BODA TAULER-MONTOYA

El sábado pasado tuve la fortuna de vivir un acontecimiento maravilloso y singular: la boda de dos buenos amigos, de dos grandes poetas: Juan Luis Pérez Montoya y Cristina Tauler. Alguno dirá:

Boda en el Templo de Debod

- ¿Que tiene eso de maravilloso y de singular, Antonio?
- Que yo era el cura
- ¿Cómo?
- El cura. Que yo era el cura... ¡Yo los casé!
- ¡Ahí va la hostia!
- ¿Ves?

... En principio no pensaba comentar nada en este blog, pero como para hacer creíble el evento tuve que prepararme un guión y modificar una serie de cláusulas de esas que se dicen o se leen en las bodas, los novios me pidieron que los subiera aquí para poder recrearse releyéndolas otra vez. No hay problema. Además he pensado que se matan dos pájaros de un tiro, ya que si alguien lo suficientemente inconsciente quiere volver a cometer una boda, de aquí podrá extraer algunos textos o al menos algunas ideas... Allá va:

1. Entrada.

Lo primero fue organizar a los invitados en el lugar elegido para celebrar la boda, el impresionante Templo de Debod en Madrid, y esperar a que llegaran los novios. En este caso llegó primero Montoya, acompañado por su madrina, Natalia. Como no teníamos músico porque estaba en otro evento, la melodía de entrada la tuvimos que cantar a capella mi monaguillo (Victor Sierra) y yo mismo. Fue cutre, sí, pero salimos del paso... Al poco llegó Cristina con su padrino, el señor Pamies y de nuevo a cantar. Algunos invitados se nos unieron a coro. Menos mal.

2. Saludos y presentaciones.

Foto de familia

Tengo que decir que este discurso me lo inventé sobre la marcha. No por no querer prepararlo, qué va, sino porque siempre suena mucho mejor si es algo dicho con naturalidad, desparpajo y sinceridad. De todas formas improvisado no era: tenía apuntadas tres ideas que debía desarrollar. La primera y fundamental era la inconsciencia de los novios al elegirme a mí como oficiante de la ceremonia. De esa manera trataba de exculparme de todo lo que pudiera suceder a continuación. La segunda: que una boda poética es un oxímoron ya que, como todo el mundo sabe, la poesía lo único que genera entre poetas es odios y rencillas o, como mucho, sexo salvaje y esporádico y muy raramente amor sincero. Y por último quise indicar a los presentes que el matrimonio es el primer paso que hay que dar para llegar al divorcio, auténtico estado permanente del alma del poeta...

3. Primera lectura de los invitados.

Llegó el momento que todos estábamos temiendo: la lectura de poemas. Aunque no estuvo mal, he de reconocer... El primero fue mi ayudante y miembro del clero poético Víctor Sierra, que dio paso a los discursos de los padrinos, Natalia Jean Tarrou y José Antonio Pamies...

Que lo que Antonio Díez ha unido no lo separe ni dios...

4. Lectura de los artículos civiles.

En una boda hay que leer los artículos a los que ambos contrayentes se comprometen al casarse. Estuve mirando los relativos a las bodas civiles pero claro, no me terminaban de convencer, así que me vi obligado a modificarlos ligeramente para obtener este resultado:

Artículo 66: Los poetas-cónyuges son iguales en derechos y deberes, aunque secretamente podrán pensar que son mejores poetas que el otro poeta-cónyuge y, por supuesto, que todos los demás poetas del mundo, vivos o muertos

Artículo 67: Los poetas-cónyuges deberán enlazar sus blogs, actualizar su estado de facebook y dar a "me gusta" en todas las absurdeces que se le ocurran al otro poeta-cónyuge. Además, deberán compartir públicamente los poemas del otro poeta-cónyuge, por malos y detestables que sean.

Artículo 68: Los poetas-cónyuges están obligados a asistir a los recitales del otro poeta-cónyuge, quedarse hasta el final, aplaudir y, llegado el caso, mandar callar a los que hablen, susurren o simplemente se despisten durante la lectura. Deberán a su vez leer con atención y opinar seriamente sobre los poemas del otro poeta-cónyuge cuando así se les solicite, quedando terminantemente prohibido responder con un simple "Está bien", "Es bueno", o cualquier otro monosílabo. Por último, deberán promocionar sus libros y/o eventos como si en ello les fuera la vida, el prestigio o el sueldo...

