lunes, 30 de enero de 2012

DESKONCIERTO Y LOS MISTERIOS DE LA VIDA

Ya ni me acordaba... Pero sí, ¿cómo comencé yo en esto de escribir, la literatura, la poesía, etc.? Pues mis inicios, aunque no te lo creas, están en la composición de letras para canciones, canciones de corte punk, cuando tenía diecisiete o dieciocho años más o menos. Punk radical y humorístico. La idea era montar follón y pasarlo bien y, por ello, unos colegas y yo montamos un grupo que se llamó Morcilla y del que ya hablaré otro día (o no)...

En aquella época, Fuenlabrada era un hervidero de grupos de diversos estilos, aunque fundamentalmente lo que había eran bandas de heavies, rockeros y punkies. Con una de estas bandas tenía una relación especial: Deskoncierto se llamaban. Adolfo Pavón -guitarrista- y Jorge Pariente -cantante- iban a mi instituto, eran buena gente y además solíamos coincidir en los bares macarras de la Fuenlabrada de los noventa. Y eran buenos, su grupo sonaba muy bien. Me molaba su rollo, iba a todos sus conciertos. ¡Qué vida aquella! Teníamos en torno a veinte años, bebíamos y fumábamos juntos. Intentábamos ligar. Éramos en aquel entonces, como aquel que dice, unos demenciales chicos acelerados.

Un día, no recuerdo bien ni cómo ni por qué, le pasé una letra que tenía por ahí escrita a mi amigo Adolfo de los Deskoncierto. Esta letrilla, una absurda reflexión vital en torno a la Ley de Murphy escrita por el chaval post-adolescente que era yo entonces, se convirtió, tras ser musicada por Adolfo y todo su grupo, en una canción que se llamó "Los misterios de la vida", canción que, milagros de la técnica, se puede escuchar ahora pulsando aquí... Desde entonces solían tocar el tema en sus conciertos e incluso lo grabaron en un disco. Luego se separaron. Ahí quedó la cosa. Pasó el tiempo.

Pero hoy, toda esta historia vuelve al presente. El grupo Deskoncierto se ha vuelto a juntar y actuará por primera vez desde 1998 este sábado 4 de febrero a las 21h. en la sala Ritmo & Compas (C/ Conde de Vilches 22, Madrid) y, por lo visto, recuperarán la canción de "Los misterios de la vida" para su directo.

Han pasado, calculo, unos quince años desde que escribí aquella letra. Creo que no había escuchado la canción desde aquellos tiempos y, aunque ahora me parece algo inocente y simplona, me reconozco en ella. No soy el mismo que la escribió, pero tampoco soy radicalmente diferente. Sigo en el mismo lado de la barricada. Y sigo mirando el mundo desde el Sur. El sur de Madrid. Fuenlabrada, ciudad dormitorio.

Es inevitable sentirse mayor. Pero cuando retrocedes en el tiempo, analizas lo andado, lo que éramos y lo que somos, me alegra comprobar que he vivido los años sin traicionar a nadie, sin traicionarme. Y que todo aquello es un previo a lo que hoy escribo y soy: punk, humor, radical, música. De allí vengo.

viernes, 27 de enero de 2012

JAMÁS DE LOS JAMASES

¡JAMÁS!
¿yo? no no no
nunca nunca
¿yo? nunca
nunca nunca nunca
no no no no no no
para nada para nada
nada de nada
para nada
hace tiempo
hace mucho tiempo
ahora nada
hace mucho tiempo
ahora nunca
bueno
casi nunca
pero pocas veces
rara vez
casi nunca
raramente
muy poquito
cuando se puede
pocas veces
de vez en cuando
algunas veces
no mucho
muy de vez en cuando
cuando me dejan
cuando me da
cuando apetece
ocasionalmente
algunas veces
cuando puedo
cuando toca
cada tanto
si puede ser sí
algunas veces
bastantes veces
cuando hay que hacerlo
a menudo
habitualmente
con frecuencia

frecuentemente
en muchos casos
casi siempre
todos los días
casi siempre
siempre
todo el rato
todo el tiempo
constantemente
constantemente
constantemente...

