso

entonces entra en pánicoco:
no encucuentra su quequerida cacarpeta de notas
y mira a la cacámara
que ya le enfocaca
quequedándose en blancoco
y sin saber queque cocontar...

y cacada cucuatro años la misma cacatástrofe
¡quéqué cacabrón el cacandidato!

lunes, 3 de octubre de 2011

CONSIDERACIONES SOBRE NINO BRAVO

El fin de semana pasado estuve en Valencia, tierra de grandes cantantes y entre ellos, cómo no, Nino Bravo, nombre artístico de Lluis Manuel Ferri Llopis según wikipedia...

A la vuelta, conduciendo el coche de mi madre a toda velocidad por la A3 dirección Madrid, me dio por escuchar algunos de los cedés que guarda en la guantera... Por supuesto mi madre, como buena hija de la tierra de las flores, de la luz y del amor, etc., adora la música valenciana de su época: Nino Bravo por supuesto, Bruno Lomas (a quién parece ser que conocío personalmente), y ya en menor grado Camilo Sesto (que ya no es de su época), Francisco (intento fallido de copia de Nino) o Juan Bau (sin los grandes hits de todos los anteriores).

Nino Bravo en plena actuación
Sin duda nuestro favorito -de mi madre y mío- es Nino. Por supuesto no dejaba de pensar ni un minuto en cómo murió: en un accidente de tráfico haciendo ese mismo viaje Valencia-Madrid que ahora hacía yo. Sé que para las personas susceptibles quizá no sea la mejor música para escuchar por la autopista A3 un domingo por tarde y con el sol de cara. Yo he de reconocer que pisaba el acelerador con gusto en algunos tramos. No soy supersticioso y la música suena diferente a toda velocidad.

Pero vayamos al grano... todos los que me conocéis sabéis que hace unos meses me autoedité "Comentarios de texto" un libro en el que, asistemáticamente y con pretensiones humorísticas, buscaba mensajes ocultos en canciones pop. Algunos incluso lo habréis leído. Bien, pues incomprensiblemente en aquel libro no comentaba ninguna canción de Nino Bravo. Ahora lo pienso y no me lo explico...

Así que bueno, con cientos de kilómetros por delante y Nino Bravo cantándome a todo volumen por la misma carretera donde le alcanzó la muerte, es normal que me pusiera a escuchar lo que el genial cantante valenciano me decía, o lo que yo creía que me decía. Voz de ultratumba era la suya, voz de la que me rechina una cosa he de decir: ese empeño en pronunciar la la letra V como /V/ (consonante fricativa labiodental sonora). Pedantería innecesaria.

Para empezar me sorprendió bastante la archiconocida canción "Libre", una canción que por lo visto hace referencia al caso de un chaval que murió tratando de cruzar el Muro de Berlín hacia occidente durante la Guerra Fría. Sorprendente porque España era entonces una dictadura. ¿Cuál es la denuncia entonces, si la hay? ¿La dictadura, el aislamiento internacional? Ciertamente algo de lo que en España estaban bien servidos. ¿Ironía? ¡Ah, la ironía! Tal vez, y eso fue lo que me dio por empezar a pensar...

Por eso pasé a otro de sus éxitos: El no menos conocido "Un beso y una flor". Esta emotiva canción trata, para mí y situándome en aquel contexto histórico, de, al menos, la emigración masiva hacia Europa de los españoles de entonces en busca de trabajo y oportunidades, desnudando así la versión oficial de prosperidad del régimen (canción por lo tanto más actual hoy que nunca). Y todavía más, me parece incluso que la huida de la que habla la canción no es económica, sino política, es decir, ¿podría ser una canción sobre el
exilio republicano posterior a la guerra civil? ¿Sería Nino consciente de estos mensajes no tan subliminales? La referencia machadiana está, de eso no hay duda.

Pero el CD sigue su curso y ya estamos en otro tema: "Mi tierra", canción que uno no sabe si tomarse en serio o en broma. En broma por expresiones tan perogruyescas y chifladas como "mi tierra tiene su sol, el mismo sol que tu tierra" o "mi tierra tiene una flor como cualquier tierra tiene". Pero de nuevo es una canción que habla de exilio. Y de exilio de una tierra de climas templados. Como Valencia, como España.

No sé si merece la pena darle más vueltas, pero sigo: "América, América", donde en una de sus partes Nino dice, desde mi punto de vista ya no con ironía sino con auténtico cachondeo, eso de "un pueblo que aún no ha roto sus cadenas"... Un tema por cierto que, si se me permite el comentario musical, hubiera sido un himno mundial de haber estado compuesta por un americano del norte y hubiera sido incluida en cualquiera de aquellos musciales de los 70 (Hair, Rocky horror picture show,  etc. - sí, incluso cabría en Jesucristo Superstar-).

Y ya tenemos todos los elementos: un cantante de fama creciente, unas canciones ambiguas que podrían contener mensajes subversivos, un coche veloz, una carretera despejada, una muerte misteriosa, una teoría conspirativa... No digo más: novelistas, cineastas, aquí hay una historia por explorar...

P.S.: Mi favorita, la más bizarra y descomunal, es "Noelia", un auténtico temazo con el que no sabes si reír o llorar o las dos cosas a la vez, y cuyo texto quizá rescate para alguno de mis sacrilegios poéticos solamente por el capricho de recitar ese principio... ¡ese principo!... ¡Y qué final!

sábado, 1 de octubre de 2011

COMUNICACIÓN

COMUNICACIÓN!
lo importante es la
COMUNICACIÓN!
los políticos debemos comunicarnos con la población
COMUNICACIÓN!
todos nuestros esfuerzos
deben estar concentrados en la
COMUNICACION!
la praxis política estriba
en que no debemos ser crípticos
sino pragmáticos
establecer un marco teórico sólido
COMUNICACIÓN!
es un fenómeno específico
de carácter lingüístico
COMUNICACIÓN!
lleguemos al sustrato psicológico de nuestros electores
COMUNICACIÓN!
un sistema subyacente de conocimientos y aptitudes
que forme parte de la competencia de transferencia
COMUNICACIÓN!
aproximemos los entornos cognitivos
COMUNICACIÓN!
sí no digamos nada que creamos ser falso
sí no digamos nada que no creamos ser cierto
COMUNICACIÓN!
no violemos la máxima que desencadene una falsa interpretación referencial
COMUNICACIÓN!
no por mucho madrugar amanece más temprano
COMUNICACIÓN!
jimirijí jimirijá
abracadabra pata de cabra
COMUNICACIÓN!
zalamatín zalamatón
ábrete sésamo
tutankhamón
COMUNICACIÓN!
hocus pocus
sim sala bim
COMUNICACIÓN!
alakazam
shazam
alakazam
COMUNICACIÓN!
jajajajá
COMUNICACIÓN!
jajajajá
COMUNICACIÓN!
jajajajá
COMUNICACIÓN!
(rayos)
COMUNICACIÓN!
(truenos)
COMUNICACIÓN!
(centellas)
COMUNICACIÓN!

[terminado el discurso
comienza
-en varios canales a la vez-
la publicidad]