5. Lecturas.

Y antes de llegar al momento cumbre, más lecturas de poemas y discursos, en este caso de las damas y caballeros de honor, que fueron Catalina Tejada, Marian Megía, Carlos Sáez, Carlos Guerrero y José Solano... Reconozco que fue emocionante...

6. Aceptación del matrimonio

¡Y ya casi está! Era cuestión de leer la fórmula matrimonial y que ambos aceptaran, cosa que irresponsablemente hicieron...

¡Vivan los novios!

- Juan Luis Pérez Montoya, tú que eres heptásilabo en la silva salvaje, verso de rima fácil, aliteración de OYA... ¿Quieres recibir a Cristina Tauler como esposa y prometes serle fiel en las alegrías y en las penas, en la salud y en la enfermedad, en prosa y en verso, por delante y por detrás, y así amarla y respetarla todos los días de tu vida?
- Sí quiero
- Cristina Tauler, tú que eres verso blanco, endecasílabo heroico en el soneto, sinestesia ante nuestros ojos, hipérbole de persona...¿Quieres recibir a Juan Luis Pérez Montoya como esposo y prometes serle fiel en las alegrías y en las penas, en la salud y en la enfermedad, en prosa y en verso, por delante y por detrás, y así amarlo y respetarlo todos los días de tu vida?
- Sí quiero
- Pues que la poesía que hizo nacer entre vosotros el amor confirme este consentimiento mutuo que habéis manifestado de Malasaña a Lavapiés, de los Diablos Azules al Bukowski, e incluso hasta en el Tapas y Fotos. Lo que Antonio Díez, y todos los que estamos aquí siendo testigos de esta boda, hemos unido ¡que no lo separe ni dios!... ¡PUEDES BESAR A LA NOVIA!

7. Fin.

Y ahora viene lo mejor: beber, comer, la música, el parque, la noche... Pero eso, como diría Conan el Bárbaro, es otra historia...

SIN DEDICATORIA

el trato era sencillo:
ingresar diez euros
en una cuenta corriente
del banco de santander

y recibí
en realidad
lo que nadie quería:
el último libro de
José Luis Zuñiga

sin dedicatoria

(Antonio Díez)

...Este viernes a partir de las 20:30 se presenta en los diablos azules "Ya veo la bala en mi cabeza", poemario póstumo de José Luis Zuñiga... Supongo que acudirán numerosos amigos de Zuñi y que el lugar estará a reventar. Yo no podré asistir porque justo ese mismo día, a esa misma hora, tengo una presentación comprometida en Sevilla desde hace varios meses... Por eso he querido escribirle este pequeño poema, fruto de la sensación agridulce que tuve cuando recibí por correo su último libro, enviado muy amablemente por la mujer de Zuñi tras el fallecimiento de José Luis... Lamentablemente no pude conseguirlo de la manera que tenía concertada con él: habíamos hablado para quedar y poder comprárselo en persona. Poco después todo se precipitaría de mala manera y ya no nos vimos más... Este libro, todo hay que decirlo, es una auténtica joya, una maravilla que pone, aunque sea póstumamente, muchas cosas en su sitio... Descansa en paz amigo, y que os vaya muy bien el viernes en la presentación. No os lo perdáis si podéis ir. La ocasión lo merece... Me gustaría poder estar con vosotros...

APUNTES PARA UNA POÉTICA

Me impresiona este vídeo de mi colega Eddie J. Bermúdez, poeta valenciano de los de verdad... Normalmente las grabaciones suelen rebajar la emoción de la escucha en directo, así que imaginaos cómo tuvo que ser esta lectura... Yo he tenido la suerte de verlo recitar este mismo poema en vivo, y sí, impresiona, y bastante... Este poema (esta poema) además de ser un curso acelerado de lo que es poesía, es un auténtico repaso que incluso incluye un guiño a uno de mis grupos favoritos: La Polla Records... 


Personalmente, tiendo a intentar reducir estas disquisiciones poéticas a la mínima extensión, no tengo escritos muy extensos ni detallados sobre "poética", por eso, después de ver este vídeo escribo esto:


Dedicado a ti, Eddie, (nos vemos pronto)...