jueves, 26 de enero de 2012

BANKERO RAPERO

yo yo ahá ahá…

[para la gente de mi banco-mi consejo de administración-la peña de la bolsa de nueva york-mis colegas del asfalto-johnny especulador-los rostros de cemento y mis Brothers de Leman Brothers…]

soy el bankero rapero
dame tu dinero
ahá ahá

soy el bakero rapero
dame tu dinero
ahá ¡sí!

soy el bankero rapero
me enciendo los puros con billetes
de diez euros
podría hacerlo si quisiera
con billetes de quinientos
pero no quiero
y no porque no pueda
porque sí que puedo
pero no me apetece y no quiero ¿me entiendes?
porque si bien es cierto que soy rico
para tenerme de verdad contento
ya sabes:
dame más dinero
beneficios
superávit
tu sangre
hemoglobina
eso me pone
me excita
me sube la bilirrubina

soy el bankero rapero
dame tu dinero
ahá ahá

soy el bakero rapero
todo tiene precio
me compro una isla griega
un petrolero
me compro una familia entera de granada si quiero
o dos de Fuenlabrada por el mismo precio
hasta la virginidad
de la virgen
maría
se compra con dinero
tengo a sueldo a todos los gobiernos
y si necesito
para mi jet
privado
un cojín
o si quiero cenar delfín
o si me quiero quitar un michelín
o si me quiero beber un benjamín
o si para el repóker me falta el comodín
o si me quiero dar un festín
no lo olvides tontín
soy colega del urdangarín
soy el que manda al fin
soy el rey del monopatín
en el banco de santander tengo un botín
puedo dar por el culo (si quiero) a leire pajín
y al psoe entero porque porque porque

soy el bakero rapero
dame tu dinero
ahá ahá ¡sí!
(yo soy el gobierno verdadero ¡ahá!)

soy el bakero rapero
dame tu dinero
ahá ahá ¡sí!
(yo soy el director del matadero ¡ahá!)

yo soy el más chulo del marcado de valores
¿te enteras? ¡ahá!
de nada valen flores cuando a mí te enfrentas
¡ahá! ¡sí!
yo soy el poder yo soy la violencia
yo de pego un tiro y ¡pum!
desapareces nadie nota tu ausencia
así que escucha mi advertencia
bienvenido seas a mi agencia
te subo el interés de tu crédito gorrino
te desahucio de tu casa me importa un pepino
te doy un sartenazo con el mismo ajuar que te regalé suscribiendo una de mis ventajosas promociones de cuenta corriente vip para jóvenes con futuro sin gasto de comisiones ni gestión que incorpora atractivas remuneraciones y es válida domiciliando tu nómina o pensión…
pero bueno qué más da

¡soy el bakero rapero!
dame tu dinero ¡ahá!

oye pringao que mi yate necesita gasolina
dame la pasta y cállate
acoquina como todos
oye pringao dame tu pasta o muere
oye pringao que se me enfrían los percebes
así que seré breve
págame lo me debes
tienes de plazo hasta el jueves
horario de mañana
abrimos a las nueve
así que mañana te levantas de la cama
y vienes
a dejarme tu dinero ¡yo! ¡yo! ¡yo!

soy el bakero rapero
dame tu dinero
ahá ahá ¡sí!

soy el bankero rapero
por mí reza el clero
por mí curra el obrero
por mi te curra el madero
por mí bajan los sueldos
por mí no hay enfermeros
soy el bankero rapero
por mí la cuesta de enero
ante mi tu dios se quita el sombrero
yo ordeno y mando en el mundo entero
nada se hace nunca sin mi consentimiento
y siente que no te miento que mi sentimiento podría ser de mentirte
si quiero
pero no quiero
mi sentimiento es sincero
y no quiero mentir a un amigo verdadero
que no eres tú
en tu cuenta corriente hay demasiados ceros
a la izquierda
mi amigo: mi amor es el dinero
lo único que quiero
que se hunda el mundo el amazonas la capa de ozono oklahoma
o cualquier zona
lejana de mi pasta
que mi banco siga entero después del holocausto
que nada me preocupa
nada que no sea mi saldo
mi dinero
respecto a mi no sabes nada
ni mi nombre ni mi cara ni mis muertos
que son tus muertos
hasta yo elijo quien muere desde lejos

soy el bankero rapero
respecto a mí no sabes nada
ni quiero
que lo sepas
sólo esto tenlo claro:
soy el bakero rapero
oye tenme un poco de respeto
soy el bankero rapero
y me debes un poco de respeto
un poco de respeto
respeto
respect brother!
¡¡AHÁ!!

martes, 24 de enero de 2012

MIÉRCOLES MOVIDO

Este miércoles participaré en dos eventos singulares en Madrid:

El primero consiste en hacer cola, en ponerse en fila india desde la Plaza de España hasta el número 3 de la Gran Vía para solicitar que el dinero que a mis compañeros y a mí mismo no nos han pagado por hacer huelgas (hasta 9 llevamos ya en lo que va de curso) revierta en los propios centros educativos y no se lo queden los políticos o algún listillo por el camino (o, lo más probable, la iglesia católica, competencia desleal en materia de educación de los centros públicos).

Empezará a las cinco y media de la tarde. Yo estaré por allí hasta que termine -o hasta que llegue la hora del siguiente evento...

Y de allí al Poetry Slam Madrid... Según algunas noticias que me han llegado parece ser que en esta edición van a participar algunos de los grandes autores de la escena poética madrileña, así que el espectáculo está asegurado.

Además, en mi caso particular, será la primera vez que recite en el mítico Café Libertad 8 (en la calle Libertad número 8, como su propio nombre indica), lo cual me hace mucha ilusión por diversos motivos... Empieza a las nueve. Allí nos vemos.

domingo, 22 de enero de 2012

LA AUTORA DEL CANTAR DEL MÍO CID

Me lavé los dientes y me fui a la cama. Debí quedarme dormido enseguida. La ventana estaba abierta y el aire de la noche hacía mover la cortina muy lentamente: para dentro, para fuera, para dentro, para fuera. Noté algo extraño, una presencia, que entraba. Sí, estaba dormido, pero noté algo, alguien, que entraba. Por la ventana. Era una mujer:

- Antonioooo -susurró.

No contesté porque tengo el sueño un poco pesado.

- Antonioooo -susurró.

Nada. Así que grito:

- ¡ANTONIO!
- ¡Hostias! ¿Qué pasa? ¿Quién es usted?

Era un mujer, treintañera-treinta y muchos diría yo, y vestía de una forma extraña. Con una coraza metálica y unos pantalones antiguos de montar a caballo. Parecía un disfraz improvisado para pasearse por un mercadillo medieval o algo así.

- Antonio, no me conoces, no tengo nombre.
- ¿Pero qué pasa? ¿Qué hora es? -Yo todavía estaba dormido.
- Soy Anónimo. Anónima en realidad.
- ¿Pero qué quieres?
- Soy la autora del Cantar del Mío Cid. He venido a hablar contigo.
-¡Venga ya!
- Que sí
- ¡Venga ya!
- Qué sí, coño

Decidí entonces que lo mejor era dejarla hablar, para qué discutir. Hice ademán de salir de la cama para estar preparado por si tenía intención de matarme o de atacarme de alguna manera pero, como duermo desnudo, no me atreví y me tapé hasta el cuello sosteniendo el edredón con las dos manos por fuera, como el niño que espera que le lean un cuento. Ella se había sentado al pie de la cama y parecía abstraída mirando los carteles y fotos absurdas que tengo en mi habitación.