La poesía no es:
La poesía está:
Sábelo ver:
Aprende a mirar

APUNTES URBANOS

Apuntes urbanos es el título del último libro de poemas de Ricardo Bórnez. Este miércoles 11 de abril estaré acompañándole en su presentación, junto con otros poetas y amigos:

Será en la SALA SOUNDKISS

C/ Castillejos s/n, Fuenlabrada

21:00 h.

y participarán:

RICARDO BÓRNEZ

PAZ HERNÁNDEZ

ANTONIO DÍEZ

VANESSA TORRES

ÁNGEL RODRÍGUEZ

ERIKA HOLTZINGER

* * *

lentamente

el keroseno me congestiona los

pulmones,

siento que el aire me falta;

levanto la nariz como un periscopio

en busca de un aire que me alivie,

y una nube negruzca

cae sobre mis ojos

como aquel cielo

que los galos

siempre temieron

se les cayera encima

Ricardo Bórnez, Apuntes Urbanos (Ed. Los libros de Umsaloua, 2010)

OJOS

Hay gente que lo tiene claro: MI PUEBLO ES EL MEJOR, LO MEJOR... Y da igual de lo que hables o el tema que salga a conversación, "El mejor vino, el de mi pueblo... el mejor queso, el de mi pueblo... el mejor chorizo, el que hacen en mi pueblo... las mejores fiestas, las de mi pueblo... el mejor futbolista, uno que es de mi pueblo... las chicas más guapas y simpáticas, las de mi pueblo... la iglesia más bonita, la de mi pueblo... los mejores paisajes, los de mi pueblo, claro... el mejor boticario, el de mi pueblo... no sé nada de la historia de Roma, pero el general Marco Aurelio Tontutum era de mi pueblo, y fue muy famoso y le conocen en todo el mundo, ¿tú no? pues era de aquí, de mi pueblo..."

Menos mal que eso no nos pasa a los que somos de Fuenlabrada. Es una suerte, sí, porque de esta manera dondequiera que vayas te parece todo más bonito, mejor que nuestro pueblo... No es que no nos guste Fuenlabrada. No. No es eso. Lo que sucede es que para nosotros no es un trauma tener que irse a otros sitios. Y es que, joder, si en tu pueblo tenéis la mejor comida, las mejores fiestas, las mejores chicas, el mejor clima, etc. debe ser un trauma alejarse de allí un minuto, y ni te cuento si te has visto obligado, por el motivo que sea, a tener que emigrar de aquella Arcadia... Porque ¿qué puede hacer que alguien quiera marcharse de un pueblo así, tan guay? Me resulta incomprensible, enigmático cuanto menos.

... Todo esto era una pequeña reflexión que hacía ayer para mis adentros según iba caminando por el paseo de la chopera de Alcobendas. Estaba allí para presentar un libro, eso ya lo sabéis los que seguís un poco el blog o me conocéis en persona. Los que no lo seguís ni me conocéis, ni lo sabíais ni os importará, supongo. Me hago cargo, pero ese es otro tema...

Pues bueno, como decía, iba ayer pensando yo esto mientras caminaba porque, aunque nunca antes había estado en Alcobendas, el ambiente, la gente, los edificios, TODO, era exactamente igual que en Fuenlabrada. Me parecía todo clónico. Supongo que alguien que llegara a Alcobendas desde otro lugar que no sea Fuenlabrada pensaría, "Pues vaya mierda Alcobendas". Pues no. Error. No tienes ni idea, pueblerino, provinciano: Alcobendas mola. Porque ¿qué hemos aprendido los de Fuenlabrada acerca de qué es lo que vale, lo que cuenta de verdad en una ciudad para que mole o no? ¿sus monumentos? ¿sus museos? ¿sus edificios barrocos? ¿su catedral gótica? ¿sus productos regionales? No, no, no. Nada de eso. Claro que no. La cosa está en la gente que vive allí, en la gente que te encuentras en el día a día, tus amigos, tus vecinos, los desconocidos que te pueden echar una mano en un momento dado o viceversa. Y ayer yo me encontré con lo mejor de Alcobendas.