- ¿Y qué quieres, Anónima?
- He venido a contarte una serie de cosas que no sabes sobre mi gran obra, El Cantar del Mío Cid
- Ah. Vale.
- Te preguntarás que por qué a ti, por qué esta noche, por qué de este modo
- No, no. Me parece todo perfectamente lógico y normal
- Mejor. Empezaré entonces hablando de mí... ¿O prefieres preguntarme algo?
- Pues ahora que lo dices, Sí. ¿Por qué empiezas el cantar con el Cid llorando a moco tendido? ¿No te parece poco serio eso?
- ¿Poco serio? ¿Por qué?
- Pues no sé, un caballero como aquel, con esa barba, de honor tan inflamado y tal y se pone a llorar por un destierro de mierda, él, curtido en mil batallas
- Pues mira, lo primero es que no empieza así y lo segundo que no es un destierro de mierda... ¿Has escuchado el cantar?
- Lo he leído
- ¿Leído?
- Sí, ya te lo explicaré luego si eso... Pero sí, un destierro y ya se me pone a llorar. No digo yo que no llore, porque vale, que llore, pero empezar así... ¿Qué se puede esperar de todo aquello? ¿En qué estabas pensando?
- Pues a mí todo el mundo me ha dicho que es un empiece fabuloso, que le da mucho dramatismo, listillo. Quien lo escucha siempre quiere saber cómo continúa. Y simpatiza con el Cid, que es lo que yo quiero.
- Otra cosa. ¿Tú le conociste?
- ¿Cómo que si le conocí? ¿A El Cid? ¡Pues claro! ¿De qué sino iba yo a cantar todo eso?
- ¿Y de qué le conocías?
- Eso no es asunto tuyo, le conocía y punto.

Y punto. Y resulta que, llegados a este punto, ella, muy poco a poco, había ido meneando el culo por la cama hasta sentarse casi a la altura de mi pecho. Me miraba fijamente y trataba de intimidarme con sus palabras, pero como yo no me estaba creyendo nada de lo que me contaba, no me afectaba. Al revés, me estaba empezando a cansar de ella y me estaban entrando ganas de discutir y pillarla en algún renuncio. Pensé en alguna pregunta que la descolocara:

- ¿Sabes que el otro día estuve en Valencia?
- Sí... Digo no. No
- Subí a las Torres de Serrano, ¿las conoces?
- No, no me suenan
- ¿No? 
- No
- Bien. Porque son posteriores a tu época. No has picado, me estás empezando a dar miedo...
- ¿Miedo?
- Sí, ya no sé si creerte o no
- ¿Sabes una cosa? Hace frío aquí, así que apártate, que me voy a meter en la cama contigo y te sigo contando
- No
- ¿Cómo que no? ¿De verdad tienes miedo?
- No es eso... Es que estoy desnudo
- Claro, claro, ya lo sé. No pasa nada, ya me lo esperaba. Mira dejo aquí la coraza ésta que pesa horrores, me desnudo en un momento y me haces un hueco... ¿Me oyes? Que te apartes, anda, muévete para allá

¿Y qué iba a hacer? Pues nada, me moví un poco hacia la derecha y entró con sigilo en la cama. Se giró, tumbándose de lado mirando hacia mí y apoyó su cabeza sobre la mano derecha. Yo intentaba no mirarla mucho.

- Muy bien Antonio, ¿por dónde íbamos?
- Por el segundo cantar, el de Valencia, el de las bodas
- ¡Ah, ya! El de las bodas... Como sabes aquellas bodas no salieron muy bien que digamos
- No, no salieron muy bien
- ¿Te pasa algo? Pareces nervioso
- No, no, nada... Pero no sé, estamos aquí desnudos, de noche, en mi cama, me vienes a hablar de El Cid y de no sé qué historias que, la verdad, no vienen ahora muy a cuento. No te conozco... No sé, sí, estoy nervioso
- Vale. Tranquilo. Dame la mano
- No
- Dame la mano, te digo... Venga, anda... ¿Ves? Todo está bien, me puedes tocar, no pasa nada, no he venido a hacerte daño

Y con lentitud pero con firmeza condujo mi mano hasta su vientre. Su piel era cálida y suave. Luego comenzó a bajar, a bajar...

- ¡Espera! -le detuve- ¿Qué haces?
- Nada, Antonio... Ven, ven... Acércate...

Y ya no pude hacer nada más. Como un guerrero medieval me vi inmerso en una batalla ciega y cruel de la que mejor será no dar detalles.Cuando todo terminó me sentí extraño.

- ¿Quieres un cigarrillo?
- ¿Un qué?
- Anda toma, yo te lo enciendo...
- Gracias
- ...
- ...
- ¿Y dices que te llamas Anónima?
- No me llamo. Soy.
- Vale. ¿Y has compuesto el Cantar del Mío Cid?
- Sí... Pero no hablemos más de ello. Háblame de ti.
- Espera...

Salí de la cama y me fui al cuarto de baño. Mientras meaba y me miraba de reojo en el espejo pensaba en la situación, qué extraño era todo aquello. Y qué haría ahora, cómo saldría de ésta, cómo me las iba a apañar para echar a aquella tía de mi casa...

- ¡ANTONIO! -me gritó desde la habitación- TE COJO UN JUBÓN DE LOS TUYOS, ¿VALE?

No, no estaba preparado para soportar aquello.

viernes, 20 de enero de 2012

ROMANIZACIÓN

Año 138 antes de cristo.

Los romanos llevan ya algún tiempo en la península. No han venido a conocer mundo ni de turismo (¿qué es turismo?). Han venido a conquistar. A por los recursos y a por la riqueza de estas tierras. Nada más. Pero hay un pequeño problema: y es que en estos lares vive gente, gente que estaba aquí desde generaciones haciendo su vida, con su cultura (¿qué es cultura?), sus rituales, sus alegrías, sus penas. Con sus buenos y sus malos momentos, sus idas y sus venidas. A su rollo. Lo que se dice viviendo. Y claro, tarde o temprano tanto romanos como locales están destinados a chocar.

La historia nos cuenta que un jefecillo lusitano llamado Viriato resiste -como Astérix- "ahora y siempre al invasor". Pero sin poción mágica, claro, aunque con algunos éxitos iniciales. Pero Roma, el Imperio, tiene la solución: soborna a varios de sus compañeros -que para eterna vergüenza de sus nombres diré que se llamaban Audax, Ditalcos y Minuros- para que asesinen al incauto de Viriato mientras duerme. Y muerto el perro se acabó la rabia, pensarían los romanos, o lo que es lo mismo: Mortuus canis iratus non iam, o algo así...

Lo gracioso es que cuando estos "amigos" de Viriato van a cobrar su recompensa lo que se llevan en lugar del dinero prometido es esta frase, esta perla de sabiduría imperial: "Roma traditoribus non praemiat", que quiere decir "Roma no paga a traidores". ¡Ja!

Esta sencilla y edificante historia refleja para mí lo que sería la llegada de la civilización a Iberia, la base desde donde se sustentan muchas de las cosas que pasaron en estos pagos a partir de entonces y que se resume en esa breve pero contundente idea: "Roma no paga a traidores". Y ya hablemos de Bellido (o Vellido) Dolfos, de Al-Mu'tamid de Sevilla, de la expulsión masiva de judíos y musulmanes, los últimos años de Quevedo (y de otros muchos artistas), los autos de fe de la santa inquisición, el reinado de Fernando VII, el nobel fallido para Pérez Galdós, Franco y su guerra civil y tantas y tantas y tantas que ahora mismo paso de mencionar, la conclusión, el mensaje viene a ser el mismo: Roma no paga a traidores.