No quiero hacer una crónica del acto porque no soy cronista y porque me siento incapaz de escribir nada medianamente interesante. Prefiero quedarme con recuerdos, ráfagas mentales, de lo que viví ayer. Algunos detalles de muestra: la presentación emotiva y honesta de Ricardo Bórnez, la paciencia y erudición de Eduardo Andradas acerca de todo lo relacionado con la Guerra Civil Española (¡Chapeau colega!), la simpatía de todos los asistentes, los comentarios que me hicieron después, interesantísimos, el detalle de que nos tuvieron que echar del centro porque había tantas preguntas e historias que comentar que se nos acabó el tiempo. Menos mal que a los que me lo pedisteis os dejé mi correo electrónico para seguir la conversación por esa vía. Espero vuestro mensajes... Otros detalles que me llevo son la charla en el bar Díaz con mi amiga Paz Hernández, a quien agradezco que quisiera acompañarme, sobre temas que a los dos nos tocan, la paciencia de Ricardo con mis bromas (tampoco hice muchas), el encontrarme luego, en otro bar, con Pepe Ramos, Dani Orviz, Rafael Sarmentero y Bárbara Butragueño (una pena no haber llegado a tiempo a vuestro recital...), que Tania viniera conmigo e hiciera de fotógrafa (la foto de arriba es suya)...

Por eso, a todos vosotros que compartisteis de alguna manera el día conmigo, os recuerdo hoy en vuestros ojos. Veo vuestros ojos nada más si cierro los míos. Un poco al estilo de estos "ojos" que describe uno de los poemas que leí ayer:

OJOS

Ojos de hombres corriendo, cayendo, chillando

ojos de hombres gritando, sudando, sangrando

los ojos de los miedosos, aquellos de los tristes

los ojos de los exhaustos, y aquellos de los locos.

Ojos de hombres pensando, confiando, esperando

ojos de hombres amando, maldiciendo, odiando

los ojos de los heridos empapados de sangre

los ojos de los desahuciados y de los muertos.

(Anónimo)

Hablando de leyendas: Poemas escritos por brigadistas internacionales de las Islas Británicas que participaron en la Guerra Civil Española,  Edición de Jim Jump, Antonio Díez y David González  (Ed. Baile del Sol, Tenerife 2009).

LA FANZINE#6 - EL TIEMPO

Ya está aquí LAFANZINE, la número 6 ni más ni menos... En esta ocasión PAT y AWI, sus autoras, han tenido a bien incluír un poema mío ilustrado por Valle Camacho... ¡Gracias y ánimo con el número 7 colegas!

Podéis leerla de manera completamente gratuita pulsando sobre la imagen de la portada.

... Y por cierto, no sólo leerla, sino también imprimirla, fotocopiarla y difundirla por ahí...

CUANDO SANGRES LO ENTENDERÁS

La primera vez que recité en el Riff Bar de Logroño la cosa fue de menos a más. Era la primera vez que iba a aquella ciudad pero desde el principio todo era agradable y familiar. Desde el mismo momento en que aparcamos en una calle en estado de semiabandono cerca del hospital. Los magrebíes que vivían en aquel paraje cantaban y sus quejíos caían desde los balcones. Los niños simulaban jugar al fútbol entre basura, aunque en realidad nos observaban con ojos misteriosos salir del coche y abrocharnos las chupas de cuero. Iba con mi amiga Marian. Lucía el sol pese a ser noviembre. Era la primera vez que pisaba Logroño.

Aquel día volví a ver a La niña de las naranjas, presentamos su libro juntos en un lugar abarrotado al que llaman "la gota de leche". Por supuesto hice bromas con eso. Conocí a BelenInRed, nos reímos, lo pasé bien allí... Bueno, no me quiero enrollar con detalles sobre la presentación ahora, lo dejo para otro día... El caso es que después fuimos a recitar al Riff Bar. Calle Carnicerías. Número 7. Rock'n'Roll.

Siempre que voy a cualquier sitio a recitar, luego, con el tiempo, me doy cuenta de lo afortunado que soy: aquella noche acompañaba a Adriana Bañares y a Aitor Cuervo. Un lujo. Y digo acompañaba porque yo no conocía a nadie allí, era su ciudad, sus amigos, su rollo, su ambiente... Pero al poco, como ya he dicho, todo era agradable y familiar y ya estaba en casa. Leí cosas de la serie "conversaciones con mujeres". Hubo risas. Leí lo que yo llamo "poemas del rock'n'roll", qué mejor lugar. Pareció gustar. Leí cosas que traía en papeles que acabaron mojados, tirados por el suelo o rotos. Bebí mucho. Escuchaba a mis amigos riojanos y me emocionaba. Creí conocerles desde hacía mucho tiempo. Me emocioné como sólo un borracho puede y sabe emocionarse. Llegó un punto en el que ya no quería leer más, sólo escucharles y beber más. Eso hice. Pero la gente me pedía que leyera más cosas y yo ya no leía: GRITABA y me perdía en introducciones cada vez más largas e incoherentes. Como siempre. Pero, joder, estaba a gusto en aquel lugar... Muchas veces he querido volver otra vez allí...