Y así llegamos a hoy, cuando ya preveo la cara de sorpresa de muchos de mis compañeros, de otros muchos trabajadores públicos, cuando más pronto que tarde, llegado el momento de reventar y hacer desaparecer todo rastro de lo que eufemísticamente fue llamado estado del bienestar, piensen, o digan, o incluso manifiesten, que siempre fueron buenos funcionarios, que trabajaron abnegadamente por el bien de todos. Y será verdad, claro. Y cuando luego, o antes, o a la vez, otros miles, millones de ciudadanos sean conscientes y digan de que ellos no, ellos nunca, que ellos jamas cometieron una falta: madrugaron, trabajaron, pagaron impuestos, respetaron señales de tráfico, no lanzaron piedras contra bienes ajenos, ni contra la policía, no robaron pilas en el supermercado, no hicieron mal a nadie y que por qué, por qué, por qué ellos, por qué a ellos que siempre fueron buenos, votaron, creyeron, siempre colaboraron, siempre obedecieron. ¿Es éste el pago que merecemos por nuestro sacrificio, por nuestro esfuerzo? ...

Pero entonces, ¡ah entonces! entonces ya sabremos la respuesta, porque siempre hubo, todavía hay, un ellos y un nosotros. Y Roma no paga a traidores.

jueves, 19 de enero de 2012

LAS CHANCLAS SON KÖSAS DE LOS DEMÁS

Tú amigö nö komprenderr. A mí güstarr España; sí: güstarr mucho España: playa, flämenko, sölesito, aseitunas rrellenas, pimientös frritös, täpas, servesita, torrerros... Essas kösas. A mí güstarr España komo a la ke más. Perro nö estarr akí porr esö. Nö. Yö venirr por negosios. En España tenerr mucha jjuerrgä, mucha siestä. Gente levantarrse tarrde. Porr esso venir yö de Alemania. Yö mujjerr fuerrte, trabajjadorra. Yo kerrerr ayudärr España.

Primerra kösa ke haserr vosotrös españoles: invertirr dinerro en mí. Yö empresa alemana fuerrte. España Alemania mücho amigös siemprre. Segunda kösa ke haserr: No haserr fiesta. Nö: Trabajjarr, nö fiesta. Trabajjarr mücho. Inklüso españoles en Alemania trabajjarr mücho, ¿porr ke nö akí en España? Porr fiestä. España mücha fiestä. No haser fiestä en España. Y terserr kösa: Seguirr ejjemplö Alemania: Estüdiarr y trabajjarr mücho. Yö ver ke en España güstarr mücho rreligión, ¿verrdäd? Bien, pues seguirr ejjemplo de RRRatzingerrr: RRRatzingerrr estüdiarr mücho y serr muy kerrido en Alemania. No tänto komo akí tal ves, perro me disen ke España güstarr RRRatzingerrr y RRRatzingerr güstarr España. Komo yö. Mí güstarr mücho España. Porr eso venirr akí. Parra haser negosios. Kömo RRRatzingerrr. Töma, estä serr mi tarrjjetta. Mi nombre Ánguela. Hallo! Wie geht es ihnen? Gut. Yö venirr a España parra trabajjarr kon üstedes... Y las chanclas son kösas de los demás alemanes, nö de mí. Yö trabajjarr, no fiestä. Ruf mich an. Llámeme. Yö volverr prrönto kön más amigös alemanes... Auf wiedersehen!

lunes, 16 de enero de 2012

TEATRO QUÁNTICO EN LA TRIÁNGULO

Este miércoles 18 de enero ENSAYOERROR TEATRO QUÁNTICO vovlemos a la carga. Y ésta vez en Lavapiés: Tres obras breves, humorísticas, ácidas, críticas. No digo más, mejor verlas...

Ya, ya sé que ese día juegan por enésima vez el Real Madrid contra el Barcelona. ¿Otra vez? Menudo rollo, ¿no? Qué hartazgo... ¿Y qué mejor manera de escapar del aluvión que yendo al teatro a reírse un ratillo? En esta ocasión, además, esperamos grabar el espectáculo en vídeo, así que necesitamos tu apoyo, colega, no te lo pienses más:

ENSAYOERROR TEATRO QUÁNTICO
Miércoles 18 enero a las 21h.
Sala Triángulo
c/ Zurita 20, Lavapiés
entrada cinco eurillos

Allí nos vemos, ¡salud!