El caso es que cuando todo terminó me acerqué a la barra y seguí bebiendo. Alguien -ahora sé que se llama Rafa- me dijo:

- Me ha gustado mucho un poema que has leído

- ¿Cuál? ¿El de la ducha?

Yo pensaba que se refería a uno de mis poemas-conversaciones en el que yo mismo me digo "Antonio, date una ducha". Cuando leí aquello escuché a la gente reírse bastante y luego, durante el recital, seguí oyendo voces que desde el público me gritaban: "ANTONIO, ¡¡¡DATE UNA DUCHA!!!". Era demencial aquello.

- No, el de la ducha no. Eso ha estado bien, pero me ha gustado más otro...

- ¿Cuál?

- Uno cortito. El de la sangre.

- ¿El de la sangre? Ah, sí... ya sé cuál es...

Entonces llegó otro tipo -Bosko, Bosko con k, Bosko Iniesta-

- Hola Antonio

- Hola, ¿Cómo te llamas?

- Bosko con k. A mi madre le costó mucho esfuerzo inscribirme así y me molesta que me quiten la k.

- Yo no te la quitaré

- Me ha gustado mucho un poema que has leído...

- ¿Cuál?

- El de la sangre

- ¿El de la sangre también?

- ¿Cómo que también?

- Me acaban de decir lo mismo... El que está contigo en la barra... Oye, eh, ven, ven aquí un momento...

- Qué pasa

- Que os ha gustado a los dos el mismo poema. Así que os lo regalo, aquí lo tengo... Lo tengo por aquí... Creo... Hostia, pues no lo tengo... Marian, ¿tienes tú por ahí mis papeles?

- Sí, hijo sí

- Pues dame "el de la sangre"... Bueno, a mí no, a ellos

- Este poema -dijo Bosko- lo vamos a enmarcar y a colgar en el bar

- No me jodas

- Sí

- ¡Hostia! Ni en mi pueblo me dan tanta cancha...

Y así fue. Y la siguiente vez que fui a Logroño allí estaba el cuadro, con el poema y con un diseño en blanco, negro y rojo de lo más rockero. Un flipe. Mira la foto si no te lo crees. Y entonces sí, entonces sí que me sentí de verdad en mi casa. Estaba en mi casa... Y siempre he querido volver... Y por fin ya tengo fecha: la semana que viene sin ir más lejos. Entonces brindaré allí por vosotros, en el Riff, por los que no lo conocéis, por los que os pilla lejos, por los que alguna vez iréis, por los que nunca lo veréis. Por la poesía, por el Rock'n'Roll, por y con mis amigos de Logroño...

Me mola Logroño. Me mola el Riff. Cuando vayas lo entenderás...

JOSÉ ZÚÑIGA (1949-2011)

Esta es una entrada que no tenía previsto escribir y que nunca quisiera haber escrito: se me ha muerto un amigo, José Luis Zuñiga. Se nos ha muerto un poeta.

La verdad es que no sé qué decir porque me acabo de enterar... Me he conectado a internet hace un rato y estoy leyendo como otros amigos y amigas se hacen eco de la mala noticia... No termino de creérmelo porque hace bien poco hablé con él para comprarle su último libro -recién editado-:

- Bueno Zuñi, pues quedamos, nos tomamos algo y me lo pasas en mano, lo prefiero así, así nos vemos -le dije.

- Me parece muy bien

- Además me gustaría que vinieras a Fuenlabrada a presentarlo

- Claro...

Ya no será posible... Sé que Zuñi ha muerto y se me agolpan los recuerdos... El primero que me viene a la cabeza es cuando recité con él hace un año más o menos... La foto es de entonces. Estamos en Los Diablos Azules: él lee y yo le observo admirado...

Ahora mismo no sé qué decir que no sea un tópico: que le voy a echar de menos, que hay cosas que me hubiera gustado decirle y que ya no podré, que era uno de los mejores poetas (y mejores recitadores, ¡ojo!) que he conocido, que descanse en paz... Sí, que lo mejor será eso, que descanse en paz... Y que le queremos... Y como no sé qué más decir le cedo a él la palabra...

Este poema fue uno de los que leyó aquella noche en los Diablos Azules:

EL PATIO DEL COLEGIO

Era todo muy triste, eso lo supe luego.
Íbamos al colegio con aquellos
pantalones tan cortos y una prenda algo extraña
que se ataba con una goma elástica.
Bailábamos peonzas, jugábamos al clavo,
a carreras de chapas
que entonces cotizaban tanto o más
que un cincuentín de oro,
a veces al pañuelo, siempre al futbol
con balones de trapo. Llovía sin parar,
una lluvia tenaz, liviana, torpe,
que empapaba la ropa, los chalecos de lana
que mi madre tejía.

Todo era triste entonces, pero yo lo ignoraba,
yo era un niño feliz a pesar de los curas.
Era normal que cada invierno dieran
la vuelta a los abrigos, y cada primavera
una modista gorda, muy risueña
y con muslos morbosos, cambiara a las camisas
los cuellos desgastados. Y odiábamos la copla,
y eso que no era fácil odiar en aquel tiempo:
el odio era pecado y, aunque tampoco eso lo sabía,
te podía costar serios disgustos
y algún año de cárcel.

Todo era triste, pero yo me alegraba
los días de mi santo, cuando me regalaban
un libro de Salgari o de Guillermo Brown,
cuando se iban los plomos y buscábamos velas.
Me alegraba con cualquier tontería,
y aún recuerdo que me reía mucho,
sin ton ni son a veces.

Todo era triste, eso lo supe luego.
Todo era triste entonces y sigue siendo triste,
lo malo es que ahora sé lo que antes no sabía
y siento un malestar tripas adentro
cuando pienso los tiempos felices de mi infancia.

No puedo ser feliz. No quiero
haber sido feliz. Sigue lloviendo
y ahora el agua me cala hasta los huesos.
No tengo en la cabeza más que muertes
de efectos especiales. Muchas veces
me despierto en la noche envuelto en nieblas
de traición o de olvido. Me tomo dos pastillas
y consigo dormir, mañana vuelvo
al patio del colegio, allí están todos.

José Luis Zuñiga

TREINTA Y TANTOS

La secuencia de ilustraciones que acompaña a este poema es de mi amiga Valle Camacho: calígrafa, dibujante, pintora... Tengo que decir que nunca antes nadie había ilustrado nada escrito por mí (que yo recuerde) y que por ello eso me hizo especial ilusión... Pero no sólo por eso. Para mí Valle Camacho es una artista como la copa de un pino, de calidad superior como puede apreciarse, y una buena amiga...

Y espero que no sea nuestra última colaboración, hay algo por ahí que tal vez en un futuro pueda y se atreva a ilustrar y que hará las delicias de... ¿los más pequeños? jejeje, ya se verá...

He conducido bajo los efectos del alcohol
y no estoy orgulloso
y no
me refiero a un automóvil de verdad
sino a la vida
borracho
tomando decisiones sin ton ni son
acelerando
en las curvas peligrosas
hasta estrellarme
contra la tapia
contra las rejas
de los treinta (y tantos) años...

SONETO "MI HERMANO"

Creo (estoy prácticamente seguro) que es la primera vez que me dedican un soneto... El único "pero" es que no venga de una atractiva mujer, sino de un degenerado llamado Aitor Cuervo (es broma, ¿eh?), mi colega, mi hermano. ¡GRACIAS!

* * *

MI HERMANO

Mi hermano es un juglar como los de antes,
es capaz de ganarle el pulso al sueño,
bien maneja la lengua de Cervantes
este gato rebelde fuenlabreño,

el más grandérrimo de los gigantes,
siempre contrario a pequeño,
agitador de versos vacilantes,
decomisado el micro en el empeño,

adicto a ver ebrios amaneceres,
convicto del conversar con mujeres,
invicto vendió su alma al demonio.

Si lo buscas, busca de madrugada,
lo encontrarás versando en Fuenlabrada,
es mi hermano y amigo, se llama Antonio.

Aitor Cuervo Taboada, con cien kilos de afecto, por lo menos:

Para mi amigo, hermano y camarada Antonio Díez, del que puedo decir que es un gran poeta con el que he tenido el gusto de compartir bastantes escenarios en unas cuantas ciudades ya, y también decir orgulloso que epiloga mi último poemario.

Como no podía ser de otra forma estos versos que te brindo van en endecasílabo soneto.

Un abrazo de hermano, amigo y camarada.

Salud, por noches eternas de versos y Revolución!