sábado, 14 de enero de 2012

DÍSELO

sólo la voluntad de cambiar las cosas
cambiará las cosas
y la tenemos
y ya está bien
díselo
al político que hayas votado
al que te represente
al que sea
del color que sea
y recuérdale de paso
que tú
que yo
que otros
queremos cambiar las cosas
que vamos a cambiar las cosas
y que elija bando

miércoles, 11 de enero de 2012

POÉTIKAS AL MARGEN

Este viernes, a eso de las once de la noche, estaré en el Ateneo Libertario Al Margen de Valencia (C/ Palma 3, en pleno barrio del Carmen).

Y estaré allí porque me han invitado al ciclo de "Poétikas Al Margen", organizado por el genial y polifacético artista, poeta, amigo y mil cosas más -todas buenas- Eddie J. Bermúdez (¡gracias!).

Para mí será un placer inmenso volver a Valencia y compartir cervezas y una noche de versos, tonterías y otras cosas que se me ocurran con quien se quiera pasar...

Y también con quien se quiera venir conmigo desde Madrid, ya que voy en coche y todavía tengo hueco. Invitados estáis. ¡Salud!

martes, 10 de enero de 2012

[// /// // /// PIANOS // /// // ///]

por las arrugas de tus ojos sé
que has vivido

por tus manos
que me acarician como peces
paridos en el río de los años

no recuerdo a la niña que fuiste
ni a la adolescente inquieta que toca
[// /// // /// el piano // /// // ///]
en la casa familiar

ni a la de las fotos que no nos hicimos

llegas ahora -
me llegas -
cuando parece que todo estaba dicho

nadie sabe de la vida
y menos yo

pero me miras
me acaricias
y
me dices
que has vivido
que yo he vivido
y
lo más importante
:
que nos queda mucho por vivir

y
ya habrá ríos
ya habrá años
ya habrá fotos
y
[// /// // /// pianos // /// // ///] 
y
muchas otras cosas
por decir

lunes, 9 de enero de 2012

APUNTES PARA POÉTICA

yo no sé lo que es el hambre
yo no sé lo que es el hombre
pero sé
lo que es la lumbre
y
sé diferenciar las sucursales de los bancos
de las casas de los pobres
y
sé también escribir endecasílabos:
hambre y hombre sucursales y lumbre

jueves, 5 de enero de 2012

AQUELLAS PIERNAS NO SE MERECÍAN ESTAR EN UN CEMENTERIO

- Antonio, ven aquí

Cuando me decía Antonio, ven aquí, temblaba. Y no me molestaba -ni me molesta- trabajar, hacer cosas. Al contrario, soy una persona de acción y me gusta el movimiento, estar ocupado. El reposo me aburre. Pero es que cuando quería que limpiara u ordenara algo, don Froilán, el párroco de la capilla del internado, me lo decía directamente: Antonio, tráeme las coronas de flores- yo se las traía; Antonio, abre las botellas de vino- yo las abria; Antonio, limpia las biblias que traje de EEUU- yo las limpiaba; Antonio, acércame el veneno para los gatos- etcétera.

Yo era muy pequeño entonces y aquella capilla me impresionaba. Me pasaba allí todas las tardes haciendo compañía a don Froilán y ayudándole en todo lo que me pedía. Por lo que me contaba el propio don Froilán, y por lo que pude estudiar después, se trataba de una capilla muy antigua, románica, construida en aquel paraje castellano por unos caballeros templarios o por unos monjes cirtencienses, había diversas versiones y no quedaba nunca claro, y además albergaba, desde tiempos inmemoriales, una curiosa reliquia: las piernas incorruptas de San Gervasio el Estilita. Por lo visto, aquellas piernas no se merecían estar en un cementerio sino allí, guardadas en un cofre expuesto en un altar dedicado al Santo.A veces me preguntaba cómo habrían llegado hasta allí aquellas piernas. Según otros curas amigos de don Froilán, las piernas habían venido andando solas desde Antioquía para pedir que allí, precisamente allí, se contruyera aquella capilla.

- Antonio, ven aquí

Y ya van dos veces. No quería ir. No me apetecía. Sobre todo cuando don Froilán se reunía con sus amigos, los otros clérigos. Ocultos en la sacristía, lo llenaban todo de humo y derramaban el vino de las botellas que yo había abierto por la mañana. Al final siempre era una faena el recogerlo todo y además...

- ¡Antonio! ¡Antonio! ¡Ven aquí!

Y van tres. Ya no me puedo demorar más. He de ir. He de entrar en aquella sacristía. Quitarme la ropa. Agacharme. Fingir que disfruto del juego. El juego. Pero no era un juego. No. No lo era. Eso lo supe bastante tiempo después... aunque bastante tiempo antes de ser nombrado Arzobispo de Talavera.

Gracias don Froilán, por todo lo que me enseñaste, por todo lo que aprendimos juntos. Tenías razón. Que me acabaría gustando, me decías. Y que me sería muy útil en el futuro. Y sí, así fue. Así es.

miércoles, 4 de enero de 2012

CRISIS CRISIS CRISIS CRISIS

crisis crisis crisis crisis
crisiiiis crisiiiiis
criiii siiiis
crisis-isis-isis-isis-isis
crisis Isis
¿y si la crisis Isis?
¿y si la crisis Isis, Osiris, faraón?
¿y si la crisis Isis, orsiris, faraón, gallardón?
¿y si la crisis m30, olimpiadas, valdebebas?
¿y si la crisis concordato? ¿jmj?
¿crisis? no doy crédito
¿y si la crisis no doy crédito?
porque si la crisis no doy crédito
si la crisis Isis, Osiris, faraón, gallardón
entonces
¿rajoy solución?
¿aguirre solución?
¿botella solución?

botella solución
¡botellón!
botellón solución
botellón contra la crisis
botella crisis botellón crimen…
¿botellón crimen?
crimen y castigo
botella castigo botella castiga
botella castiga botella castiga
botella castiga a bolleras
¡castiga a botella!
botella es la chula que castiga
castiga botella castilla la mancha dolores de cabeza
castilla la mancha dolor cervical
castilla la mancha dolores de cospedal dolores de garganta
dolor estomacal dolores de riñones castilla la mancha dolor vaginal
crisis crisis crisis crisis
¿y la crisis del arte? artritis
¿y la crisis de la música? OT otitis
oté oteo otí ti ti tis
¿y si la crisis halitosis?
¿y si la crisis bronquitis?
¿y si la crisis recorta recorta y no atiende meningitis
y si no atiende faringitis ni tendinitis ni conjuntivitis?
¿por qué no recortar en diócesis?
¿por qué no reducir catequesis?
lo pienso y me da gastroenteritis
¿y si la crisis hipnosis?
¿y si la crisis psicosis?
y si su génesis está en la acrópolis
¿por qué no simbiosis?
Grecia, Italia, Portugal España ¿no somos géminis?
¿porque distraernos con chotis, sabonis, pixis y dixis antonio ferrandis?
¿por qué distraernos con cine equis,y sus éxtasis y sus clítoris?
¿por qué otra dosis?
¿por qué la cirrosis?
¿por qué vuelves los grises?
¿y para qué hacer la tesis?
¿la crisis es Apocalipsis o es paréntesis?
¿y por qué tanto énfasis?
¿y si a algunos le saliera gratis?
¿por qué se hace mutis?
¿y si la crisis arterioesclerosis?
entonces catarsis
córcholis
¡catarsis!
te haré un croquis:
antítesis antítesis antítesis
y bilis
bilis
mucha bilis
mucha bilis

martes, 3 de enero de 2012

OVILLEJO DEMOCRÁTICO

por lo que pude indagar
pagar
si prefieres combatir
morir
dices que qué puede hacerse
joderse
pues por lo que puede verse
ésta es nuestra democracia
que nos lleva a la desgracia
pagar, morir y joderse